Он уже давным-давно позабыл, что из написанного кому предназначалось. Он давно позабыл тех, кто любил его, кого любил он. Он позабыл своих Муз.
Записанное им стало расхожим материалом, и каждая новая (которая непременно появлялась через определенные промежутки времени, которое не стоит на месте) на манер претендентки на роль Золушки примеривала, подбирала под себя то то, то иное. Из прошлых лет. Словно бы в открытую воруя чужое из объемного сундука.
Они, прежние, которые тоже были когда-то с ним, наблюдали, издали и в молчании и думали - ничего себе.... но ведь мы тоже так же когда-то делали.... Одно и то же повторяется десятилетиями, только меняются лица, персонажи. Женские лица. Его же лицо остаётся прежним. И он всё ждёт, он всё ищет. Тоже наблюдая....
Найдет ли - сложно сказать.... как сложно сказать - а предполагает ли он, кого он ищет? которую? и ищет ли вообще?
Лица меняются, но суть остаётся прежней. Каждая старательно натягивает. Туфельку. Туфельку Золушки. Выбери меня, выбери меня. И, честно говоря, всё это напоминает какое-то безумие. В которое лично мне никогда не хотелось быть втянутой.
Но разве возможно предугадать собственную жизнь?
И так интересно узнать - а чем же всё закончится???