Рокин Дмитрий : другие произведения.

Всё будет хорошо, несмотря ни на что. Часть 1. Девушка на мосту

Самиздат: [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь|Техвопросы]
Ссылки:
Школа кожевенного мастерства: сумки, ремни своими руками Юридические услуги. Круглосуточно
 Ваша оценка:
  • Аннотация:
    Девушка стояла на Большом Краснохолмском мосту ночью. Стояла с обратной его стороны, держась за перила и смотря на медленное и тягучее движение воды внизу. Ток её походил на перекат густой смолы, так и норовившей застыть, но всё же двигающейся вперёд, к своей неизведанной цели.
   День 1. Девушка на мосту.
  
   Девушка стояла на Большом Краснохолмском мосту ночью. Стояла с обратной его стороны, держась за перила и смотря на медленное и тягучее движение воды внизу. Ток её походил на перекат густой смолы, так и норовившей застыть, но всё же двигающейся вперёд, к своей неизведанной цели. Девушка долго выбирала момент и место, чтобы перелезть через перила - так, чтобы не видел никто. Ни прохожий, ни люди из редко проезжающих машин, ни зоркий глаз видеокамер. И как раз на одном пролёте моста, примерно по середине, так удачно перегорел от бесперекурной работы фонарь - он ник к асфальту, распустившись цветком темноты и скрыв ловкое движение девушки через перила. Нижнюю же красивую подсветку моста отключили на ночь электрики. И теперь разглядеть застывший стройный силуэт девушки, в котором читалось что-то противоестественное и преступное, сможет только очень внимательный глаз. И такой глаз нашёлся - неприметный полноватый парень, облачённый в чёрный фрак, тихо катил по тротуару на старинном большом велосипеде пенни-фартинге. С его высоты он и заметил девушку на мосту. Ловко и почти бесшумно спрыгнув, он сказал:
   - Знаешь, если долго смотреть в бездну, то бездна начинает смотреть на тебя. Все знают эту фразу, но на себя её мало кто примерял. Потому что самое интересное это то, как именно бездна будет смотреть на тебя.
   Девушка молчала, боясь обернуться и увидеть полицейского. Это бы означало очередной позор перед родственниками и, как следствие, позор в доме, улице, и во всем районе. Но она всё же сделала усилие - голос был довольно юн (хоть и имел уверенную середину и даже небольшой задел в низ), вдруг это курсант и можно будет его убедить, что это просто на спор. Девушка обернулась и, погасив лёгкое недоумение от вида велосипеда, бегло посмотрела на парня и вернула взгляд таким притягательным чёрными ночным водам.
   Парень, коротко пожав плечами, дал ход велосипеду и с раскачки запрыгнул в седло.
   Девушка облегчённо выдохнула, решив, что сможет вновь вернуться к своим осточертевшим мыслям, но её разум воспротивился - а как бездна будет смотреть на тебя? То же повторили её уста.
   Парень остановился и вновь спрыгнул с велосипеда, не проехав и пары метров.
   - Ты увидишь в бездне своё отражение, - он откатил велосипед назад. - Если пока не видишь, значит, ты ещё не готова.
   Девушка ещё раз бросила взор вниз, в самую толщь слоённых, мутных как будущее, вод. Её отражения не было видно.
   - Не готова к чему?
   - Ты знаешь.
   - Кто ты? Воланд?
   - Не, я Дэн, - парень приподнял цилиндр с головы и слегка поклонился. - Воланд должен быть на Патриках, но там такая бесовщина теперь, что даже он обходит это место, крестясь.
   Девушка хотела назвать своё имя, но осеклась. Какая разница?
   - Просто ты так одет, как будто из другого времени.
   - Да это фестиваль старых велосипедов был, я у знакомых его одолжил. Как и костюм. Утром верну...
  Девушка молчала.
   - А хочешь знать, что будет, когда ты увидишь своё отражение в бездне? - продолжил после паузы парень.
   - Что?
   - Твоё отражение начнёт задавать тебе вопросы. Самые неприятные вопросы, которые ты только можешь представить. Сможешь сейчас такой придумать и задать сама себе?
   - Ну... нет.
   - Ладно, подумай об этом, а я поеду. Оставлю тебя с твоими мыслями перед прыжком или непрыжком, а просто его предвкушением. Предвкушение очень часто лучше того, чему оно предшествует.
   - Я ещё не решила.
   - На решение есть три секунды. Армейский метод. Раз. Два. Три. Твоё решение?
   - Я... не знаю.
   - Как не знаешь? Ты же не прыгнула.
   - Ты меня отвлекаешь, - ответила девушка-перетянутая струна - ещё чуть-чуть и она оборвётся.
   - Блин, ты говоришь, как героиня одного рассказа, который я написал когда-то давно, там тоже девушка стояла на мосту, а парень её окликнул. И потом они вместе пошли в Парк самоубийц.
   - Я бы прочла.
   - Ключевое это всегда частичка "бы". Ну ладно, пока. Будут деньги - звони оттопыримся.
   Парень, весело усмехнувшись, укатил на странном старинном велосипеде прямиком в ночное стареющее лето, прозрачное и незаметно увядающее. Он что-то напевал на ходу, какую-то простую ненавязчивую мелодию. Девушка узнала её: "Песня плывёт, сердце поёт..."
  Она некоторое время провожала его взглядом. Странный тип. И вернулась к надоевшим, опротивевшим мыслям. Они опять говорили, убеждали, призывали, но девушка не слушала. Она запустила новый мыслительный процесс - три секунды, бездна, вопросы себе, парк самоубийц, частичка "бы", предвкушение, "ты же не прыгнула"... Нет, не прыгнула. А собиралась?
  Девушка перелезла обратно на тротуар, поправила тёмно-серый жакет и берет, прибравший объём её длинных чёрных волос с одной узкой, выкрашенной в тёмно-красный цвет прядью. Мимо медленно проехал полицейский патруль, на неё не взглянув. Девушка пошла следом за парнем, укатившим на велосипеде. Ей показалось, что он ехал довольно неспешно, и что она с лёгкостью его догонит. Но улица полнилась лишь ночной пустотой с редкими прохожими и, что более странно, редкими автомобилями или небольшими группами мотоциклистов. И всё же девушка пошла в ту же сторону - метро уже давно не работает, а на такси нет денег, чтобы вернуться домой. Значит, нам по пути.
   Девушка дошла до улицы Пятницкой. Застала странного парня за ещё более странным занятием - он приковал велосипед к дуге велопарковки за крохотный замок, продетый сквозь мелкозвенную длинную посеребрённую цепочку, прохваченную через обод переднего высокого колеса.
   - А, ты всё-таки не прыгнула.
   - Не сегодня. Отложила на время прыжок.
   - Это потому, что сложно решиться на действие из статики. Я иду, когда хочу что-то решить или придумать какой-то план. Когда движешься, ты как бы находишься в потоке жизни. Планеты вращаются вокруг звёзд, галактики трутся друг об друга... Как медведи о земную ось.
   Парень встал и демонстративно отряхнул руки. Дело сделано. Он вышел на свет фонаря, и девушка смогла лучше рассмотреть его: ростом чуть ниже среднего, округлое гладковыбритое лицо, коричневые средней длины чуть вьющиеся волосы, зелёные, с грустным огоньком глаза; полноват, но фрак одаривал его тело шармом и даже стройнил. Парень тонко, но приятно пах каким-то неизведанным, незнакомым ароматом, каким-то затерянным в весенней тайге сосновым бором.
   - Короче, пойдём, - уверенно сказал парень, цилиндр водрузив на седло велосипеда. - По пути решишь, что делать дальше.
   - Куда?
   - Туда.
  Парень кивнул в сторону оживлённой Пятницкой, несмотря на поздний час густеющей людьми и событиями ежеквартально. Ежезаведейно.
   - Пошли.
  Ребята двинулись вперёд.
   - Ты читала или, может быть, смотрела Дюну? - спросил парень.
   - Да. Смотрела.
   - Помнишь, там была сцена с коробкой боли, в которую нужно было вставлять руку?
   - Ну да.
   - А что в твоей коробке?
   - Да много всего. Полна под завязку. А что в твоей?
   - Не знаю. Это больше не боль, а опыт. Жизненный опыт. Просто ступени лестниц. С каждой становится чуть лучше видно.
   - У меня это всё слишком болезненный опыт, - мрачно произнесла девушка.
   - Рано или поздно боль всегда отступает. Дождь не может идти вечно.
   - Ты когда-нибудь бывал в Питере?
  Парень улыбнулся. Он продолжил:
   - Но боль душевная всегда соткана из того, что не нравится, как сложилось и того, что не нравится сейчас. Что тебе не нравится?
   - Да много всего...
   - Это да. Ничто так не бесит, как всё.
  Девушка впервые еле заметно улыбнулась.
   - Ну, например?
   - Например...
  В её голове прошелестел ворох всяких неприятных мелочей из памяти - протёкшая на новую рубашку ручка, скисшее ранее положенного молоко в холодильнике, внезапная дырка на носке.
   - Ехать в лифте с кем-то, - начала она. - Или когда в магазине пакет невозможно разлепить. Или... когда эскалатор в метро носок поднимает, и ты начинаешь заваливаться, опираясь на пятки. Не нравится, когда люди плюют, точнее харкают (прохожий сплюнул в сердцах себе под ноги)... Не нравится, когда закладывает ухо... Бесит, когда люди не умеют пользоваться наушниками (рядом шёл счастливый южный человек и говорил с кем-то по видеосвязи). Ещё у меня люто бомбит от людей, пишущих в отзыве, что товар им просто пришёл, и они его даже не распаковали ещё, такие придурки... Бесит суперклей, им нельзя не перепачкать всё, особенно пальцы... В общем, много всего. А ещё очень не нравятся искусственные цветы. И люди... Такие цветы - это очень пошло.
   - Знаешь, Набоков вывел четыре русских слова, не переводимых на другие языки: истина, пошлость, хамство и интеллигенция. Этакие столпы современной российской действительности.
   - Звучит вполне переводимо.
   - Имеется в виду, что точного перевода нет... Вот видишь, сколько всего тебе не нравится. Это потому что ты концентрируешься на плохих, недостойных твоего внимания вещах. Такое выборочное восприятие. А чтобы переключиться нужны новые вещи и события.
   - А сам ты пробуешь новые вещи, типа этого странного велосипеда, тоже чтобы переключиться?
   - Именно так. Или придумываю игры... А что тебе нравится?
   - Ну... нравится, например, когда на фото товара в объявлении кота добавляют. Сразу плюс сто к уюту, типа зацените какой красавец. Нравятся гирлянды в окнах. Жаль их после НГ снимают... Нравится тот мультяшный слоник в метро, которому прищемляет хобот. Нравятся люди, которые останавливаются, когда фоткаешь, и они не мешают (парень с девушкой остановились, когда женщина фотографировала лихую компанию своих подруг). Когда будильник переводишь нравится. Как будто впереди ещё целый сон-сезон...
   - Это да, я так переводил один раз с десяти утра до двух дня, просто кучу снов пересмотрел.
   - Нравятся дикие полевые цветы.
   - Ну это понятно. В пику искусственным... А чем ты занималась до моста? - спросил парень, осматривая усиливающиеся праздношатания народа. - Я имею в виду в целом. Учёба? Работа? Какое направление? Какое ремесло?
   - Ремесло... Я в поиске. В поиске себя. Пока не нашла. А ты?
   - Я геолог. Сейчас в отпуске. Геология - это такая наука о горных породах. Если по-простому - я люблю камни, в них заперта вечность и вся история планеты и вселенной, у камней самая длинная память, они помнят всё, как мелкие ракушки в извести на стенах и в школьном меле. Мы мажем стены и расписываем глупости на чёрных досках вечностью.
   - Я думаю, тебя как раз нашли геологи в капсуле времени. И ты теперь попал в будущее и сам прикидываешься геологом.
   - Всё так. И эти геологи рассказали мне о романтике их профессии.
   - И в чём романтика? В вечности? Для меня важен момент. Миг. Мгновение.
   - Романтика в поиске и добыче пород, а потом в переработке и строительстве, возведении, воздвижении, изваянии. Это очень нравственный процесс, когда из груды разных пород, до того прятавшихся в глубинах подземелий, получаются шедевры архитектуры. Вот посмотри - это усадьба Фон Рекк, больше известная как "Дом со львами". Стиль эклектика, с точечными вкраплениями барокко и классицизма. Колоннада ионического и корифского ордеров, окна декорированы кариатидами и маскаронами.
   Девушка без энтузиазма осмотрела двух львов на ходу - спящего и бодрствующего, не облагородив их даже замедлением шага. В отличие от парня, чуть сбавившего ход для вдумчивого созерцания.
   - Это уже не геология, а архитектура. Но романтики я здесь не вижу. Это просто скульптуры. Это остановившееся время, в этом нет жизни, ты же сам сказал, нужна динамика, нужно движение в потоке, - парировала девушка.
   - Может, поэтому один лев и спит, как символ ушедшей эпохи, ушедший культуры, а второй бодр и свеж, это новая страница, новая веха.
   Парочка продолжила путь от Земляного вала в сторону набережной. И пока ребята прогуливались, Пятницкая жила своей обыденной, развесёлой и разнузданной жизнью. Общалась, смеялась, вспоминала, творила.
   - Эти дома и памятники - это очень скучно... А что за игры ты придумываешь? - спросила девушка, нарушив недолгое молчание.
   - Творческие игры - что-то создать, придумать. Это развивает правое полушарие и интуицию, а она подсказывает путь потом. В этом вся суть игры - не знаешь, что делать, запуталась, заблудилась - просто сделай шаг-ход. И смотри, что произойдёт. Потом снова делай самый логичный в уже сложившейся ситуации шаг и так далее. Можно просто придумать игру на ходу - что в голову взбредёт. Вот, например, давай разгадывать буквы в номерах припаркованных машин. Представь, что это аббревиатуры. Как бы ты расшифровала... НТХ?
   - Ночью... торопит... холод.
   - Хорошо. Теперь я. В таком же стиле... ТХУ. Трава хорошеет утром. ККК?
   - Это... крепость куёт кандалы.
   - ХМТ - это хрупкая мечта... трепещет. АМР?
   - Ария мрачных ран.
   - Стройно. Хоть и немного беспросветно. А если в более шутейной манере? ОТЕ?
   - Обними... толстого... енота.
   - Прекрасно. Так. ВРТ - это вкусное ракетное... топливо. РМО?
   - Распробуй мороженное Омском.
   - Не, ну это явно победитель.
   Парень улыбался.
   - Или такая игра - придумай что-то такое, что вряд ли может существовать, из несовместимых вещей, ну вроде... сугроба сгущёнки.
   Девушка задумалась на мгновение.
   - Ну... Чёрный рынок... квашеной капусты? Или... Курагаторга.
   - Неплохо. Теперь давай выдуманное животное, типа... саблезубый пингвин. Хотя нет, давай растение-животное. Например... жасминог.
   - Ну... сосно... слон. Соснослон. Или... одуван Кеноби...
   - Тоже годится. Или вот ещё - начни печатать какое-то сообщение, но только из тех слов, что предлагает приложение, из того, что есть в памяти телефона.
   Девушка на секунду задумалась, но сразу достала телефон и начала цокать ноготочком по экрану, печатая набор предлагаемых слов. Через минуту начала зачитывать, удивившись некоей поэтической, до того незримой связности, сотканной из хаоса ранее ею где-то и кому-то (большей частью себе) написанного:
   - Жизнь длиною в сердцебиение и на поводке. Хрустальные сердца разбив, остыли их снарядно-затёртые шрамы. Таяли дни, непрощённые ночи, прожигают дороги огни. Неотравленные будни. Кровь заката напрасна, и всё появилось: полёт, сигнал с прохожим на улице в воскресенье днём.
   - Ну что ж, вполне недурно. Особенно про сигнал с прохожим и полёт. Прямо-таки поэт.
   - Поэтесса.
   - Ну простите. Всегда забываю про ново- и старомодные феминитивы. В старых всё хорошо, а вот с новыми беда - звучат омерзительно плохо, как блогерка или президентка. Сразу чувствуется, что люди, которые это придумывают, вообще не стараются и не любят язык, и всё это не более чем протест юности.
   - А как должна звучать блогерка, если стараться?
   Парень задумался, чуть замешкавшись и заложив руки в карманы брюк.
   - Блогэсса, блогонэсса, блогиня, блогисиха, блогинша, блогиндарыня, блогиндыня, блогиншмогинпиццаягодица.
   - Первое и последнее мне понравилось... Инфлюэнсерша, инфлюэндарыня, инфлюэндыня, инфляция, инфлюшка... инфлюзория туфелька...
   Добавила своих неологизмов девушка.
   - Видишь, как ладно звучит, когда стараешься.
   Молодые люди прошли мимо уличного кафе "Синь и Пьянь", где какой-то явно нетрезвый юноша горланил, размахивая пивной кружкой:
   - Мой стакан наполовину Пруст, наполовину...
   - Гоголь! - закончил за него парень.
   Компания юноши одобрительно закивала, салютуя и тостующему, и проходящей парочке.
   Ребята, прошагав всю Пятницкую от начала до конца, дошли до набережной. Они преодолели канал через горбатый каменный мостик и выдвинулись к Москве-реке с её большими и красивыми мостами, украшенными многочисленными цветниками, ночью бережно поливаемыми работниками, - прямоугольники клумб разместили на перила, утопив тем самым ограды в разноцветье лепестков и ароматов.
   - Почему ты выбрала именно тот мост? - спросил парень, бросив взгляд на реку и проброшенные через неё мосты. - А не, например, этот, Большой Москворецкий? Или Дорогомиловский? Там довольно футуристичный вид. Плюс они выглядят интереснее архитектурно, хотя твой тоже неплох. Или, например, Лужнецкий мост, он выше и вообще двухъярусный.
   - На том, на "моём", не так много народу и машин ночью, - ответила девушка, смотря себе под ноги. - Да и вообще это было спонтанное решение. Я пробовала "топиться" в ванной, ну, точнее, просто задерживала дыхание как могла долго. Или под поезд хотела "попасть", проходя перед ним в наушниках, а он гудел. Но он слишком громадный и страшный... Это всё просто игры. Твои игры, как ты говоришь, они про творчество и созидание, а мои про... деградацию и разрушение. А мост - это просто предположение, которое нужно было проверить, а не сразу пробовать.
   - Разрушение не всегда плохо, - парень провёл рукой по цветам. - Иногда сквозь него нужно пройти. Ты ломаешь и рушить порой не себя, а оболочку, скорлупу, кокон, в который тебя поместила среда. Ты рвёшь оковы, чтобы освободиться. Чтобы прийти к своей истинной сути.
   Ребята вышли к парку Зарядье и поднялись на смотровую площадку над рекой. Ночью она пустовала, и покой нарушали лишь редко проходящие теплоходики, на которых несильно шумела музыка, и куражились огоньки, и отдалённо стоящая женщина-страж, одетая в тёмно-синюю форму, своим строгим взглядом.
   - А предположение и проба - это совершенно разные вещи, - продолжил начать мысль парень. - Проба в целом это хорошо, если не несёт тебе и окружающим непоправимого вреда. Пробуй, и, если не понравится, получишь опыт. Но главное понимать одну особенность - то, что нам "не нравится", это, возможно, не нравится нашей среде, нашему окружению или родным. Нам внушают, что нам что-то не нравится, но это в нас могут, например, родители говорить, которым это не понравилось, или у которых не было денег, чтобы мы пробовали, и поэтому они нам внушают, что нам не нравится. Можешь, если не секрет, мне сказать, чем занимаются твои родители?
   - Нет... это секрет... - ответила девушка, а голос её покраснел стыдом.
   Ребята спустились вниз и через подземный переход вышли на пристань к реке, от которой шло тепло, и у которой скучал без людей причал. Сверху молчал нависающий подковой "парящий" мост, а неподалёку утки весело качались на волнах.
   - И что здесь?
   - Рыбов посмотрим...
   Парню под ноги попалась оборванная страница с кроссвордом, принесённая дуновением ветра. Он поднял и прочёл описание неразгаданного слова:
   - Из трёх букв по вертикали: верховное существо, управляющее миром?
   - Я бы описала его иначе, - с ядом в голосе ответила девушка.
   - Как?
   - Тот, кто никогда не говорил со мной. Никогда не направлял. Не дал ни единого совета, ни одного знака.
   - Знаешь, как говорят: бог говорит с нами через других людей.
   - И через тебя? И что бы ты сказал мне сейчас?
   Парень задумался на секунду, поднял голову к небу с крапинками редких звёзд, провёл рукой по затылку и затем сказал:
   - Я всегда был рядом с тобой. Оберегал тебя и твою семью, твоих близких. Не явно и напоказ, спустившись с небес в колеснице из молний. А незаметно. Тайком... Это я оборвал шнурок на твоём ботинке, чтобы ты опоздала на тот автобус, который попал в аварию. Это я открыл форточку на ночь, чтобы ты простудилась и не ехала в тот лагерь - там бы ты познакомилась с людьми, с которыми тебе не по пути. Это я выронил ключи от дома из твоих рук, чтобы ты долго их искала и не шла домой - там ругались родители и говорили много нехорошего на эмоциях. Даже когда ты родилась, я держал твою маму за руку, чтобы ей было легче. И с тех пор я каждый день думаю о тебе, дарю тебе, именно тебе, закат и рассвет, просто ты не смотришь. И ещё много красивых и простых вещей, которые в мире людей почему-то не заметны. Прости, что многие мои дела тебе непонятны до поры, но большое открывается не сразу, это большая тайна жизни, которую можно осознать через много-много маленьких вещей, шагов. Через череду чудесных открытий. Но чтобы что-то открылось, тебе нужно самой быть открытой и не бояться идти в неизведанное. Я всегда указываю путь, но не кричу об этом, я говорю шёпотом. Просто прислушайся...
   Девушка прислушалась. Ветер мурчал среди зелёных спящих листьев деревьев на набережной. Отдалённые отголоски шумных компаний стелились по воде. Мелкая истолчённая крошка звёзд на небе мерцала и посапывала, пересыпаясь в отблики крохотных волн спокойной реки.
   - Я думаю, ты и правда Воланд и пытаешься просто заговорить меня. Это объясняет твой наряд и твои необычные рассуждения. Человек в твоём возрасте не может знать про слова по горизонтали в кроссворде. Да и что такое кроссворд тоже.
   - Может быть. А зачем мне заговаривать тебя?
   - Не знаю, - девушка коротко одёрнула плечами. - Наверно, тебе опять нужна хозяйка бала сатаны.
   - Какая ты, сразу раскусила меня. Позже пойдём искать мою свиту. Кстати, ты знаешь, что кот-Бегемот - это городская легенда, и он правда иногда появляется по ночам на московских улицах, пугая прохожих?
   - Ты намекаешь, что первым из твоей свиты мы встретим именно его?
   - Может быть. Но это позже.
   Парень подошёл к краю пристани, перелез через небольшое ограждение и выловил две бутылки цвета вызревшей меди, пустые и путешествующие куда-то и почему-то закупоренные пробками. Девушка сопровождала его действия подозрительным, додумывающем взглядом.
   - А пока давай напишем послания и отправим их в бутылках куда-то в дальние уголки, в неизведанные страны по воде, - предложил парень.
  Он порвал кусок кроссворда на две части, одну отдал девушке.
   - Что писать?
   - Что-то такое, что сама бы хотела прочесть, найдя послание в бутылке. Что-то, что могло бы как-то взбодрить или хотя бы заставить улыбнуться человека, который найдёт это послание. Или напиши из-за чего ты грустишь.
   - Я грущу о прошлом, которого у меня никогда не было и о будущем, которого не будет, - грустно произнесла девушка.
   - Но у тебя же прямо сейчас есть настоящее.
   - Но оно мне не принадлежит.
   - Но ведь это твои руки держались за поручень? Твои ноги принесли тебя к мосту. Твоя голова проложила туда путь.
  Парень ловко откупорил бутылки, крышечки их не повредив, и продолжил:
   - Да и какое прошлое может быть в твои, сколько? Тридцать пять?
   Девушка изогнула в удивлении брови.
   - Да я шучу. Это такая проверка на вспыльчивость. В целом, ты справилась. Так вот. Напиши что-то, но никому не говори, что там будет, это тайна двоих - тебя и того незнакомца.
   - Хорошо.
   Парень быстро извлёк шариковую ручку из внутреннего кармана пиджака и что-то написал в две строки. Бумагу ловко скрутил в опрятный свёрток и продел его в бутылочное горлышко. Ручку отдал девушке. Она занесла крохотный шарик, удерживающий чернила в стержне над клочком бумаги. Начала выходить первую букву, но остановилась.
   - Это сложнее, чем я думала... Как на Новый год придумать желание под бой курантов.
   - Пиши от сердца, первое что приходит в голову. Помни про правило трёх секунд. Раз. Два. Три. Пиши.
   И девушка написала своё послание незнакомцу. Аккуратно свернула бумагу в трубочку и направила в бутыль. Парень ловко нацепил пробку на горлышко и подогнул её, чтобы плотнее держалась.
   - Теперь давай совершим грязное преступление. И этот нависающий над нами мост будет свидетелем на нашем страшном суде. Или на балу сатаны.
   Парень отпустил сначала свою бутылку за борт ограды. Бульк.
   - Утонет... - предположила девушка.
   - Не должна. У неё другие планы, не такие как у тебя.
  Бутылка показалась на поверхности, точно поплавок, сообщивший, что рыба сорвалась с крючка.
   - У меня был план только прыгнуть, а дальше как пойдёт.
   - Толковый план. Теперь твоя очередь. В смысле твоей бутылки.
   Вторая бутылка повторила несложный трюк и последовала за неспешно удаляющейся подругой по несчастью, также деловито покачиваясь и покруживаясь.
   - Теперь пойдём искать знак, которого ты не видела, но которым тебя направлял всевышний, - предложил приободрённый парень.
   - Пойдём. Как его вычислить?
   - Скоро узнаем.
   Ребята вернулись на Пятницкую. На улице возле входа в одно из питейных заведений со странным названием "Лавка Наливандера" висел овал зеркала с вычурной винтажной рамкой. В центре имелась надпись, выведенная алой губной помадой: "Страшно красиво".
   - Ну вот и первый знак, - сказал парень, подмигнув своему отражению. Отражение мигнуло в ответ.
   Девушка посмотрелась в зеркало.
   - А какое слово здесь ключевое? Страшно или красиво?
   - А этот вопрос к тебе, каков твой стакан. Полупустой или наполненный наполовину. Пруст или Гоголь. Пчеломухинская теория.
   - Типа кругом помойка или нектарные поля?
   - Именно. Всё зависит от точки зрения. Например, греки называли Чёрное море Северным, представляешь? Интересно, как бы они назвали Белое море. Или Карское.
   - Думаю, назвали бы Северным-Ледовитым морем всё.
   Некоторые заведения закрывались. Посетили возмущённо покидали насиженные уличные места. Музыка играла всё тише, а небо яснилось с востока, выливая свежие розово-оранжевые краски, радуя прогуливающихся молодых людей рождением нового дня. Девушка, на небо не смотря, внимала иной раз дисплею телефона.
   - Что ты там всё время пытаешься увидеть? - обратил внимание парень.
   - Я по инерции смотрю, - сообщила девушка, быстро убрав телефон. - Мало с кем общаюсь, на самом деле. Так, паре знакомых мемы про котов кидаю и всё. Такая странная привычка, наверно.
   - Может, посматриваешь на жизнь звёзд?
   Парень поднял голову к проясняющему небу, в котором, перешёптываясь, по одной гасли звёзды.
   - Это да. Есть грешок.
   - Мы погружены в жизни знаменитостей, которым плевать на нас, но при этом мы даже не знаем какого цвета у нас козырёк над подъездом, который много раз укрывал нас от дождя. Не знаем даже, сколько ступеней в короткой лестнице от лифта к выходу из дома, по которой мы ходим каждый день туда и обратно...
   Девушка хотела опровергнуть суждение парня, но не смогла вспомнить цвет козырька и поэтому осеклась на первой букве так и не произнесённого слова. Следом она попыталась вспомнить число ступеней, но и это оказалось непосильной задачей - а есть ли там вообще лесенка к лифтам?
   - Наверно, пора двигать домой, - предложил парень, когда они вернулись к велосипеду. - Знак нашли, в игры поиграли, послания написали. Столько событий.
   На его цилиндре тончайшей капельной сеткой проступила роса. Он встряхнул головной убор, а затем шёлковым платком-паше, извлечённым из наружного кармана фрака, протёр седло велосипеда.
   - Действительно, - согласилась девушка. - Мне, кстати, восемнадцать, а не тридцать пять. Сегодня исполнилось. Ну то есть уже вчера. Поэтому я проверяю телефон. Мне приходят всякие поздравления, которые меня бесят. Они фальшивые. От фальшивых людей. А ещё эти идиотские стишки и открытки из нэта от родственников... Неужели так сложно самим придумать поздравление? Лучше бы вообще ничего не писали... А в неизведанное я готова сходить.
   - Ну, тогда с Днём рождения. Сегодня первый день твоей новой жизни. С восемнадцати лет начинается рассвет. Но только если перестаёшь строить стены и начинаешь строить мосты. Я могу побыть с тобой недельку, если тебе это нужно, и показать, как это делать. Поиграем ещё в игры, поделаем то, чего ты раньше не делала. И будут мосты.
   - Спасибо. Хорошо. Мне нравятся мосты.
   Девушка робко улыбнулась.
   - Я не в этом смысле. Ну, ты поняла. Я уйду, когда всё достроим, когда пойму, что у тебя всё хорошо. Так что завтра предлагаю шутить и петь. Это первый мостик в творчество. Задача придумать несмешную шутку. А встретимся в 18.00 на Трубной площади у монумента.
   - Хорошо. Может, в ТГ спишемся?
   - Нет. Я же из прошлого. У меня нет телефона.
   - А куда тогда звонить, чтобы оттопыриться?
   - Туше, - парень тепло улыбнулся. - Пока.
   - Пока.
   Он отстегнул цепочку, свернул её и уложил в карман. Надел цилиндр на голову, вновь оседлал чудо ретро-техники и был таков. А девушка неспешно пошла к метро Третьяковская, которое открывалось уже совсем скоро.
   Девушка, под землёй пространство лихо преодолев, шла уже по поверхности планеты, а не внутри неё, от метро к дому. Сипел ночной автобус на конечной. На дереве был наверчен ветром первый жёлтый лист. Вдали раздался полосатый кашель машины какого-то неуёмного ночного автогонщика. На столбе висело грустное объявление о пропаже кота Персика - рыжий с белым сердечком на груди он смотрел с листа и просил вернуть его домой.
   Пройдя мимо ещё пустой от клеветы, подлогов и сплетен подъездной лавки, девушка бросила взгляд на цвет козырька - оказалась, он был темно-зелёного цвета. Войдя в дверь подъезда, девушка сосчитала ступени на маленькой лестнице, ведущей к лифту, - оказалась, их шесть штук.
 Ваша оценка:
Связаться с программистом сайта.

Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати:
О.Болдырева "Крадуш. Чужие души" М.Николаев "Вторжение на Землю"

Как попасть в этoт список

Кожевенное мастерство | Сайт "Художники" | Доска об'явлений "Книги"