БТР. Белый флаг. На грани
поле боя и те, кто ранен.
Нужно вывезти во спасенье,
где отчаянье время сеет.
Подойти, дать глоток водички,
поднести к сигарете спичку.
Нужно бинт чуть повыше, туже,
докричаться к тем, кто контужен.
Кровь по-новому из страдальца.
Там Всевышний придерживал пальцем,
а теперь вам дано быть богом,
хоть по-очереди, хоть немного.
Пот холодный, но не предсмертный,
если правы конвенции мерки,
ДНР, но под нож хирурга,
а не... Что это? Маты, ругань,
лязги гусенниц, прям на друга!
Поперёк и ещё по кругу!

...Да, кричу здесь, мне больно, страшно -
вы ещё на земле нашей.
Добиваете "просто" пулей...
Гнев вздымается в сердце бурей!
Что ж вы, нелюди, в рану бутсом,
называя садизм искусством?!
Что ж вы, выродки, по живому,
назовут его - ножевое?!

Никого?.. Есть меж вами "посредник".
Он с тебя за всё скоро спросит.
Или этот солдат (из последних),
что сейчас на тебя смотрит.