И что - премудрость, данная Ему? -
как Чаша исполнения и пенья,
как светлого Восстания мгновенье
стопами опрокидывает тьму.

И чей Он Сын? Мариин, Человечь,
Давидов, Авраамов, Сифов, Божий?
Кому дано поймать Его, стеречь,
замуровать, украсть, забыть, стреножить?

Что - светлый танец на заре времен?
И моря больше нет, и смерть бежала.
Премудрость, что художница при Нем,
окрасит ризы ярко сине-алым.

Откуда это у Него? И вновь
весна, и сад, и гроб пустой, и Дева.
И снова - Пасха, хлеб, вино и кровь,
и эта песня нового напева.

О, что Ты с нами сделал? Отчего
забыть Тебя не в силах тот, кто встретил,
все ароматы мира - для Него,
кто снова -  жив, кто словно южный ветер.

Приди же - скажет ждущий - приходи!
Стук у дверей негромкий, долгожданный -
Живой, живой! О, стань же посреди!
И мы - с Тобой.  И на ладонях - раны.


7 сентября 2015