Саши : другие произведения.

Обратный отсчет

Самиздат: [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь|Техвопросы]
Ссылки:
Школа кожевенного мастерства: сумки, ремни своими руками
 Ваша оценка:
  • Аннотация:
    Можно долго думать над тем, что представляет из себя жизнь. Линия ли это, стремящаяся к бесконечности или дорога, ведущая в единому для всех концу. Додумалась. Для меня, жизнь - это сигарета в руках курильщика. Человеческая жизнь истлевает так же медленно, как эта сигарета. Но курильщику в любой момент может надоесть этот процесс. И тогда он ее выбросит. Никто не задумывается об этом, но счастье, когда сигарета потухает мгновенно. Но бывают случаи, один из тысячи, когда сигарета продолжает тлеть, при этом с ужасающей ясностью понимая, что осталось-то ей совсем немного. Тогда и начинается самое страшное.

  Широкое, безграничное поле. Тут нет стен, чтобы удержать меня.
  Солнце. Облака. Небо без границ, без горизонта, без конца...
  Это то, что я хочу иметь больше всего на свете.
  Но я давно уже не рассказываю об этом людям - потому что они называют такие вещи бредом сумасшедшего. Наверняка у психологов найдется для этого какое-нибудь более умное слово. Но про себя я зову их faux souvenirs.
  Ложные воспоминания.
  То, чего никогда не было. Но то, чему всегда есть место в моем сердце.
  Кроме этого в моей жизни нет вещей, которыми можно было бы дорожить.
  
  Мне сорок шесть лет.
  
  Я очень люблю читать книги. Из них можно многое узнать о местах, находящихся за пределами моего мира.
  Я узнал, что мир огромен и что в нем живет много людей.
  Я узнал, что люди строят города и учатся жить вместе.
  Я узнал, что когда мужчина и женщина вместе - это любовь.
  Я прочитал так много книг.
  Но я все еще ничего из этого не видел.
  
  Мне тридцать восемь.
  
  Но все, что я видел за эти годы - только голые стены больничной палаты. Я знаю, где нахожусь и кто я, но не знаю, зачем я здесь. Они не любят говорить об этом.
  Иногда мне разрешают выходить из палаты в больничный сад, где растет настоящая трава и настоящие деревья.
  Они очень приятно пахнут. Они живые.
  Обычно я гуляю, но иногда ко мне присоединяются очень странные люди в таких же белых одеяниях, как и у меня. Они очень смешные - разговаривают сами с собой и даже иногда натыкаются на деревья и здороваются с ними.
  Нет, они вовсе не плохие. Просто усталые.
  Они даже чем-то нравятся мне. Но мне не разрешают разговаривать с ними.
  
  Мне двадцать семь.
  
  Раз в неделю ко мне в палату приходит мужчина.
  Он никогда ничего не спрашивает - даже банальное:"Как дела?"
  Садится рядом и начинает тихо-тихо рассказывать о каких-то самых невероятных вещах. О том, что существует мир за пределами больничных стен. О том, что он очень хочет, чтобы я поскорее выздоровел. О том, что он очень о чем-то жалеет. О том, что меня там ждут...
  Мне не нравятся эти рассказы, но он выглядит таким грустным, что я не решаюсь оборвать его.
  А иногда он просто молчит и поглаживает мою руку.
  Иногда я начинаю рассказывать сам. О своей жизни, своих мыслях, своих желаниях - глупых и детских, но это то единственное в моей жизни, что принадлежит только мне. А он только улыбается и однажды, осмелев, нежно дотрагивается губами до моих пальцев.
  Это настолько неожиданно и ново, что я, испугавшись чего-то, со страхом выдергиваю свою руку.
  Он сразу перестает улыбаться.
  
  Мне двадцать три.
  
  Он больше не приходит.
  Я не знал, почему это меня так огорчает. Хочется погрустить и немножко поплакать.
  Они видят мои слезы и смеются, и от этого мне еще больнее.
  В моем мире раньше не было ничего, чего я бы боялся потерять.
  Быть может, я просто к нему привык.
  Быть может, он мне нравился.
  Я не знаю этого и молчу.
  Я боюсь заглядывать в будущее. Я не хочу знать, что его у меня нет.
  У меня больше не получается быть счастливым.
  
  Мне двадцать.
  
  Он был не таким, как остальные. Яркий и веселый. Похожий на солнце.
  Солнечный.
  Он смотрел на меня, как будто я был для него кем-то особенным.
  И относился так бережно, будто бы я был сделан из хрусталя.
  Мне нравилось, когда он приходил. Я знал, что поздно вечером, когда все уже лягут спать, он обязательно зайдет ко мне.
  Садился на мою кровать и начинал развлекать меня - как мог. А я только смеялся над ним и пихал его подушкой, когда он начинал шутливо отчитывать меня за вовремя не выпитое лекарство. Он тоже знал, что от них нет толка.
  Он говорил, что я такой же, как он - безумный. И одинокий.
  А когда я обижался на его слова, он обязательно находил способ меня утешить.
  Он обнимал меня своими сильными руками - делился со мной своим теплом.
  Он целовал мои бедра и шептал мне странные глупости, значения которых я так и не смог понять.
  Он говорил, что любит меня.
  Он был другим.
  
  Мне семнадцать.
  
  Меня еще не поместили в больницу.
  У меня все еще есть любящие родители и обожаемый брат.
  И впереди меня ждет первая любовь.
  И первые настоящие друзья. И, может быть, даже целая жизнь.
 Ваша оценка:

Связаться с программистом сайта.

Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати:
О.Болдырева "Крадуш. Чужие души" М.Николаев "Вторжение на Землю"

Как попасть в этoт список

Кожевенное мастерство | Сайт "Художники" | Доска об'явлений "Книги"