Суицид - это высший акт жалости к самому себе. Когда вы приходите к решению покончить с собой, весь мир кажется вам враждебным. Вы больше не можете находить пути к отступлению, садиться за "круглый стол" чтобы решить какие-то насущные проблемы, звонить по телефону доверия и рыдать в трубку, или заливать свои проблемы алкоголем в компании друзей. Вы - воплощение сожаления и скорби. Вам кажется, что всё, что вы имеете, не несёт никакой ценности. Вы сокрушаетесь по костлявым африканским детишкам, что умирают с голода. Вам жаль вымирающие виды дельфинов. Вы не можете ничего сделать. Ваше существование потеряло всякий смысл. Ваше развитие зашло в тупик. И тогда, Вы, молодая девушка двадцати пяти лет, будто в пункте обмена валют меняете ваши мечты и желания на одно - суицид. Орудие убийства - это лишь дело вашей собственной любви к себе. Как вам хотелось бы умереть? От старый бензопилы "дружба",расчленяя себя по кусочкам, как в известном фильме. Принять смертельную дозу таблеток с неизвестным названием, а после сесть в мягкое удобное кресло в гостиной, облокотиться на спинку и закрыть глаза. Достать пистолет мужа с верхней полки шкафа, снять предохранитель и подставить к виску. Для большего драматизма можно сесть напротив трельяжа, пустить тушь по лицу, сделать унылую гримасу. Вспомнить счастливое босоногое детство, натянуть улыбку по расплывшемуся лицу и нажать на курок. Утонуть в ванне, спрыгнуть с балкона, порезать вены - всё это в вашей компетенции. Вы подобны новомодному стилисту, который говорит, какое орудие убийства сегодня в моде. И вам уж точно не хочется умереть, бросившись под колёса машины - это слишком банально, считаете вы. Вы долго думаете, и в конце концов, решаетесь на старый добрый ТТ, девятимиллиметровая пуля которого рассечёт вашу голову, как нож по маслу. Должен заметить, что это идеальный выбор домохозяйки. Просто, легко и со вкусом. Ни один родственник не сможет обвинить вас в том, что вы не только не умели жить, но и умереть толком-то не смогли.
Всё запланировано. Ваш всё ещё любимый муж, что уже давно к вам остыл, должен прийти в половине девятого, а ваш рабочий день заканчивается в пять. В шесть часов вы уже будете дома. По дороге домой вы зайдёте в небольшой магазинчик, чтобы купить любимое мартини по цене 500 рублей за бутылку. Вы всё ещё помните, как в молодости выпивали пол литра на спор, а потом шли в местный клуб. Но сейчас вам не до веселья. Ваши коллеги замечают, что вы всё делаете как-то не так. И ежемесячный отсчёт не положен на стол, и Таня, ваша подруга, разочарована, т.к. ждала, что вы придёте к ней сегодня вечером посплетничать. Но, какие уж тут сплетни? Вы - молодая красивая женщина, которая разочаровалась во всём, что когда-либо знала. А самое большое разочарование - вы не можете иметь детей. Да, раннее бесплодие среди красивых и молодых стало подобно СПИДу в колониях хиппи. Оно пришло к вам незаметно, когда в очередной раз муж кончил в вас, искривившись в лице от наслаждения, а ваш цикл остался прежним. И на следующее утро, и через неделю, и через месяц. Вы покупали тесты на беременность чаще, чем вахтёрша покупает сканворды. Вы уже боялись смотреть мужу в глаза. Боялись, что он спросит, спросит этот дурацкий односложный вопрос, который с виду ничего не значит, но, на деле значит так много. "Ну как?" Вы опускаете голову, и он всё понимает. Потом через неделю вы идёте в гинекологию; через другую вам ставят приговор: бесплодие. Вы уже почти у подъезда. Четверть бутылки выпита, волосы растрёпаны, а ваш ключ судорожно ходит из стороны в сторону. Наконец, вы вошли. Открыли дверь, небрежно бросили сапоги. Вы сказали ему, что задержитесь. Сказали, что сегодня квартальный отсчёт, и ваш бос, любитель васильковых галстуков и белых рубашек в тонкую синюю полоску, оставит ваш отдел допоздна. Вы обещали, что вернётесь к десяти, не раньше. И, конечно, напоследок, сказали ему, что любите, и услышали холодное "я тебя тоже" в ответ. Время ровно шесть. Ваш математический склад ума не подвёл даже перед смертью: всё рассчитано по минутам. У вас есть пятнадцать минут, чтобы написать предсмертную записку. Затем вы хотели бы принять ванну, одеть любимый махровый халат. Взять стул ровно без пятнадцати семь, сесть напротив трельяжа. Заплакать, вспомнить всё, что у вас было хорошего, и ровно в семь часов вечера пустить себе пулю в голову. Вы никогда не любили неточности, поэтому вам не хотелось, чтобы вашу смотреть констатировали в шесть пятьдесят пять, или без одной минуты семь. Точно в семь, и пусть эти придурки ищут сакральный смысл в такой точности.
Вам, как работнику банковской сферы, известно, что не всегда всё получается так, как мы этого хотим. Не все планы за месяц выполняются, или если выполняются, то с отклонениями. Иногда в плюс, иногда в минус. Вы лежите в ванне, полные слёз, и вдруг слышите, как кто-то открывает дверь. Вы слышите голос мужа и чей-то, неизвестный вам, женский голосок. Они смеются, потом их губы сливаются в страстном поцелуе, не лишённом звуков чмоканья и наслаждения. Должно быть, в этот момент она, незнакомка, массирует промежность вашего мужа, от чего он начинает постанывать своим крепким басом. Вы тут же выключаете воду. Вы не хотите, чтобы они застукали вас. Подобно мастеру искусства ниндзюцу, вы бесшумно вылезаете из ванны, вытираетесь и прислоняете ухо к двери. Они ушли в спальню. В этот момент вы, как экономический аналитик, просчитываете: является ли сложившаяся ситуация перевыполнением вашего плана, или же, наоборот, явное отклонение на грани срыва. Они зашли в спальню и закрыли дверь. Должно быть, это по его инициативе. Ему всегда было неловко заниматься сексом перед трельяжем, стоящим в коридоре. Вы - воплощение ярости. Нагнувшись, проползаете мимо стеклянного дверного верха, встаёте на заранее заготовленный стул и достаёте то, что должно было быть вашим проводником в иной мир. Пистолет ТТ. Говорят, оружие - дело настоящих мужчин. И вы это знаете, т.к. прожили всё детство с отцом, ветераном горячих точек. Вы часто стреляли из пистолетов по пустым алюминиевым банкам. Поэтому вы знаете, что прежде, чем направлять дуло пистолета на любимого мужа, нужно проверить наличие 12и патрон в обойме, снять предохранитель и передёрнуть затвор. Вы так же знаете, что если открыть дверь бесшумно, то можете потешить свою горечь и обиду тем, как она, молодая симпатичная девушка с огненно-рыжими волосами делает ему миньет.
Внезапно он открывает глаза и видит вас: голую, прекрасную и опасную. Ваши бёдра искривились, соски стали твёрдыми, будто кто-то ублажал вас, как минимум десять минут. Вы - воплощение сексуальности.
-Здравствуй.
Это всё, что вы успеваете сказать. Ваш любящий муж, что клялся в вечной верности у алтаря, говорит без остановки. Рыжеволосая красавица отпрянула от его промежности, прижалась к нему и теперь таращиться на вас. Он обнял её. Прижал к своей груди. "Как это мило" - думаете вы. Сладкая парочка наконец-то нашла друг друга. Ведь вы её узнаете, не правда ли? Эта та самая "просто подруга с работы", которая ставила на всех его фотографиях в социальной сети сердечки "мне нравится". Это та самая "она для меня никто", которая скидывала по пять песен в день на стену на его странице. Теперь он, благоверный муж, прижимает "она для меня никто" к своей груди. Как это мило.
Они оба что-то говорят. Что-то, смутно напоминающее вам речи священника в церкви. Вы ведь ходили с отцом в церковь каждое воскресенье, вы помните это? Конечно, как это можно забыть. Вы - воплощение любви ко всем тварям божьим на земле. Сейчас вы слышите эти речи и молчите. Ваше сердце не колотиться от злости, ваш разум не помутнён от гнева. Вы похожи на серийного хладнокровного убийцу, который точно знает, что нужно делать. И сейчас, когда они в один голос трепещут о прощении, когда он, ваш благоверный муж, говорит о том, что очень любит вас, вы думаете только об одном: убить ли сначала его, или продырявить её. Ситуация полностью под вашим контролем. Внезапно мысль приходит в голову.
-Соси.
Рыжеволосая не внемлет вашим словам. Она испуганно смотрит на вас и что-то говорит. Вы стреляете ей в щиколотку, тем самым лишаете её возможности когда либо ходить. Её нога раздроблена, а ваши любимые белые шёлковые простыни окровавлены.
-Соси. - повторяете вы, и пистолетом указываете на его гениталии.
Она обхватывает его член правой рукой и нежно целует своими большими алыми губами его головку. Он испуган, но это не мешает ему закатывать глаза от наслаждения. Всё это происходит здесь, перед вами. Вы восхищаетесь своим положением бога. Вы командуете засунуть ему указательный палец в анальное отверстие, ведь вы знаете, что ему нравится, когда стимулируют его простату. И теперь всё идёт намного быстрее. Он кричит от наслаждения, а она, плача от боли ускоряет фрикции руками. Наконец, он кончил. Весь её рот в белой вязкой жидкости, солёной на вкус. В этот же момент вы продырявливаете её голову, и она со спермой во рту валиться с кровати. Кровь растеклась по вашему любимому персидскому ковру. Вы помните, как покупали его вместе с мужем в том году в Египте? Конечно, помните. Как такое можно забыть. Его глаза переполняются ужасом. Он всегда считал вас серой мышкой, которая может только готовить, убираться по дому и ублажать его. Его слова, сладкие слова о том, как сильно он вас любит, уже так мало значат для вас. Вы улыбаетесь. Вы похожи на ребёнка, который впервые в своей жизни попал в алюминиевую банку из девятимиллиметрового. Если бы был ваш отец рядом, он похлопал бы вас по плечу и сказал бы: "Молодец, девочка моя! Так держать!"
Вы стоите перед выбором: убить ли его сразу, или помучить. Тогда в вашей голове всплывает нечто важное: вы хотели покончить с собой ровно в семь. Ваша стара подруга учиться на патологоанатома. Вы знаете, как это тяжело, определить время смерти. Поэтому не хотите усложнять ей жизнь, ведь, возможно, на вызов приедет именно она.
-Сколько время?
Это всё, что вы хотите знать от него. Он смотрит на вас, будто не понял вопроса. Оно и понятно: у него психологический шок. Тогда вы стреляете в стену возле него и задаёте вопрос ещё раз. Это отрезвляет его. Он - воплощение жалости. Он судорожно смотрит на часы и говорит, запинаясь : "без пяти семь".
Тогда вы простреливаете его голову. Прямо в лоб. Одного выстрела достаточно, чтобы залить вашу любимую пуховую подушку потоками крови.
Возможно, вы пообщались бы с ним о нормах приличия. Возможно, вы расплакались бы раньше, чем было задумано вами, но ваш отец учил всегда всё доводить до конца. А что может быть более конечным ,чем суицид? На сегодня у вас больше нет дел. Вы не пойдёте к подруге посплетничать. Вы не будете лежать на другой стороне кровати, отвернувшись от благоверного, и винить себя за вашу неспособность подарить ему сына. Вы - воплощение перфекционизма. Ваш отец гордился бы вами.
Теперь вы садитесь на стул и начинаете жалеть себя. Слёзы текут ручьём. Вы вспоминаете все обиды, все горечи, которые у вас были. Вы вспоминаете всю вашу рутинную жизнь, которая оказалась бессмысленной и обременительной. Вы вспоминаете вашего мужа, который раньше, года три назад, дарил вам каждый день цветы и клялся в правдивости своих чувств. Вы плачете, но не так, как обычно. Вы не сгибаетесь пополам, не кричите, не принимаете новомодные успокоительные средства, которые посоветовал вам ваш доктор. Вы просто плачете. Гримаса грустная, слёзы текут ручьём, а дуло пистолета у вашего виска. Наконец, из зала раздаётся бой старых часов. Время семь. Одно нажатие курка, и ваше прекрасное безжизненное тело лежит на полу. Вы - воплощение намерения. Все ваши мечты сбылись. Вы спокойны и умиротворённы, как панда со стеблем бамбука. Вы - воплощение спокойствия.
Суицид - это высший акт спокойствия.