Так хочется сказать порой "прости", 
А в горле застревает ком обид,
Да гордость тянет медленный мотив.
Конечно, разве кто-то так простит?

За то, что я брала, не отдавая.
За то, что иногда приходится терпеть.
За то, что без заносчивого лая
Со мной нельзя без дела посидеть.

И что мне остается? Гулкий зал
И эхо - постоянный собеседник.
"Прости" тогда же кто-то мне сказал!
А я молчала вплоть до слов последних..

Без сил кляла за мелочную гордость
И слово, не сорвавшееся с губ,
Да даже взгляд - формальная условность,
И тот заносчив, гадостлив и груб.

За то, что я себя не отдавала,
Но ото всех спешила получить,
За то, что правду нагло отрицала,
Я не смогу вовек себя простить.