Может быть один день все незаметно изменится. Утро перестанет безжалостно поджаривать солнечными лучами, пробиваясь даже сквозь ставни и вода в кране не будет хранить в себе холодный прощальный привет ночи. Не нужно будет спешить, потея лишь от того что одеваешься слишком быстро, собирая при этом сумку. Что то обязательно забудется, игриво спрятавшись между книгами именно тогда, когда настроение взрослеет и ему не до игр. Придется возвращаться, снова потея, бежать обратно к остановке, стоять в набитом автобусе, проезжая настолько привычными улицами и лицами, что новая афиша на до боли знакомой тумбе пьянит как молодое вино. Время будет тянуться ненавистно и может быть один день ты перестанешь считать минуты и часы, каждый раз по разному, неуклюже стараясь перехитрить их, все равно понимая что проигрываешь - ведь способов так мало... Конец дня принесет лишь минутную передышку: завтра точно такой же. Вечер будет все тем же - ни холодное пиво в уютном местечке возле моря, куда ты ходишь уже годами, ни теплое ласковое тело рядом с тобой не изменят вечер, не разгладят скорбные морщины у его глаз, не утрут скупых слез, которых он стыдится, стараясь спрятать их от тебя: тебе и так плохо, он не хочет расстраивать тебя еще больше, он так бы хотел принести с легким ветерком этот день, когда все изменится, быть для него отцом, но увы...
Ночи наплевать на тебя, она дикая египетская кошка и ты молишься на нее, каждый раз перед сном, слушая блюз, когда ты один и она позволяет тебе быть самим собой; словно рождаясь заново в предрассветной тишине тебе хорошо как никогда. Сны быстро пролетают мимо, цветные ключи, но у тебя не достает времени и смелости что бы открыть ими какую то дверцу. Снова наступает утро и ты ждешь дня когда все изменится.