От тебя здесь осталось немного:
Диск, две книги, фото на стене,
Пыль с сапог у самого порога
И - мой поиск истины в вине.

Защищали, охраняли стены -
От лукавых глаз и потных рук.

Теперь только крик до белой пены
Бродит, замыкаясь эхом в круг.
Только запах алкоголя и постели,
Несменяемой почти десять недель.

Почему-то я все так же верю,
Ты простишь. И проведешь в апрель.