Ты так просила написать тебе рассказ. Про тебя и тебе посвященный. Пусть небольшой, всего три абзаца. В такие моменты я чувствую себя Творцом, из-под пера которого выходят один за другим гениальные шедевры нашей современности. Как приятно их потом перечитывать, упиваясь своей гениальностью. Только вот беда - со стихами я справляюсь значительно легче, чем с прозой. Любое событие, даже подробно описанное, кажется вырванным из контекста, незаконченным каким-то... Проще, наверное, было бы вести постоянно дневник или записывать особо важные события своей жизни, пока все еще свежо в памяти. Но впрочем, о чем это я?
Не получается почему-то писать по заказу, голова странным образом очищается от мыслей. Такой ясности ума в последнее время так трудно добиться - все дела, заботы... А тут вдруг такое - ну ни единой мысли, совсем ни одной...
Наверное, из солидарности с природой, мой талант затаился в глубине моей необъятной души и копит силы, чтобы вместе с наступающей весной вырваться зеленым ураганом страстей, захлестнув все и всех. И вот тогда... А сейчас читай - как ты и просила, всего три абзаца. Все-таки я удивительно гениальное существо, и с этим невозможно не согласиться!