У   нас   теперь   поэтов   много:
              Растёт    писательская   рать.
              Проста   к   читателю    дорога -
              Тут    лишь    бы    спонсора    сыскать.

              И   вот   плод    авторских    амбиций,
              Попав   в    тиснёный    переплёт,
              На   полку   к   классикам    стремится,
              Мол,  потеснись,   честной    народ.

              Но   даже,    если    Пушкин    справа
              И   громоздится    слева   Блок -
              Едва   ль    вдохнёт    чужая    слава
              Биенье   жизни   в    мёртвый    слог.

              Не   обретёт    читатель    крылья,
              Пустив    фантазию    в   полёт.
              Где   нет    небес - царит   унынье.
              Безмолвен   клетки    переплёт.

              И   ищет   Пушкин    с    горя    кружку,
              Угрюмо    жмётся    к    стенке    Блок,
              Есенин,   злясь,   снимает     стружку
              С   коры   невыделанных    строк.