# 24 августа 2015 г.

Аноним Сфинкский

24 августа 2015 г.

Утром улицы Монреаля кажутся слишком тёмными, чтобы их понять. От этой картины - можно сказать, почти неживой - веяло развратной нежностью, разделенной порно и средоточием той сердечной привязанности, которую я ощущаю каждый раз при возвращении сюда ранним утром.

Сфотографировался в метро. Когда я умру, буду ли я хоть сколько-нибудь отличаться от той обезьяны, которая случайно попала на фотографию или от того кого не было вовсе? Будет ли иметь значение, что некогда я шёл утром по улицам Монреаля? Думаю, нет.

Дождался первой электрички. Десять минут езды по пустым коридорам подземки. На улице - тишина. За спиной слышно только движение машин. Никто и ничто не обгоняют. Тишина, как и пустота, есть источник противоречий.

Прохожу мимо супермаркета. Негритянской парикмахерской. Ремонта компьютеров. Похоронного дома.

Вдруг!.. За спиной - звук остановившейся машины. И хлопок. Оборачиваюсь - прямо перед похоронным домом, видимо из окна остановившейся машины развозчик выбросил пачку свежих утренних газет. Свежих?.. Утренних?.. Газет?.. У похоронного дома?... Странно!

Дома. Жена ещё спит, но просыпается от шума возвращения.

-- Я хотела встать раньше и приготовить завтрак.

-- Спи-спи, котенька, у тебя слишком быстрый метаболизм, чтобы спать меньше положенного времени.

-- Я буду готовить еду в обед.

-- Тебе нельзя этого делать!

-- Почему?

-- Потому что ты повелительница Монреаля!

-- Я буду готовить не как повелительница, а как жена...

-- Тогда лучше повернись к стенке лицом, а ко мне задом...

-- Не пизди!

-- А я и не...

Жена уже спит. Всю ночь в автобусе воображение рисовало множество женских сисек, вагин и жоп, больше, чем в 50 оттенках серого. Реальное, однако, превосходило все мои ожидания:

-- Спи-спи, котенька...

Вид тебя сзади постоянно меня возбуждает и заволакивает мутным облаком мысли о голоде. С того самого момента, как я тебя первый раз выебал.