Я часто жду писем, которые никогда не придут. Письма, живущие в моем воображении. Они настолько реальны, что каждый раз возвращаясь домой я с надеждой смотрю на почтовый ящик. За все прожитые годы ко мне пришло лишь несколько конвертов, два из которых навсегда врезались в память. Можно сказать, что благодаря им я и проснулся для жизни, если можно назвать жизнью этот бессмысленный мутный поток дней. Что это были за письма, уже не имеет значения. Главное, что родилась боль, где-то внутри, в глубинах сознания. Боль по тому, что прошло и уже наверняка никогда не вернется. Боль по тому, что не было идеальным. Идеальным сделало его незамутненное воображение и поместило свое создание в центр моей маленькой вселенной. С тех пор я приношу этому идолу жертвы, стремясь умилостивить молоха. Иногда кажется, что идол исчез и появился ангел. Но это иллюзия, одна из его масок, скрываясь за которыми, идол ведет со мной свою садомазохистскую игру. Наверное, конец этой игре положит только смерть, ведь "умирая, мы выздоравливаем" (Сократ). Но иногда меня гложет мысль, что может быть ошибся старый грек и идол не оставит меня никогда. Может быть, все повторится вновь - рождение, письма, идол, страдания, иллюзия любви ко мне и моей к кому-то. Порой хочется, чтобы в этом ряду, если он все же повторится, было место хотя бы частице истинного счастья. Вероятно, по этой причине, я так часто и открываю свой ржавый почтовый ящик.