У него был образ. Образ той, о которой он мечтал. И он искал ее. Искал повсюду. Он носил образ в своем сердце, примеряя его на самых лучших женщин. А затем, он тонул в глубине чих-то глаз, сгорал от страсти в чих-то объятьях. Но каждый раз все заканчивалось разочарованием. Сквозь безупречный образ начинали проступать чужие, уродливые формы. Разочарованный, он забирал образ и уходил навсегда.
Было холодно, падал первый снег. Его одинокая фигура в потрепанной, заляпанной грязью и кровью шинели, чернела в снежной пелене. Она сидела на ступенях разрушенного лестничного пролета. Ее затертое до дыр осеннее пальто пронизывал насквозь по-зимнему холодный ветер. Обняв колени руками, она дрожала, стуча зубами от холода.
Он остановился напротив нее. Повернулся к ней, посмотрел сочувственно. Снял с плеча походный ранец и достал оттуда образ. "Одень, а то простудишься." - Он протянул ей образ, согретый теплом его души. Она робко взяла образ и, одев его, стала с ним одним целым. "Спасибо, в самый раз." "Я рад." - Он закинул ранец на плечо, развернулся и пошел догонять свой батальон.