Скорчившийся мальчик Микеланджело
Я, не ведая, что - мрамор, что - гранит?
Где судьба со мной играет, где - хранит?
Прикоснулась к коже Мальчика рукой -
От виска и до щеки его сухой.
По шершавой и изогнутой спине,
По волос необозначенной волне,
По неясным очертаниям лица
Я ладонью в зале Зимнего Дворца
Провела (в бреду ль полночном, в дивном сне ль?).
Рассвело. Прошел сентябрь - настал апрель.
Я иду Дворцовой площадью. За ней -
Светлый камень флорентинских площадей
Расстилается. И, солнцем залиты,
Предо мною открываются Сады.
И несет меня восторженной волной
По - до камешка - знакомой мостовой
К мастерской, где воздух - мраморная взвесь.
“Сara mia, ты пришла? Присядь вот здесь.”
Отдается тело мрамора - резцу.
Воск свечи плывет по серому лицу.
Я гашу огарок: полдень на дворе!
“Полдень, да... В апреле? в сентябре?”
Зеленеет медь на вздыбленном коне.
Светлый камень отражается в Неве.
И Нева веслу покорна и гребцу,
Как Каррара - саттиньянскому резцу.