Я не поэт Пушкинского круга, 
И в серебряном веке не бывал. 
Но каждый день и в поздний вечер 
Эвтэрпу в гости ожидал. 

Она пришла. Содилась рядом. 
И наблюдала что пишу
Под проницательным завораженным взглядом, 
Слова и строки вывожу. 

Она прекрасно понимает, 
Что слишком слаб пока поэт, 
И пусть хоть душу разрывает 
Для Мэтра это полный бред. 

Порывы эти пусть ничтожны, 
Но для неё они милей, 
Ведь этот слог не осторожный 
Куда честнее и храбрей.