я не буду писать о войне.
я глазами ее не видел.
я читал лишь книги о ней
и смотрел черно-белые фильмы

пусть напишут о ней те,
кто огня испытал дыханье,
кто в окопах зимой сидел,
ощущая земли трепыханье.

кто, с друзьями идя вперед,
возвращался один из сотни,
кто ломал свои пальцы об лед
там, где где крест над могилой воткнут

тот, кого ждали там, в тылу,
тот, о ком каждый миг страдали.
тот кому в боевом пылу
руки ноги осколки рвали.

тот кто письма писал и ждал,
треугольники, под обстрелом.
кто не думая рисковал,
закрывая друзей своим телом.

тот кто горечь и радость знал
столько, что на сто жизней хватит
кто людей каждый день убивал
чтобы жить, чтобы мстить за братьев.

кто, вернувшись домой, нашел
лишь трубы обгоревший остов.
кто войну до конца прошел
и принес цветы на погосты.

тот кто через года пронес
боль войны в своем крепком сердце.
кто до внуков рассказ донес
как он бил под москвою немцев

кто в боях защищал страну,
где и мне довелось родиться,
и не думал, что ей потом
суждено будет развалиться.

книги, фильмы, статьи для тех,
кто людей тех в живых не застанет
нам же жить довелось средь них
тех, кто помнит,кто правду знает.

если встретишь среди других
ветерена в весеннем парке,
посиди рядом с ним в тени
расспроси о войне той жаркой,

как, с друзьями идя вперед,
он один возвращался из боя.
а не спросишь, он унесет
свой рассказ в могилу с собою.

и останется только цветы
приносить на камень могильный
перечитывать книги, статьи
и смотреть черно-белые фильмы.