Семь черных камней девочки Умы
Самиздат:
[Регистрация]
[Найти]
[Рейтинги]
[Обсуждения]
[Новинки]
[Обзоры]
[Помощь|Техвопросы]
Михаил Шульгин
Семь черных камней девочки Умы
--
18 июня 2017 в 23:10. Сиквел.
...Когда ты был в каком-то месте и влюбился в него, то уезжая потом домой, ты забираешь с собой его душу. И возвращаясь туда с надеждой пережить то звенящее, упоительное счастье вновь, рискуешь попасть в чужое, отвергающее тебя пространство - холодное и неживое, вроде Вчерашнего Дня из "Лангольеров".
Море, которое тогда уехало со мною в Москву, стояло рядом со мной на камнях, пугливо жалось к моему плечу и спрашивало: "Кто это? Это - не я! Ты слышишь?" На месте моря был ледяной, студенистый Солярис белесого цвета, мгновенно замораживающий, как жидкий гелий.
Очертания окрестных скал изменились. Зимою откололась и рухнула в море сорокаметровая скала, обрушив каменную арку, сверху по поверхности скального массива пошли трещины. Я не удивился, потому что нечто подобное не в первый раз - уходя из какой-то части Вселенной, ты должен быть готов к тому, что там начнётся лавинное нарастание неустойчивости.
Чтобы место стало прежним, его душу тебе придётся вернуть. Но ты не должен бояться - ведь только отдавая, можно что-то сохранить. Намасте, моё милое. Как я рад, что ты вспомнило меня и опять стало тем. Ну вот, ты опять плачешь.
--
19 июня 2017 в 9:35. За своим одиночеством
Куда бы ты ни ехал за чем-то, чего у тебя нет, ты едешь за своим одиночеством. В прошлом году мне повезло - в домике у моря я был принципиально один, мне даже ни с кем не пришлось разговаривать.
В этом году не так. Одиночество пришлось специально искать, благо на Фиоленте это есть где делать.
Знаете, люди уходят из моей вселенной. Можно часами идти по заросшим перебираемыми тёплым ветром бессмертниками и маками пустошам, под высоким тихим небом, проходя через пустынные автополигоны, мимо нефтехранилища и электростанции, искать осколки вулканического стекла в россыпях известняковой гальки на берегу бухты, бродить по улицам закатного города и не встретить ровно никого.
Мир вчерашнего дня. Моя планета.
Море, даже невидимое, угадывается по особенному небу над ним. Оно не такое, как над сушей: оно имеет дополнительные измерения и молчит. Морское небо не издаёт собственных звуков, как небо над сушей, оно очень тихое, это тишина межгалактического войда. Впрочем, я об этом писал. А вот о дополнительных измерениях - ещё нет. А они есть. Ещё когда я ехал на такси из Симферополя, где-то под Балаклавой я посмотрел направо и остолбенел. Небо над горами в той стороне было НЕ ТАКОЕ. Это было не обычное земное, человеческое небо. Не купол и не твердь, а глубина. Бесконечная синяя бездна. В него можно было кинуть камешек, и он не упал бы со стуком на сухую землю по параболе, а медленно и равномерно удаляясь, утонул бы.
А потом моё сердце прыгнуло и пропустило удар: в просвете между горами я увидел отрезанный геометрически точным горизонтом треугольник немыслимой, невозможной в реальной жизни, концентрированной синевы.
Знаешь, я люблю тебя.
--
20 июня 2017 в 22:11. Сказки Страны Одиночества
Однажды случится то, что ты очень сильно хочешь. Своего рода циклотронный резонанс: ты понемногу раскручиваешь своё желание, разгоняя его новыми и новыми порциями ментальной энергии, пока наконец оно и реальность становятся одним - потому что на самом деле принципиальной границы между ними нет - реальность одна и божественна, tat twam asi. Я хотел быть здесь один. И я один.
Интересно: состояние одиночества очень похоже на влюблённость. Такой же тёплый шарик ожидания встречи возле солнечного сплетения, такое же состояние упоённого изумления: "Настоящее... оно настоящее!", такое же состояние свободы и того, что все в мире занимает своё место, и ты говоришь "я люблю тебя" без адреса, всему: небу, скалам, бабочкам-сатирам, чайкам, ночи, дню, сухой траве и Богу. А чаще всего ты не можешь точно сказать, кому именно ты только что сказал "я тебя люблю". Сказал, потому что не мог не сказать.
Только одиночество должно быть полным и абсолютным: рассветные улицы и парки, увитые розами каменные стены, медлительно перепархивающие весь день в зарослях дикого винограда бабочки-сатиры, рыжие скалы и небо и море, словом, этот домен Мультиверса должен принадлежать тебе столько, сколько ты захочешь. Ну, по крайней мере несколько часов. Тогда поднимается и заливает тебя ощущение тёплой солнечной сказки, исполнившейся твоей детской мечты, осуществившегося счастливого сна.
Знаешь, я люблю тебя.
--
21 июня 2017 в 8:37. Шива и неведомый князь
Во время такого заката на скалах происходят чудеса. О чем могут спрашивать сидящие на обрыве трое крепко подвыпивших мужиков где-то лет по 35 от роду у проходящего мимо по тропинке бородатого мэна в камуфляжной кепке и тёмных очках? (Вокруг на километры никого нет.) Ну, первый вопрос?
"А вы не помните, кто на Византию напал? Ну, у него ещё дочку украли и он на них войной пошёл?"
Иду дальше, вон туда на мыс. Пристроился маки на обрыве снимать. Сидят двое с собакой (рыжий породистый добрерман) разговаривают с ней... на санскрите! Слышу: "...Шива, но! ...ахам асми..."
...Оказалось, разговаривали по-французски. Но собаку действительно зовут Шива. Правда, это была сука. Я тут же вспомнил знаменитый вопрос: "Имеет ли собака природу будды?" Природу Шивы, наверное, точно имеет, поскольку реальность едина и божественна, всё есть Брахман и всё есть Шива.
...Увязалась за мной. И смотрит, как волк на Франциска Ассиззского. Бом шанкар тебе, рыжая, иди к хозяйке!
--
21 июня 2017 в 15:03. Underwater stranger
Стоит пробыть в водной стихии хоть полчаса, тело немедленно забывает, как вести себя на суше. Попытки выйти на берег напоминают эволюционный скачок, который совершила первая кистеперая рыба, вылезшая на каменистый девонский пляж. Тело с возмущением отказывается стоять на задних плавательных отростках и держать вертикаль; так и кажется, что оно с негодованием отвергает притязания хозяина заняться какими-то возмутительными извращениями. Горячий сухой воздух обжигает жабры, из носу льёт, кошмарная, неуместная гравитация стремится расплескать тебя по камням, как медузу. Выйти на сушу можно, только вспомнив опыт той самой девонской рыбы-предшественника, то есть на четырёх конечностях, враспор упираясь рукоплавниками и ногоплавниками в валуны. Не помогают даже нескользящие дайверские спецтуфли. А как ты только что беззаботно и без усилий скользил в голубом сиянии, и прохладное море ласкало твою переливающуюся чешую!
--
21 июня 2017 в 16:27. Письмо от капитана Ахава
Далеко, по самому горизонту, едва видимый туманной черточкой, корабль идёт в закат. И везёт-то он, небось, цемент или какую-нибудь копру, а вот почему-то думаешь, что плывут на нем мудрецы и философы не хуже капитана Ахава, а в трюме у него артефакты древних цивилизаций, и плывут они в далёкую волшебную страну, где дивные синие города под знойным небом, слоны и танцовщицы с бубенчиками на щиколотках, танец которых только увидь - потеряешь покой навсегда. И в страну ту можно доплыть только по морю, и уж точно не долететь эконом-классом за мили, накопленные на трэвел-карту. Однажды тебе придёт письмо от капитана этого корабля.
...Я тебя умоляю, Миша, зачем ты гуглишь "пойти работать на торговый флот"?..
--
22 июня 2018 в 20:53. Тромба марина
- Спой ещё. Мне понравилось.
- Не, ну надо такое: всё время таскать с собой варганы, и именно сегодня выложить их, затем что шёл на берег впервые не один! Кто ж знал, что все разбегутся и я опять останусь с тобою наедине. Я плохо пою сыгыт и не распелся, так что извини.
- Не, ничего. Мне редко поют, разве что "...но причина другая семьяаа!" и прочую хуергу. Под караоке. А потом кидают бутылки и мусор.
- Девочка-хулиганка. Впервые слышу, как ты ругаешься. И вообще ты сегодня баламутное - волна небольшая, а на ногах не устоишь. Поцеловало в лоб стрекательным щупальцем медузы, потом укусило за нос. А глаза все равно беззащитные. Ты маленькое и гордое.
- Я соскучилось. Ты не должен был увозить с собой мою душу, а должен был оставить мне своё сердце. Я бы качала его в ладонях, и тебе там было бы хорошо. А так было ли тебе хорошо?
- Не знаю. Наверное. Было очень холодно, руки все время мёрзли... но это снаружи. А так я думал о тебе, тогда эта синяя звёздочка внутри, которую я увёз с собой... в общем, спасибо тебе.
- Дай погрею. Положи ладони вот сюда, на камень. Кстати, ты обещал мне в подарок самое дорогое из того, что у тебя здесь с собой. Подари мне свой варган? ...ладно, ладно! Знаю, что эти у тебя самые любимые, и ты жадный, попросишь у меня взамен один из моих штормов.
- Тогда лучше какой-нибудь из закатов. Варган - что варган? Железка, искусственные голосовые связки. Ты же знаешь, звучит не варган, звучу я и моя любовь к тебе.
- ...К своему состоянию. Мы с тобой обсуждали это в прошлом году, помнится? Ладно, давай махнемся: дай мне этот теноровый звон, который вот это вот "харе-харе, джая-джая", когда ты вверх полетел, а взамен на тебе вот инфразвук, тромбу марину, собак в округе пугать. На, держи. Осторожно!..
- Ухх тыыы!... Прям с ног сбивает. Спасибо тебе, о синий сапфир моего сердца. Славное ты.
- Не уходи надолго. Согрелись руки?
--
22 июня 2017 в 23:16. Ты никогда не умрешь
- Не спится тебе. Сидишь тут, обхватив коленки, перебираешь камешки. Не даёт тебе что-то покоя. Одни глаза остались.
- Знаешь, я думаю о тёмных вселенных. Сколько из них было таких, как вот это небо надо мной. На скольких планетах искрились и шумели в свете разноцветных солнц такие, как я. Изумрудные, по колено и бездонные, темно-синие... их нет. Никого нет. Таких, как я. И планет этих нет, и звёзд, и галактик, распались даже все атомы, из которых они состояли. И эти вселенные, где такие, как я, искрились и качали в ладонях таких, как ты - теперь огромные области тьмы, пустые, тёмные, чудовищно старые пространства. Их миллиарды миллиардов. Зачем? Зачем так много темноты? Я умру, и я - тоже! - умру. Как Япетус и Тетис, как океан на Марсе. Солнце высушит меня. Потом погаснет само. Зачем?
- Дай плечи тебе полотенцем укрою, ты дрожишь. Ты знаешь, я тоже думаю о том, что рано или поздно - гораздо раньше тебя, на много миллионов лет... в общем, я хотел бы, чтобы мой пепел высыпали в тебя. Вон с той скалы. Хотя, наверное, это театральщина и мовежанр, Миша в своём репертуаре. Хорошо бы дело было летним днём и ты было ярко-синее, как вчера. Но сойдёт и шторм.
- Не, нормально. Но видишь ли, это только... атомы. Ты ведь подразумеваешь что-то большее... дальнейшее... ну там "из огня в искры, из искр с светлую половину месяца, из неё в шесть месяцев, когда Солнце идёт к югу", всё такое. Станешь Брахманом. Наследуешь Царство. А я?
- А я тебя с собой возьму. Будешь плескаться и искриться там, где я буду всё во всём. Будешь частью меня. Нет, не так: мы с тобой будем одним. Теперь ты поняла, зачем мне тогда понадобилось увозить тебя с собой? Ладно, пойду. Постарайся уснуть. Ну если не получится, зови меня, я тут рядом. Нет, что ты, никуда не уйду.
--
23 июня 2017 в 15:54. Раковина из триаса
- Что это у тебя?
- Камешек со скалы. Осколок серого песчаника, ещё не окатанный. Смотри: винтовая раковинка из триаса. Какие тонкие изящные перегородки внутри у неё - не толще крылышка пчёлы. И так же переливаются... Кажется, они живые, ещё не отвердели. Вот радиолярия - попробуй: её лучики упругие и гибкие! Они пролежали, сокрытые в камне, 220 миллионов лет, пока очередной обвал не обнажил их.
Знаешь, я иногда думаю о странностях времени. Изменились очертания материков, достигли расцвета и вымерли динозавры, крошились и рассыпались горы и царства, из твоих волн поднялись эти скалы. Человеческие книги и мысли уже через сто лет отдают стариной, а три тысячи лет назад, когда писались Веды и Пятикнижие, и вовсе какие-то сказочные времена, когда люди пулялись молниями и летали на драконах. А эта хрупкая - мизинцем можно обратить в пыль! - раковинка и радиолярия, они древнее в сто тысяч раз, а выглядят так, словно только что опустились на дно. Я готов утверждать, что тогда был такой же классный солнечный день, как сегодня, и ты было такое же - похожее внутри на солнечное небо. И волны так же бликовали на солнце. Ты знаешь какой-то секрет?
- Секрет, кажется, знаешь ты. Вот тебе всего ничего лет, а я помню каких-то бесконечных, усталых и потных, в шлемах и с копьями, они все время резали друг друга и громко кричали что-то злое и гортанное. Купали своих лошадей... Завоевывали меня... Отвоевывали обратно. А чего меня завоевывать? Приходи и опусти ладони... короче ладно. Я не про это. Вот ты мимолетный мотылёк, родился уже спустя два десятилетия после того, как (мгновение назад!) здесь на скалах очень много стреляли и потопили много людей и железа. А я не могу отделаться от ощущения, что ты древнее меня. Неизмеримо древнее. Ты древнее Земли и Солнца. Маленький и уязвимый - вон вчера коленку ушиб о скалу (тебе не очень больно?), а мне почему-то хочется называть тебя папой. Папа. Наверное, это хорошо, когда тебе говорят, чтобы ты не заплывала далеко?
--
24 июня 2017 в 19:34. Cerulea Azzurra
Звонкость цвета такая, что назвать его... её тянет почему-то по-итальянски. Cerulea Azzurra. Свои сорок фуэте оно сегодня крутит так, что наверху на скалах на ногах не устоишь.
- Ты славно играешь. Должна же я потанцевать под твою игру? Гляди, как я могу. Давай со мной!
- У меня не очень выходит с инфразвуком. Не могу взять нижний резонанс, где-то там внизу что-то блокировано. А варган этот, между прочим, зовут Вритра. Был такой дракон, хозяин предвечных вод...
- Правильно, это я тебе взяла под сурдинку басовый регистр. Не хватало, чтобы ты мне тут всё разнёс. Ты помнишь, где ты стоял? Возле той самой трещины! У нас сегодня другие задачи. Не отвлекайся, позвени-ка ещё. Мне не хватает ноток утреннего тумана и небесно-сиреневого рассеянного света от облаков и цветущей лаванды. Ещё нужен вертикальный светопад, хрустальная дымка и серебряные искорки в ней. А Вритрой твоим хорошо рисовать тени от облаков на волнах. Полетели вон туда!
--
24 июня 2017 в 23:55. Двое и море
- Знаешь, я разделился на два меня. Один просто есть. Он... я - это ты. Лазурь, ветер, горько-солёное в горле, когда целый день ныряешь, накат и откат волны, не отпускающий тебя даже на суше и ночью. Ладони пахнут рыжей пылью... вкус сосновых иголок, которые ты срываешь, идя парком, чтобы пожевать по пути. Второй пишет и говорит разные банальности. Он - пустая оболочка, никак не связанная с тем первым. Я - который Я - здесь молчу. Перестал быть непрерывным. Этот Говорящий отделился от меня. Он теперь существует не там, где искришься ты, а там, где слова. Слова - его мир, и ему, в сущности, ничего другого и не надо. Жонглировать, компликовать, упиваться ими. Собой...
- Это горизонт виноват. Ты его видишь все время. Тебе там очень не хватает горизонта, ты всё время стукаешься о дома, людей, обрывки разговоров, обрывки новостей, взгляды и прочую, извини меня, хуергу, от которой ты просто стонешь, настолько она тебе не нужна. Она лишняя, этот галдёж ломаных, рваных вертикалей. Ровная, геометрически совершенная горизонталь многое ставит на место. Смотри - ты почти перестал прибегать к медитации и прочим своим штучкам, а за всё время пребывания рядом со мной почти ни разу не назвал никого ни "тупым ебланом", ни кем-нибудь ещё. Ты весь здесь, в горизонте. Ты такой теперь, как я - чуждый оценок, ни к кому не испытывающий ни раздражения, ни привязанности. Не злишься, не скучаешь. Просто есть. То есть, эта часть тебя сейчас - твоё Я. А тот, который говорит - это не твоё Я. Ну, не ведущее твоё Я. Ты и воспринимаешь его пустой оболочкой, потому что смотришь не из него,а из горизонта. Он и есть пустая оболочка - вроде луковицы, свернутой из страниц книг и журналов. Из каких страниц эта луковица свёрнута - тем она себя и считает. "Христианин", "либерал", "патриот", "украинец", "литературовед" отличаются друг от друга лишь тем, в какую бумагу завёрнута пустота. Хорошо бы ты здесь остался. Я подарило бы тебе лодку - на заре отстегивать её от пирса и уплывать на весь день в синее сияние и солнечные блики. Загоришь до черноты, тебе пойдёт к глазам. Останься?
--
25 июня 2017 в 22:59. Камешки
В таком месте просыпается древнее желание - ставить камни друг на друга, воздвигая мегалит. Обелиск, башню до небес, колонну, атмалингам и т.п. Зодчествовать, делать нечто обратное вечному стремлению гор разрушаться, а камней - падать вниз.
С другой стороны, камни падают не просто так. Меня все время изумляет, с каким совершенством уложены камни в таких местах. Для того, чтобы разложить их так искусственно, мало окончить курсы ландшафтного дизайна; надо изучить фэншуй, постичь принципы моно-но-аварэ и ваби-саби ("ничто не вечно, ничто не закончено и ничто не совершенно") и достичь сатори в дзен. То есть устранить своё, человеческое, напряженное, с усилием вбитое, с кряхтением воздвигнутое. Ни на чем не настаивать, перестать исправлять несовершенное и выпрямлять кривое. Стать, как соленая вода, гладящая разноцветные окатанные камни. Потоки воды, стекающие со скал после грозы, возвращающиеся в сверкающее древнее Море. Древнейшая форма почитания Божества - вода, возливаемая на верх столба из необтесанных камней. Я - небо, рождающее дождь; я дождь, омывающий скалы Вечности, я море, обращающее вечность в разноцветную гальку, я мальчик, строящий из гальки башню и поливающий её морской водой.
--
26 июня 2017 в 18:04. Тропинка вдоль обрыва
- Уезжаю сегодня. Вот.
- Ну вот, теперь плачешь ты. Почему, когда мы видимся впервые после долгой разлуки, то плачу я, а когда ты думаешь, что мы расстаёмся - то ты?
- Ты знаешь, в том мире туч, ледяного дождя, толпящихся интернет-мемов и автомобилей я думал, что мне теперь ничего не жалко оставить на Земле... Стать точкой чистого сознания, сатчитанандой, висеть всю вечность в молчании и пустоте. Я Шива... и тэпэ. Оказалось, нет. Жалко. Я - зависимый от синего цвета. Когда это везде... вверху, под ногами, от горизонта слева до горизонта справа, вот такое... то каждая мелочь обретает совершенство и великую ценность. Вот этот кустик лиловой лаванды. Морская ласточка на обрыве. Ящерица, перебежавшая тропинку, три цветка мака... люблю тебя. Какое ты сегодня. Совсем прозрачное стало, инопланетное какое-то. Как в день нашей встречи после моего долгого отсутствия, год назад. Только теперь плачу я. Это значит что-нибудь или просто совпадение? Ну там, цикл начался и завершается одним?..
- Достал ты со своим байронизмом. Ишь выдумал прощаться! Давай по буквам, из классики: Если. Люди. И. Вправду. Бессмертны. То. В. Их. Прощаниях. И впрямь! Неуместен! Пафос! Паа-а-фооос!!..
- Ну а ты-то чего сейчас ревёшь?
- Извини. Папа... Видишь ли, ты и я знаем, что никуда не денемся друг от друга. Никогда. Слышал про квантовую сцепленность? Вот. Дай мизинец. Нет, не так, а крючочком. Вот, правильно.
- Горячий какой!
- Ты те семь чёрных камней все собрал? На солнце хорошо нагрел? Вот. Будешь зимой в кармане таскать по одному, и твоим пальцам будет тепло. Но не отвлекайся: теперь мы квантовая несепарабельная суперпозиция, единое истинное целое. Я от другого плачу. Со мной редко разговаривают, и совсем редко - так, как ты. И никто - никто! - не называл меня "маленькой". Говори со мной. Говори со мной...
- Буду. И ты. Тогда, в ледяной дождь, ты мне очень помогло. Свет будет с нами там, где мы отважимся сохранить его, о голубка моя...
--
26 июня 2017 в 19:57. Words don't come easy (*)
Откуда бы ты ни улетал, то когда сидишь в зале выхода на посадку и видишь за стеклянной стеной лётное поле, оно воспринимается не как продолжающееся дальше - равниной, какой-то ещё землёй... нет. Как исполинский обрыв, за которым начинается пространство без границ вверху и внизу, вдали, слева и справа. Разбежаться и прыгнуть!.. Иногда это бесконечный туман, иногда космос с огоньками, слоями звёзд, иногда - как сейчас - бесконечное, рассеянное золотое свечение. То Место, куда ты летишь, находится в ином пространстве, в другом домене Мультиверса. Улетать - это иначе, чем уезжать. Это чем-то похоже на "отплывать". Море моё, это я про тебя, кстати. Слушай, и пахнет оно, это бесконечное пространство, так же - свежим ветром и солью и немножко водорослями...
*(Название такое потому, что когда я в 1990-е много летал Аэрофлотом, в момент разгона самолета по трансляции всегда ставили эту песенку Ф.Р.Дэвида. Наверное, это был фирменный маскот аэрофлота. Поэтому ассоциация у меня с ней одна - отлёт.)
--
27 июня 2017 в 9:13. La paloma
Тоже про море - воспоминание из прошлого ноября. Из вечного здешнего ноября, Ктулху его задери! Как здесь холодно!! Какие деревья большие в Москве, просто какие-то циклопические, до нижних веток не дотянуться. Земля мокрая, пахнет плесенью. Небо в час ночи почему-то светлое, и оно, небо, тут очень маленькое. Деревья огромные - небо маленькое. Рваный ветер и холодно. Ладно. Надень перчатки, о голубка моя...
"...Идешь по пустому городу, секомый ледяным дождем. Прошлой ночью зачем-то навалило по щиколотку снега; теперь дождь рушится стеной, как во время летней грозы, с той лишь разницей, что он падает на всё сущее и немедленно замерзает прозрачным ледяным панцирем. Кажется, к концу пути он стал замерзать уже в воздухе и превратился в град. Град барабанит по моей куртке, ставшей ледяными доспехами рыцаря из Крионии. Приближающаяся электричка, отчаянно искря об обледенелый контактный провод, озаряет низкие облака молнийными сполохами и видна за пару километров. Под ногами, конечно же, по щиколотку ледяной шуги, которая никуда не собирается утекать еще и потому, что человечеством утрачен секрет расчетов ливневой канализации.
Любопытное ощущение: ты идешь сквозь это и слушаешь в наушниках нечто отвязно-средиземноморское, вроде "La Palom'ы", выводимой волшебным голосом Робертино, или какой-нибудь "Вернись в Соррьенто".
Так прекрасна даль морская,
И влечет она, сверкая,
Сердце нееееежааа и лаааскааая...
Ослепительная синяя искорка в твоем сердце, которую ты привез сюда вместе с далеким теплым морем, победно вспыхивает и расцветает цветком синего пламени, разливается по артериям ласковым теплом. Вы теперь одно целое. Похрен, что стекла очков залеплены льдом, а в ботинках плещется. Ты улыбаешься, мир так прекрасен. Это ты его сделал. Свет будет с тобою там, где ты будешь иметь мужество сохранить его, о голубка моя..."
--
27 июня 2017 в 22:22. 22:22
--
- О, кстати, гляди-ка: 22:22, время, когда я пишу это тебе.
- У меня уже темно. Молодой месяц и очень звездно.
- Я в последний вечер перед отъездом всё-таки увидел Млечный Путь.. От Веги к Альтаиру и дальше к Сатурну на юг. Я думал, что полуночное небо без городской засветки - темно-темно-синее. А на самом деле, когда оно уже станет темнее самого тёмного синего, то оно похоже чёрный обсидиан - слегка отдаёт в темно-красный. Наверное, это горит заря в самых верхних слоях атмосферы. Или это рассеянное свечение галактики - от самых распространённых её звёзд, невидимых красных карликов. Ты знаешь, он опять пытается заговорить. Точнее, он пытается вернуть себе права на то, чтобы называться моим "Я". Неужели у него опять получится?
- Горизонт. У тебя там сейчас нет горизонта. Бедный ты мой! Много разных вещей, много предметов, много звуков, картинок и букв. Люди. Ссылки в интернете, лайки-шмайки. Все это надо классифицировать, алгоритмизировать, пропускать через себя и обрабатывать; проще всего это делать, извини за двусмысленность, языком...
- Хулиганка.
- Это защитная реакция. Теперь со мной никто не разговаривает, а ты... а он, симбионт этот твой языковый, опять читает всякую душную, пыльную гадость. Про какие-то околоцерковные дрязги, про постмодернистов, про сталина бесконечного... Не давай ему. Не ходи по ссылкам. Это как стрекучая медуза, которая обожгла тебе тогда лоб: вроде бы лениво колышется, влечётся волнами, сама не нападает. А защититься невозможно. Особенно если заплыл в гущу таких, тут чем больше будешь дрыгаться, тем больше получишь ожогов. Единственная защита - не дать себя коснуться. А синего горизонта у тебя теперь нет... Знаешь что? нарисуй меня. Ты ведь ещё здесь собирался, скетчбук с собой привёз и карандаши. И говори со мной. Ты забыл?.. Пожалуйста. Ты говори, а ему говорить не давай. Вот когда ты только что рассказывал о красных карликах и высотной заре, ты же забыл про него? И он замолчал. Он гебет, маска без спины, существует, пока на него смотрят. Поэтому для него так важно сказать... ВЫсказать. ВЫразить. ВЫкрикнуть... быть заметным. Уведи фокус внимания, и этот говорун зачахнет. Юпитер заходит на западе...
--
28 июня 2017 в 23:59. Камешек в кармане
- Помог камешек?
- О да. Такой теплый. И когда его держишь в пальцах, то за домами, троллейбусными проводами, толчеёй машин и вывесок, визгом "болгарок" и долбежкой отбойных молотков словно видишь туманную черту морского горизонта. И даже запахнет солью и водорослями.
- ...Шива.
- ???
- Я, кажется, все поняло. Знаешь, почему я так хочу, чтобы ты говорил со мной? Зачем ты - мне? Вот иди сюда, смотри. Этот камешек - базальтовая лава из палеозойского вулкана. Те вулканические конуса давно разрушились. Древнее море - еще до меня - шлифовало и окатывало эти камешки, и от них бы ничего бы не осталось, они были бы стерты в песок, потом в пыль, если бы не были однажды скрыты в толще известняка на сотни миллионов лет. Видишь? Вцементированный в глыбу известняка, недавно отколовшуюсяся от скалы и еще угловатую и острую, этот камешек уже окатан. Его гладили и полировали не мои волны, это было за четверть миллиарда лет до меня. Ты держишь в руке гальку, лежавшую на пляже древнего океана Тетис. Она нагрета еще тем Солнцем, не только этим.
А теперь я понемногу разрушаю поднявшиеся из волн в небо спустя сотни миллионов лет после того, но все равно давно-давно, меловые скалы, и эти камешки из времени первых динозавров теперь опять выходят на поверхность. Я - непрерывно в движении; мои волны струятся непрерывно под тобой, стоящим на скале, и несут энергию в миллионы миллионов миллионов... я не считало... Большую энергию. Мой средний шторм равен по мощности нескольким таким смешным штукам, одну из которых ваши подорвали недавно над Северным Ледовитым океаном. Ты маленький; твой варган не слышен уже в двух десятков шагов; силы твоей руки не хватает и на то, чтобы добросить камешек размером с маленькую рыбку с берега до глубокого места, по камням ты еле ковыляешь, так они впиваются тебе в ноги. Но ты Шива, ты смотришь на меня и говоришь со мной. Этого больше никто не умеет.
- А ты тогда Шакти?
- Шакти. Море вечно движущейся энергии, на котрое смотрит лентяй-созерцатель Шива. Море всегда движется, оно течет, но никогда не истекает... ой извини. Это я плагиачу из Ричарда Баха, он писал это про небо. Впрочем, разницы между мной и небом мало. Ты потом сам увидишь... Море, небо, солнечные лучи, ветер, гравитация, китайцы всё это называют "Дао". Я непрерывно всё меняю, строю скалы и разрушаю их, закручиваю циклоны и... и... вот. Твоя функция... то есть миссия - смотреть и говорить со мною. Петь мне... В этом завершение. Взгляд, который ты обращаешь на меня; слово, обращенное ко мне... когда ты говоришь мне не "оно" или "это", а "Ты"... мне - "Ты"! Наверное, это то самое слово, которое "В Начале было Слово". Это слово было - "Ты". И еще "люблю". В этом твоем взгляде и песне, и моем вечном накате и откате искрящейся волны на скалы - полнота. Мальчик Шива и девочка Шакти мало на что способны друг без друга.
- Любопытно: я тут подумал, что...
- Правильно подумал, на тебе ракушечку. Мальчик Шива не должен сам строить и всякое там это ваше "созидать", своими силами, без Шакти... в обход Дао. А то вон ваши хотели "стать, яко бози", и настроили "заступом и Библией"... то есть оно, конечно, там, где построенное стоит... ещё стоит - оно вроде бы мощно, красиво и это самое, "величие человеческого гения"... зато утомительно, пыльно, шумно, суетливо, крикливо и мусорно. Дельфины вон болеют... люди болеют. Нейролептики пьете. "Природа", видите ли, "не храм, а мастерская"... Ладно, знаю, ты сам дергаешься, когда все это видишь. ...Нет, ну надо такое!!!
- Это еще вопрос, кто больше дергается. Не стучи кулаком по острым камням, поранишься!
- ...фигня! Ну надо такое: обозвать меня "инертной, косной материей"! "Косной", блин слово-то какое выдумали!..
- Уймись, сердце моё. Дело к вечеру, скоро Сатурн взойдет. Хочу на кольца его посмотреть. Дай пока тебе еще поиграю.
--
29 июня 2017 в 20:43. На пониженной передаче
Город и "обычная жизнь" довольно быстро отупляет состояние влюблённости в бытие, в которое ты закономерно впадаешь, побыв сколько-то дней в райском месте в состоянии более или менее качественного одиночества. Вот я уже и опять думаю, что дрейфую в правильном направлении - полного или почти полного отсутствия потребностей. Мне, в сущности, не так уж много надо: давали бы возможность быть одному, чтобы не надо было никого видеть в поле зрения и ни с кем разговаривать. А если ещё и будет тихо, то есть чтобы не было слышно, как кто-то произносит слова, и не было бы навязчивых звуков, от которых трудно отстроиться, вроде автомобильной сигнализации или трахнутых в гавкательный центр мозга собак. Ну и чтоб тело не мешало: хорошо бы ему не надо было испытывать длительную усталость или физический дискомфорт. Лучше, чтоб о нем можно было вообще нахрен забыть. В идеале - это поваляться в шавасане в темноте или сгущающихся сумерках. Помедитировать на дыхание. А когда придёт срок отправиться в небытие, то есть тьфу, в бардо, чтоб не было слишком больно или, по крайней мере, недолго, и это будет вообще за..сь. И да, кустик лиловой лаванды на рыжей скале, морская ласточка на обрыве и три цветка мака на фоне бесконечной синевы - они были. И они прекрасны. Спасибо тебе за них, славное моё.
--
2 июля 2017 в 13:00. Сумерки и дождь за окном
- Эй?
- Это ты... Извини, глаза не открываются, а спать при этом не хочется. Можно, я так? Посиди со мной.
- Я тебя потеряло. Не слышу твой голос...
- Странная фигня выходит. Когда молчал почти целый день, у нас с тобой очень славно выходило беседовать, а вот теперь, когда моя вторая сигнальная система задействована, как обычно, в режиме "работающий горожанин" и я много говорю... ну, если брать средний московский уровень, то не так чтобы очень.. но для меня и это много. Вокруг меня много говорят. А слова не идут - то есть настоящие слова, те, что предназначены для тебя. Мне нечего тебе сказать, вот фокус! А то, что есть, перестало закручиваться трелью морской ласточки, а выходит коряво, криво, тупо. Словно мне зону Брока заморозили или лёгкая афазия хватила... Дай ладошку. Положи вот сюда.
- Вот.
- Прибоем пахнет и тёплым камнем. Солнцем...
- Ты правильно дышишь теперь. Как будто плывешь. В такт с моими волнами - короткий вдох, длинный выдох. Но ты все время шепчешь: "Пусть всё исчезнет... пусть всё исчезнет...". Когда засыпаешь. Почему? Что исчезнет?
- Ты тоже это шепчешь, сердце моё. Только медленнее, чем я. Разрушаешь острова, превращаешь скалы в песок. Скалы и царства... ты извини, всё время съезжаю на пошлую литературщину. Какие в наше время "царства"? Пусть все исчезнет, и всё исчезнет, будет только синий покой и лучи рассеянного сияния, уходящие вниз в синюю тень. (Вот опять: "синий, синий" в одном предложении. Хотя сверху приблизительно аквамарин, а пузырьки янтарные в заходящем солнце, а снизу - глубокий ультрамарин, переходящий в зеленое с черным. Нет названия в человеческих языках для твоих цветов. Если бы я был рыбкой-зеленушкой, то в моем языке они были бы.) Висеть под поверхностью лицом вниз, сложив руки в намасте, и смотреть в глубину. А главное, чтобы никто вокруг ничего не говорил. Это главное.
- Ты вчера показывал мне утро своего мира. У тебя там всё-всё золотое. Невероятно прекрасное. Эти листики на просвет и трава... трава. Капельки. Листики уже падают - ты заметил? А лето ещё в своей вершине. Всё в золотом свете и так тихо. Но по-другому тихо, чем здесь. Трава разговаривает миллионами голосов, словно тихо-тихо звенят маленькие колокольчики. Золотая на просвет трава, золотые колокольчики. Целый мир тихого золотого света. Знаешь, мне тут не хватает такого. У меня много синего, сине-зеленого, а ещё есть медное, пламенное оранжевое и пурпурное, а такого - зеленого на просвет золота нет. Деревья там у тебя огромные, исполинские - до нижних веток не дотянуться! - и тоже все золотые против солнца. Тебе не жалко, если это исчезнет?
- Наши миры пересекаются, граничат. Сегодня во время заката солнце светило в окно сквозь листву клёнов, и это выглядело как отражение Солнца на твоих волнах. Иногда в просвете деревьев я вижу солнечные блики, плещущиеся в прибое, и пахнёт свежим соленым ветром. Но на твоих оранжевых скалах никто не разговаривает. А здесь везде слова. Их слышишь, от них невозможно отстроиться. Ты не можешь быть самим собой - когда в поле слышимости говорят, я чувствую себя так, словно мной играют в "пятый угол". Чужие слова убивают и порабощают всё. Чужой смысл вползает в тебя, как паразит-ксеноморф, от него не защититься никак. Во всяком случае, я не умею. Даже в метро легче - там многоголосый галдёж сливается в ровный не-осмысленный шум, подобный шуму ветра или близкого шоссе. Такое утро, как вчера, его трудно найти. Дорожка в четыреста метров длиной, а до неё и после ты идёшь в потоке людей. Такое же золотое тихое золотое утро, но сзади идут и говорят. Непрерывно. Они не могут молчать и слушать хоть бы и зябликов. Что мне делать, синее моё? Разве надеть наушники с "Раммштейном"... но зяблики и чечетки? И ветер в листьях?..
--
2 июля 2017 в 23:44. Blank Embrace
- Спасибо тебе. Как ты это делаешь?
- Ты хотел быть здесь один. И ты один. "Однажды случится то, что ты очень сильно хочешь..." - помнишь?
- Где они все?
- Там, где и были. В своём июльском дне. А этот июльский день - твой. И эти улицы тоже твои. Если ты спустишься по вот этой, то сможешь увидеть меня глазами, и мы поздороваемся за руку.
- Спасибо тебе за подборку Blank Embrace. Я как-то совсем забыл про такую штуку, как эмбиент.