Сидоренко Наталия Михайловна : другие произведения.

Исповедь

Самиздат: [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь|Техвопросы]
Ссылки:


 Ваша оценка:

   Кому-то над миром сияет Тибет,
   поэзия - мне. А что тебе?
  
   Мне нравится заявлять о своих ценностях, вести диалог с читателем, выяснять его проблемы и приоритеты, обращаться к Богу и даже с Ним спорить во имя того, пред чем можно смиренно преклониться и ощутить священный трепет. Я не хочу, чтобы моё творчество символизировал чёрный квадрат. Моя поэзия не прямолинейна, но порой прямоугольна. Я живу на территории скифов. Они говорили о переходе не в иной мир, а в миры. Миры обозначались прямоугольником с двумя перекладинами. Вот и тянет меня в свои "прямоугольники" вложить парочку эдакого, означающего второй смысл или подтекст. Серебристая степная ковыль и парное дыхание туманов не могут не вдохновлять на таинственно-вечное. Я иду по истории, как от истока только что зачатой реки, до широко разлившейся реки, полыхающей кровью. Не хочу избегать вековую боль, слагая молитвы непорочной первозданности. Мне слышны и святая правота и неправедные вопли. Я не могу реагировать на что-то одно, не замечая всего, что окружает и вздымает волны восторга или негодования. Всё это складывается в поэтичные строчки. Оттого они живительно-естественны, как деление клеток, и священно-смертельны, как могила жреца. Но не убийственны! Да, поэты - жрецы богини по имени Поэзия. Она не терпит упадничества до зарезу. Стихи могут быть о чудовищах, но не должны рождать чудовищ. Жрецы делают признание: "Мы видели нимб". А это вселяет надежду. Но тайна не должна быть раскрыта до конца.
  
  С душой у плоти разные дела,
  но никогда не остановят мерки...
  Поверил в вечность - за спиной крыла,
  полны Огня - и сделан шаг в бессмертье.
  И пусть, как виртуозам, под конец
  завидует в нас моцартам Сальери-
  смерть. Вечность восхитится на премьере
  одной души со струнными сердец!
  
   Мне нравится пить из фиалы Востока - жертвенной чаши, с кочевниками творить конские уборы, украшать себя золотой пекторалью. Я понимаю, о чём стучит мне в рёбрах зарубежья сердце Запада. Это не рвёт на части, а складывается по частице в мозаику планеты. Это не версия аспида для славянской души. Не хочу считать могильником территорию интересных людей, достигших в жизни многого. Они создали музеи наших писателей и гордятся достижениями мировой культуры. Европейские стандарты - алгоритм цивилизации. Это не отменяет во мне украинского сердца и русской души. Амёба перестаёт быть одноклеточным, когда делит себя, делится собой.
   И одновременно я в системе координат между одержимой и доктором.
  
  ...О Господи, дал нас - проводников,
  иль медиум - душа... Как двойников,
  распознаю, вновь облачаю "бредни"
  меж ними - персонажами - посредник.
  Спасибо за постфактумное право -
  услышать души и кричать им: "Браво!" -
  ещё безумней (только б не циничней).
  Срывать личины - этот миг цикличен.
  А после по частям собрать без клея,
  ничто божественное жечь не смея.
  ...Спасибо, что не выходя из Круга,
  утешена жизнь в яблоневых вьюгах,
  готовы раскрывать мне сёстры, братья,
  первопричин не ведая, объятья...
  ...Спасибо, Господи, за мысль такую -
  в течение стиха жить не впустую,
  кипенья точку ощущая в венах,
  в рывке припасть к истоку - Иппокрена...
  
  ...Я принимаю мир - в цвету суровый,
  вкушаю в сущем зыбкие плоды,
  как пьющий воду, требует: "Воды!"
  Не понимают те, кто жаждут крови...
  
   Из поэмы "Одержимая"
  
   Я в неопалимом огне, обжигающем, то выжжена, то восставшая из пепла. Мне нравится танго звёзд - набирать скорость при сближении, раскручиваясь до взрыва, но потом возрождаться новой звездой. Я не нуждаюсь в ровном свете во мне. На солнце постоянны вспышки. Для меня это ориентиры. Но я не собираюсь подобное "сумасшествие" навязывать ровным и стабильным, или кого-либо лишать спокойного света. Тем более не осуждаю не таких, как я. Это прекрасно, что все мы разные, и каждый из нас вносит свой штрих в картину мира. Возможно, когда я постарею, мне захочется закостенелого покоя, но пока - лишь в качестве передышки. Побыв сладкоголосой Эвридикой и милой простушкой, мне хочется греметь вместо грома, на головы злодеев низвергать молнии Зевса, а потом - тише воды, ниже травы, как будто это право получаешь лишь после борьбы. И не просто борьбы, а в собственных победах. Над собой в том числе...
  
  Должны слова сложиться хорошо.
  Реченье - это всплеск благообразный.
  У пристани в тетрадь пророк вошёл,
  наказы фраз свершая, как намазы.
  
  В папирусах слова, в устах, со мной.
  В них подпись - Бог. Без гнева, славной ночью -
  не так, когда ещё одной скалой
  на ровном месте ставят боги точку.
  
  Слова учили, падая, вставать,
  как февралю, оставить в прошлом лютость.
  Есть слог на умиленье простоват
  и сладостный, как пенье нежной лютни.
  
  Вы клеите сосуд?.. Над шрамом шрам...
  Неужто будут черепки в эгиде?..
  Вы берегите рукотворный храм
  и храм нерукотворный берегите!
  
   Все литераторы поднимаются на гору Парнас. С её вершины видно сколько троп ведёт вверх. Каждый идёт своей дорогой - так задумано для того, чтобы никто никому не мешал. Те, кто толкаются над пропастью, не только аморальны, но и преступны. Борьба с графоманами - прикрытие для кровавых делишек, ведь зачастую убивают гениев. Не спасти от горя, возводя горе в степень! Попирая мораль, не возвысить её ни на йоту! Вспоминается монолог из фильма: "Господа, ну что же вы, господа?.. Господа, вы - звери". К счастью, есть высшая справедливость, по законам которой невозможно убить поэзию ни Цветаевой, ни Пастернака. А графоманы не поднимутся на вершину - у них духу не хватит... Зарящимся на моё, объясняю: "Брошен нимб, как спасательный круг./ Ты его для себя бери, /но не смей вырывать из рук /от зари до зари!"
  
  Рубит запросто мысли-корни
  поминальная речь... Пик прозы.
  А я буду всё помнить, помнить -
  как смеркаются в сердце слёзы...
  Смута - крик, не взвалю на плечи?..
  Вы в партере, и громок Ричард.
  Время думало, что не лечит,
  раскрывая проблем обличья...
  Бью в литой колокольный разум,
  и строка истекает алым...
  Умереть мне за всех и сразу?..
  Без Голгофы все так устали...
  Мы б сошлись на каком-то срезе,
  одолели без тяжбы воды...
  Мир колючий и в том железен -
  мир за пазухой носит гвозди...
  
   Пока творческая личность чувствует нечистоплотных кукловодов, она противится, обвиняет, желает порвать ниточки. Кукловоды проявляют агрессию, включают игнор творческой среды, что травмирует не меньше. Но если Великий Режиссер устанет волноваться по этому поводу, по-своему сжалится, он обрежет ниточки, за которые дёргали марионетку, и тогда уже не на кого ополчаться, дальше всё зависит от личного таланта - стать человеком с большой буквы. Вдруг приходит осознание того, что жизнь была подготовкой к этому спектаклю - что посеешь, то пожнёшь. И не надо в период посевной рассказывать о душевных конфликтах! Нива не нуждается в противоречиях и абсурдах - ей нужно колоситься во имя тяжеловесного зерна под ясным небом.
   Великого Режиссёра есть за что поблагодарить: у нас пылятся в сундуках - венец апогея творения Всевышнего и корона царя природы. Согласитесь, не так уж мало. Просто надо больше замечать, меньше упрекать. Если пульс откликается на взмах крыла, значит, в нас так заложено. Не вышибаются ворота, чтобы пройти в Рай напролом - это мудро. Взялся найти ответ на вопрос "как же иначе?", ищи. Но вдруг пьеса станет не лучше, а трагичней и короче?.. В собственном поиске никто не гарантирует удачи под занавес и бурных аплодисментов. Но так бывает! Следовательно, поиск оправдан. Мне нравится кататься на горках, заканчивающих свои виражи в небе. Это покруче американских. Бог создал меня, как ершистое дитя. Вот и приходится временами слышать с небес: "Если ты думаешь, что умнее меня, то твоя глупость безупречна". А я Всесильному доказываю, что смерть это очень больно. Он же не знает что такое смерть - по себе...
  
  Прерывист пульс, кровь не течёт, а пятится,
  как падший от страстной великой пятницы.
  За что, скажи Творец, как небесам,
  так тяжело в неясный день творцам?..
  
   В самом деле, трудно за игру по сценарию свыше ничего не требовать взамен. Но для того, чтобы построить крепость, нет необходимости уничтожить воздушный замок. И для того, чтобы постигать воздушный замок, вовсе не обязательно разрушать крепость, тем более до руин. Гармония - великая вещь! Когда заходим в тупик, всё равно кричим в небо: "Дай мне знать!" Следует помнить, что поднимать флаг и уводить свой корабль в рейс можно не раньше, чем научишься крепко держать штурвал. Я хочу говорить спасибо тому, кто учит. В моём арсенале и циклы стихов, посвящённых Великому Учителю, и целая книга "Неисповедимые крыла". Из книги, в которой благодарю, спорю, и опять благодарю не на коленях:
  
  Господи, Ты на кресте...
  Как кровь запустить вручную?
  Как вырвать тебя из стен
  неверья?.. Что ж не врачуют...
  .... Сквозь ливень ловлю не год
  слова, что доносит ветер...
  Всевышний, Ты мною горд -
  дающей Тебе ответы?..
  
  ... Возможен Путь истин Господних - парадно.
  "Мир исповедим!"- в счастье голос за кадром.
  С ветвей мирозданья (ведь так и годится)
  слетело доверье непуганой птицей.
  
  ... Временем, пахотой, пагубой, Русью
  вновь проезжаю в своё заточенье?..
  В лодке история пустит по руслу,
  но расшатает, чтоб пуще значение...
  Сердце похоже на Китеж в пожаре.
  Зори сквозь дождь... Есть надежда на что-то.
  Спрятать костёр, искры?.. В сердце, пожалуй,
  я же сегодня пылаю охотно!
  
  ..."Рушь пьедесталы, грязь кляня!"
  А как громить всё без меня?..
  Кровь липнет - так раздуты ноздри...
  Добры в кавычках мы, Га-Ноцри...
  
  ......Мы оставили в прошлом нейтральные воды,
  кандалы в них утоплены. Вот трын-трава!
  Ну давай размышлять на крылечке свободы,
  мир не надо взрывать, получая права!
  
  ... В настоящем - ядерный поиск,
  в прошлом - кто-то, выжженный "фау"...
  Время - странно идущий поезд.
  Время - то, что не хочет Фауст.
  
  ... Терпких слов настой в немь века сольют.
  Ты берись, душа, чашу пить сию!
  Вот и рдяный свет, вспоротый горой,
  а на сердце тишь с первою звездой...
  
  ... Жизнь запутала в складках кулис,
  и привычней декор, чем Декарт...
  В костюмерной актриса скулит,
  потерял крылья пьяный Икар.
  Вновь фальшивит Христос на мостках.
  Инвентарь - плах кровавых число...
  Крест влачить каскадёру... И страх
  от чудовищ из притчи, из слов...
  
  ... Высь. Вот твоя!.. Но ближний злится,
  в жизнь раздорожье поволок.
  Так, залетев под крышу, птица
  о низкий бьётся потолок...
  
  ... Говорят, что свет за дверью...
  На своём стоишь, не выйдешь.
  "Не увижу - не поверю!"
  "Не поверишь - не увидишь..."
  
  ... Дикая выдумка мифы творит,
  дерзкая небыль?..
  Только штрих-код из грачей говорит:
  "Подлинно в небе!"
  
   Нужно благодатно впитывать достояние веков и культуры, но если дошёл до момента - "ничего, кроме текста", остаётся ощущение недосказанности, надо сказать со сцены своё без суфлёра. Успеть можно до последнего звонка, но никак - после него. Так что, не стоит откладывать на завтра. От этого местами в моих творениях есть недоработки. Каюсь. Но из работы над ошибками меня вытесняют новые идеи и строфы. В общем, виноваты они... Шучу! Нужно дорабатывать, чем и занимался гениальный Пастернак всю жизнь... Зато, иногда удаётся попадать в "яблочко", не целясь.
  
  ...Мой чистый лист не жил в лесах,
  не ведал схемы производства,
  не знал ни ереси, ни сходства.
  Он просто был и есть, и будет,
  как первый снег, даль в перегуде...
  Сейчас спасать, Бог, не спеши!
  В лист из надломленной души
  святые буквы лью и лью,
  и кровь свою им отдаю...
  
  ...Бог - это есмь!.. Возвращают в реальность цилиндры.
  Сразу прощает душа, как прилежная паства.
  Музы театр. Отменён цирк усилием лиры.
  За постановку полсердца отдам, как полцарства...
  Ангелы падают в пьесе... А надо иначе!
  Падают, падают, падают... листьями - много!
  Стонет душа и вдвойне резонирует плачем,
  и вырывается в действо - вести с неба Бога.
  
   Мне режут ухо и сердце лозунги тирано-завров. Почему-то они не вымирают, как вид. По вине горе-политиков кровосмешение правды и лжи происходит с неизменным постоянством, рождаются духовные уроды общества. Об этом у меня написан социально-политический роман "По лезвию жизни", цикл стихов, и опубликовано несколько статей. Вдоль и поперёк эту тему всё равно не охватить. Увы, миллиардер не желает считаться с народом, потому что это мешает ему считать свои миллиарды... Вы сейчас крайне возмущены?.. А когда он в народ забрасывал сети, чтобы побольше вытащить для себя?.. Клюём и попадаемся в невод, неведенье, в невезение?.. Обойдусь одним стихотворением.
  
  БЕСПОЩАДНО
  
  Непониманья трюки,
  в силе садизм бессилья.
  Битва ломает руки,
  правда ломает крылья.
  Новый открыл Коперник -
  Землю снесут напасти...
  Стоит народ три копейки
  вечно на ценниках власти.
  Горестей не убудет,
  слёзы всем отольются -
  эквивалентом судей
  стала давно валюта.
  Мало у счастья квоты?..
  Кровью б не замараться,
  где голова Шарлоты
  голову ждёт Марата...
  Плавим вождей из бронзы
  и водружаем в центрах.
  Не осознав угрозы,
  молимся, как на церковь.
  Верили, не прощали,
  в злобе лишали жизни...
  Боже, дай нам пощады,
  ну пожалей нас-ближних!
  
   Я и без политиков найду чем себя обмануть. Голоса уходят в боги... Хочется расслышать себя без рефренов талмуда. Хочется не расслышать шёпот Воланда и не пролить масло. Оскольд - такое от скалы, а напрашивается "осколок", идёшь к глыбе в виде клятвы Аннибала. Из паутины сплетаешь верёвочную лестницу...
  
  Господи, Ты... Может, Ты - фамильярно
  и оттого не хочется слышать?..
  Слово, как шар, всё же не для бильярда,
  я не играю в того, кто превыше...
  Мир, что осколочным ранит, к примеру,
  не проклинаю, во мщенье не сунусь...
  Боже, прошу Вас, верните всем веру,
  дабы Отца не теряли, как сумму!..
  Страшно без маски идти мне на сцену.
  Чуть лишь провидица, вмеру пророчу.
  Если бы знала я каждому цену!..
  Это не хуже, чем вывести порчу...
  Расшифровала глубокие коды,
  душу наставив свою, как радары,
  там, где, расширив зрачки, смотрят воды,
  там, где биенье тепла солнце дарит.
  Разве наивен мой вывод по теме?..
  Ты наставлял мудро: "Будьте, как дети!"
  Чувствую - жили б везде, как в Эдеме,
  если всем миром податься в поэты...
  Смотришь с волненьем, помыслив о Завтра...
  Так переделай исход драматизма -
  вытопчут дикость свою "динозавры",
  вымрут, и эра падёт - прагматизма!
  Снова на Ты... Но Отец же... Ну как Ты?..
  Всё о себе, а Тебе славно, Вышний?..
  Ангел шептал, раскрывая мне карты:
  тоже бывает - все козыри вышли...
  Ты исцелись, вдохновись! Ты услышь мя!..
  Проигрыш должен остаться без шанса!
  Если, конечно, возможно услышать...
  Ох накрутила... Дай чуть отдышаться!..
  Шаг, что похож был на ход... Нет, не как бы
  праздник, хотя в Рождество без омелы...
  Только сильнейший болеет за слабых
  и ожидает поступков от смелых!
  Да. Хватит слёзно молиться и хрупко...
  Надо поступков. Мне надо поступков...
  
   Всё это стадии становления личности. Становление - для себя, реализация - для человечества. Все накопления души, ума и сердца писатель отдаёт людям. Служба это или миссия - формулировка не имеет значения. Главное - действия. Поэт, как птица, берёт небо под тугие крылья и с ним приземляется. Только так можно подарить частицу неба. Поэт берёт чужую боль близко к сердцу, и её становится в мире меньше. Поэт всеми силами старается изменить мир к лучшему ещё одной хорошей фразой, и у него получается. А там, где "ничего не надо менять", мир - по ту сторону пепла...
  
  Скроен туман, как одежда Пьеро.
  Чайки, как знаки души пилигрима.
  Буквы кричат - их рождает перо,
  словно идеи для Третьего Рима.
  В окна тревожно стучит Лаокоон.
  Звёзды угасшие - древние руны.
  Троя, паденье, попытки сторон,
  кровоточащие раны и луны...
  
  ..."Религия - деньги,
  служение - им!
  В банкноты оденьтесь -
  поджечь и сгорим!
  Да. Я - безысходность,
  погибель слепых!"
  Фатальные - модно.
  Нелепость слепит...
  Под смех над калекой,
  чтоб всем так пришлось,
  бросает от века
  боль под ноги кость...
  "Зелёных хоругвий!"-
  вопят города.
  "Кровавые руки" -
  гордыня горда.
  В кровь - "баксовы" дозы...
  Мир - Цезарь, мы - Брут...
  Все чистые грёзы
  от яда умрут...
  
  ..."А судьи кто?- который год
  умней, тоскливей.-
  Они подсудны в свой черёд.
  Да кто такие?!"
  
  Хотелось - латы, но броня...
  Последний Чацкий,
  вердикты яростно браня,
  судов участник.
  
  Извечный мытарь - Еврипид -
  всех смыслов, сутей.
  Но в одиночестве хрипит:
  "Не обессудьте!"
  
  С какой же радостью в сердцах
  приговорили...
  В тени стихов родился страх...
  Но были в силе!
  
  На бой с быком иди, изволь
  знать - до бессмертья
  лишь одиночество и боль,
  нет милосердья.
  
  Ваять Иуду?.. Серебро?..
  Знал честный цену -
  разбилось сердце о ребро,
  как лоб о стену.
  
  Слова - нажатые курки...
  Да как - в игре и?..
  Лишь, раздувая жар строки,
  Бог душу греет...
  
  ... Недоверия крюк и доверья крючок,
  дыба ненависти, дым ошибок.
  Я тебе расскажу что к чему и при чём,
  ближний мой, и дойдём до улыбок.
  Недоверие - души висят на столбах,
  на табличках написано чётко:
  "Он людей не любил". Если видел в гробах,
  сам туда же с повесткою чёрта...
  Но ведь есть же обман?.. У доверья - крючок:
  обманулся, сорвёшься с наживкой,
  поумнеешь...Ошибки развеется смог,
  ну а ненависть - фюрер с нашивкой.
  Ты сильней? Не на равных бой этот?.. Полна
  убеждений - не кончится травмою.
  Если я за улыбку "под танки" пошла,
  значит это моё - дело правое.
  
   Писателю даётся не только свой голос, но и своё понимание литературы. Исходя из этого, возникают некоторые несовпадения с общепринятым, которые вскоре станут нововведениями. Об этом у меня есть статьи "Ассоциаты в поэзии", о капричистах и вольниках, в защиту цветаевского начала, и другие. Обладателю внутренней эстетики можно смело пускаться в эксперименты. Они не приведут к Армагеддону. Спорю, но и много читаю, внимаю, мотаю на ус разума, не теряя права на свои выводы. Кто-то движется к Абсолюту, кого-то привлекает клоака. Сначала поэт черпает из подсознания, но приходит момент, когда нужно определиться - с кем ты и зачем. Хочу привнести своё. Побеждая в единоборствах, не забываю говорить: "Спасибо, мастер!" Ну что ещё сказать?
  
  В бесталанных ночах - "умирай, отгори"...
  Выделяют курсивом талант виртуозы:
  если Моцарт - бессмертные ноты творить,
  а не Моцарт - дописывать плач "Лакримозы".
  
  ... Я - бубен шамана - задуманной рифмы,
  числа о-рифметика* вечного дня.
  Пока я звучу, не приблизятся грифы
  ждать смерти того, что превыше меня...
  До зелья, что с ядом, мне не было дела.
  Заслышав себя, как весною капель,
  нет, не колдовала - я просто хотела
  не остановить тишиной Карусель...
  Дотла?.. Под дугой перезвоном восстала -
  хранимая Богом, веленьем души.
  Под бубен шамана и отзвук *ситара
  равна я себе, где намолена жизнь.
  
  *о-рифметика - от слова "рифма",
  число орифметика - того, кто число обогатил рифмой
  *ситар - струнный инструмент, струны души
  
   Есть такое понятие - художественная правда. Что-то может быть не так, как в жизни, но оно имеет право быть в рамках художественного произведения. Тот литератор удивительно-восхитителен, кто постиг художественную правду, открывающую безграничный простор. Читатель вместе с таким автором откроет новые миры и сверхвозможности. Это полёт чайки Джонатан из притчи Баха. Он же учит проскакивать смерть на полном лету и оставаться живым в высокоорганизованной реальности.
  
  ...Мне казалась несносной судьба,
  я от боли в себе умирала,
  но с колонок звучание... Бах,
  смысл полёта в его интегралах.
  Рдяный воздух. Глоток! Вновь глоток...
  Джонатан, у крылатых всё вышло:
  попадаю крылами в поток -
  тот поток, что всё выше и выше!
  В этот миг над покоем морей
  птицы первым крещендо вскричали.
  Джонатан, говори нам скорей -
  крылья с буквы большой ищут чайки!
  
   Не отрываясь от реальности, слепая лошадь идёт по кругу, но она его ненавидит. Художественная правда - с лошадиных глаз снимают повязку, она видит, от этого прорезаются крылья на спине, лошадь превращается в Пегаса и взмывает в небо. Это уже сакральный Круг. Какая с этого польза?.. В данном случае, слепая лошадь, не знавшая ничего, кроме кнута и замкнутого круга, превратилась в крылатого коня - в любимца муз, создавшего источник, из которого поэты всех времён и народов черпают вдохновение... Тогда взойдёт солнце на Западе, когда он взбунтуется. Пускай бы сбылась его мечта, пока мы спим! И это художественная правда. В стране гениев циферблат сожмёт стрелки, и тотчас время вылетает из часов поспать на потолке, потому что ему так хочется.
   И ещё о пользе поэзии, помогающей найти золотой ключик от заветной двери:
  
  Но и по пьесе лиха в муках не найден выход.
  Сердце не раз кричало:
  "Верь, Станиславский, верь!"
  Я понимаю: сказка, мало реальных выгод,
  пламя лишь на бумаге. Но за таким ждёт дверь!
  
  ... За миг до солнца слёз не будет,
  мрак выносим. Господь и глас...
  Поэзия греховных нас -
  Его моление о чуде.
  
   Поэзия - моя сущность. Так заявляю потому, что каждая клеточка моей сущности не желает мириться с прозой жизни - чернухой. Не может сущность не заполниться стихами, когда поэзия на выдохе и вдохе. Слова, как бабочки, парят и разлетаются метелями. Порою это звёзд свеченье, рассыпавшихся на цикад... Осень - вопрос, крыть который дням нечем... "Одиночествуй!" - ночеству, как высочеству тёмного времени неба. А бывает, из пореза души строчки сочатся кровью... Это тоже надо пережить. Но на своё усмотрение! Постороннего отгоняешь: "Не надо ковырять палкой, кровь понимая как золу!" Поэзия даёт возможность быть песней в момент её создания в душе. Поэзия - третье око, благодаря которому видно больше, чем в коконе Вселенной.
  
  "Опомнись, помни!" О полыни вьюг?..
  Тишь всё черней, как не было иначе.
  И только Будда - в бронзе первый друг -
  молчит и плачет, вдруг по ком-то плачет...
  
  Как будто вечность тяжче, чем сума...
  Ну что тебе до нас? Ты мёртв и бронзов.
  Не надо, Будда, я сойду с ума!
  Не утешают слёзы в жизни прозой...
  
  Кириллицы подбрасывает старь.
  Разительна зола, но ангел призван...
  Ну хорошо, пусть он порой, как призрак,
  но подержу "невидимый фонарь".
  
   ***
  ... Ворочаю пласты, поскольку Бог
  велел, и не изменит это кесарь.
  Звук первой скрипки - ось, и близок слог,
  замешанный на пафосе оркестра.
  
  Рай строят по неточным чертежам,
  он не ранетовый, по цвету не шафранный.
  Ад постигать, тем более стяжать
  не буду. Отменило б Время раны...
  
  Не подаю межстрочье, как крюшон,
  принадлежать всем не было стратегий.
  Не всё что просто, то и хорошо.
  Ищу я лучших на ветрах столетий.
  
  Мне хочется несбыточность вселять
  в сердца, чтоб не досталась Жизнь Прокрусту.
  Предел:
  от корки и до корки книг себя
  отдать всю одному,
  но боже мой -
  искусству!
  
   Поэт достанет звезду с неба. Поделился бы и ней, но... Знаете, это хлеб можно пополам, а звезду не получится поровну. Нужно самому дотянуться. Поэт покажет способ. В тридесятом царстве поэзии поэт может всё - и прикрыть собой дно пропасти во избежание смертельного удара, как супермен, и врезаться айсбергом в днище Титаника - не надо злить до состояния полного холода... Поэты готовы положить жизнь на поиск истины и даже за неё умереть. А что поделаешь, если истины чернилам не даются - лишь кровью в последнем акте. Оно того стоит - скажет каждый, кто искал. И вовсе не за своё отражение в бронзе или камне. Просто нужно пополнять строй борцов с мировым злом без всякого призыва - по воле сердца, невозможно не выплеснуть на лист неуёмный лиризм, не получится сдержать порывы беспрецедентной образности.
   Поэт желает знать правду о себе, а она между завышенной самооценкой и самоуничижением. Правильная позиция - между коронацией себя-любимого и самобичиванием в себе паяца. Сколько ни бери высоту, а планка выше. Её поднимают после каждого удачного подхода... Так что, достаётся творцам от самих себя.
  
  ...Вою с ним в серой шерсти... Что зимнее скормит?..
  Точку сборки не может стачать день-слабак.
  До весны далеко, а до вечности скоро...
  На тоску или снег, но спустите собак!
  Отгоните от участи нечеловечьей!..
  Мы звезду на закате, как гостью, не ждём,
  и от неба не мыслим, и капает вечер
  в души осатанелым и серным дождём...
  Никого... Никакой, получается, драмы.
  Все собаки молчат, словно сдохли от слов.
  Только ты - "серый волк", чтобы снова на равных -
  лижешь душу, как рану, и плакать готов...
  
   ***
  
  ... Какие там витанья в облаках?!..
  Боль - вены в клочья (рвётся там, где тонко).
  Пред безысходностью руками машет, как
  из рук садиста вырвался вот только...
  Копал так глубоко!.. Лишь в горле ком.
  Теряя голос, даже стонет сипло...
  Тот сожран недалёкими, о ком
  издатель: "Вы - нехаванные пиплом!"
  В тираж давай такую кутерьму,
  где что ни тополь, то пирамидальный,
  сто раз под кумом застают куму,
  и матом кроют "крыши" идеальных...
  
   Иногда мне фантазия судьбы кажется скудной, и я берусь ей помогать - даю установку: "Пора принести мне успех на блюдечке с голубой каёмочкой". Но часто говорю себе: "Не перечь судьбе! Не отнимай у неё время на никчемные споры. Пусть лучше она подумает о тебе с хорошей стороны!" Когда-то же она решила:
  
  Чего просить у яростной богини?..
  Ни Зевса не хотят теперь, ни Геры...
  Мысль в небесах рождалась и парила -
  должна у Бога в жёнах быть Мария...
  
   Возможно, и для меня что-то неординарное придумает. Неудачи не топлю в алкоголе. Алкоголь заливает глаза, рассудок, но не боль и одиночество среди семи миллиардов почти таких же, как ты. Рассудок - великая вещь! Считаю, что свобода поступков должна ограничиваться свободой мыслей, иначе поступки будут необдуманными. А это чревато и червивато - подточит изнутри... Люблю раздвигать рамки мировоззрения и творчества, но когда слышу: "А я не хочу жить по правилам!", тут же хочется ответить: "Эта пьеса провальна из-за неправильной постановки". Трудно избегать нравоучений, когда за плечами жизненный опыт, а на плечах аналитический склад ума. Так и хочется придумать йод для раны от расставаний, во время изморози на сердцах предупредить о том, что с наступлением страшных холодов лёд на сердце - это гораздо хуже, но... слушать в полуха, видеть одним глазком - серьёзная болезнь общества. А на курсы понижения высокомерия, сколько ни приводи аргументы и факты, вообще никто не записывается. А потом на вопрос "какой счёт", слышим ответ "не в мою пользу". Но так, как мои сыновья уже отбивались от удушения чрезмерной опекой, я стараюсь вовремя остановиться. Но, но, но... И всё-таки я это скажу: осознаю, что в семье растят сына, в державе - поколение. Вот и чувствую свою ответственность!
   Люблю понимающего читателя. Вообще, понимать искусство - это высшая степень культуры. Пред этим надо преклоняться - в пояс или до земи. Однако многие люди проваливаются в голубые дыры экрана телевизора, конечно же, безвозвратно. Жизнь тяжёлая, развлекательные программы дают возможность отвлечься от проблем. В чести юмористы. Но поэту не хочется превращаться в клоуна, лишь бы пойти навстречу читателю. Серьёзная литература никого не предаёт, и себя тоже. Она терпеливо ждёт удачного часа для возрождения духовности. Современное правительство, увы, в отношении литературы безумно и никчемно. В помощи литераторам поэтапно перешли на остаточный принцип, и самодовольно сводят на нет... Понимают, что обрекут интеллект и душу нации на жертву. Но много ли добрых правителей знает история?... Литераторы не идут на армию бездуховности легионами Красса - отсиживаются в "одиночках", создавая серию произведений о "роскошествах ничтожеств" и шестикрылом альтер эго. Утончённые поэтессы чахнут от несовместимости Офелий и принцев в Датском королевстве. Читательская аудитория в сфере серьёзной литературы напоминает мёртвое пространство Аравийской пустыни и Чёрную реку с убитым Пушкиным. Утрирую, конечно.
   Но это лишь вершина айсберга.
  
  - Я дам вам высоту.
  - Не нужно!
  -...величья красоту.
  - Не надо!
  - Спасенье в том...
  - Нет!- хором, дружно.
  Ничто не в пику и не в радость...
  - Свобода и за ней победа!
  - В боях умрём... Пожить бы трижды!
  - Но в болотах - в извечных бедах!
  - От испытаний - в зону Кришны...
  - Строители веков!
  - Не верим.
  - Соратники богов!
  - Не будем...
  - Но вы же люди, а не звери...
  - Иди к чертям! Иди к Иуде!
  
   Не будем о грустном! Лучше из параллельного мира принести квадратную иконку для жизненного круга и подогнать под углы по Аристотелю... Где ты, Агата Кристи? Распутай этот запутанный клубок!
  
  ...В нас промелькнул, не всё терпя,
  наш ближний, но остался в сердце.
  Я рождена понять тебя
  для обобщающих сентенций.
  
  ...Есть правила неземные,
  все правы, твердя об этом:
  от каменщиков - мостовые,
  ввысь мостики - от поэтов.
  
   Но если не доверять читателю, к чему доверительный тон произведений? К кому они обращены? Для чего?.. Общество страдает комплексом рептилий, и всё же, не совсем охладело к печатным изданиям. Некоторые патриоты художественного слова нисколько не сомневаются в превосходстве уютного томика над голубым экраном. Есть ещё читатели в русских селениях и украинской слободе! Они в душе поэты. Пусть их мало, не то, что в былые времена, но, думаю, они-то вместе со мной к литературе относятся, как в следующем стихотворении.
  
  О книга! Словесные яства
  ты всем раздаёшь, не жалея.
  Особенно нравится "яшма",
  "в эпоху вошли Водолея"...
  В огне твои сёстры горели,
  служила ты для песнопений,
  есть тайны шаманки-карелки,
  и путь до весны - постепенный.
  Открыла дорогу к Эдему,
  пустила на звёздные мили,
  учила придумать поэму,
  почти как философы мыслить...
  Словарик - само совершенство,
  ум - рыба в воде, лишь постигнет.
  За томиком томик - блаженство!
  Рука так и тянется к книге.
  На поиск не ставится точка.
  Открыв том, листаю по теме:
  по средам - сосредоточась,
  с мороза - к морфозе, морфеме!
  Ещё фолианты для толка,
  почти что для царской утехи -
  домашняя книжная полка
  и кладези библиотеки.
  Спасибо, высочество-книга,
  за высь, что проходит по венам,
  и за Катерину, что сникла,
  за Фета, и "света мне, света!"
  
   ***
  Опиат, маков цвет... Лучше амфору
  взять из воздуха неким афином,
  и подсесть на иглу - на метафору.
  Ах как кровь закипит с эндорфином!
  
  Нет чудеснее зелья из образов...
  Корешки ворожбы - запятые.
  Вскачь по рифмам - морока из мороси,
  как по рифам коньки морские.
  
  Мастера мы проснуться по солнцу,
  но остаться во сне иль на грани,
  в сад японский забросить канцону,
  если время разбрасывать камни...
  
  Гоп-ца-ца под напевы Сирены.
  К Иоанну Предтече, и Лир: "Ах!"
  Мы - открытых миров поселенцы
  и предвестники нового мира.
  
  Дети Музы. Да, да - по закону.
  Штампы в паспорте есть и об этом.
  Вам не видно, слуга мой покорный?
  Значит, не были Вы поэтом...
  
   На тех, кто, не понимая или завидуя, пытается обложить меня нападками, как флажками, я никак не реагирую. Это не моя война. Не хочу вступать в бесноватый диссонанс. Вообще, мне противны эти счёты: зуб - за зуб, предательство - за предательство. Меня отвращает пасть саблезубой склоки, нуждающейся в брэкетах - хоть для какого-то порядка. Я не могу этого не замечать, поэтому лучше не смотреть в ту сторону. Удавообразную ненависть и липкую навязчивость брезгливо сбрасываю. Мне ближе ирония гипса, чем бледнеть от подавленности. Круг врагов?.. А я за кругом. Вы устраиваете охоту на пернатых?.. Без меня! За меня ратные знамёна понесут мои стихи. Друзей хочу и не хочу врагов... Критика должна быть исключительно конструктивной и доброжелательной. Никакого садомазохизма по отношению ко мне! Я его не признаю. Сами, у себя, интимно...
  
  А ещё бы увидеть Бога!
  Не бывала, где Высота, я...
  Не стыжусь, что мне надо много.
  Так давно я мечтаю, стая.
  Вы щебечите тихо вместе,
  растворяетесь в синей неге.
  Хорошо, что всего в поднебесье -
  не зацепите боль, что в небе...
  Мне бы встретиться там с Тальковым
  на мгновенье, спросить об этом -
  кровь столетий собой остановим?
  ...Не сходить - слетать за ответом!
  
  ... Уже Тортила подарила ключ,
  не жаль пера жар-птице для бумаги.
  Вмиг солнышко изъяло гром из туч,
  и сникнут чернокнижники и маги.
  
  Играет гранью мир без зла - сапфир,
  как философский камень, сокровенно.
  Жизнь справедлива: лирик и сатир
  по Божьей воле - неприкосновенно.
  
  Зло предаётся аду... Стих, заметь -
  за тем пойдут века, юдоль и город,
  кто, славя Жизнь и попирая смерть,
  не унижал, а поднимался в Гору.
  
   Заниматься своим делом - вот панацея. Призвание - великая вещь! Если рядом нет того, кто бы мог помочь (или никто не хочет помочь), зеркало говорит мне: "Ты сильная, значит, справишься сама". А зеркало, вестимо, не врёт. Я из тех, кто строит мосты, и не люблю, когда их разрушают. Мосты изменили мир к лучшему - это факт. Всех ставит на свои места время, а в современности пьедесталы не розданы - их расхватали - каждый себе. Формула самообмана в творческих кругах - "однажды отряд заметит потерю бойца и даже вернётся спасти". Очень долго не спасают, как будто испытывают на прочность. Многие погибли. Но мне случайность периодически подкидывает встречу с хорошими людьми, когда уже не ожидаю. Слава хорошим людям!
   Мечтаю развиваться в творческом плане до последнего вздоха. Без развития событий любая пьеса будет скушна. Этот момент перечеркнёт всё интересное в первом акте, нивелирует замысел, в целом пьеса сделается чем-то излишним. Превосходство всегда на стороне торжествующей новизны в рамках приличия, не умаляя значения исходной позиции классицизма. Не раз меня обвиняли в сложности, но даже односложные ответы лучше однозначных - они оставляют надежду. Надежда нужна мне и читателям, пускай каждому на что-то своё. Сложность - это многоуровневость. Есть где разгуляться! Но важно не отнимать личное пространство. Нельзя забывать, что свобода каждого заканчивается там, где начинается свобода других.
  
  ...Там в сценариях клоун и трагик - нет спору.
  Там с газетной бумагой смешались афиши...
  Здесь, где Мастера дух, любят звёздную охру,
  и поэт снова Бога с натуры напишет,
  кисть Да Винчи макая в словарик, как в краски,
  где числа "Пи" пределы малы и напрасны.
  "Фи" и больше стремленья в "бесстенной" палате
  за рассудком существ и строеньем галактик...
  Это дело ему никогда не наскучит.
  Он - безумец, и дерзко безумию учит.
  
  * число Фи - своего рода строительный камень,
  который Бог использовал для создания Мира
  
  Призову волю Божью
  силой пращурских лет,
  и вулканною дрожью
  начинаю болеть.
  Ночь столунная, мистик...
  Утро, крест вдалеке...
  Свет неписанных истин,
  проступи на виске!
  
  ...Я лишь ветер, чтоб выхватить болесть,
  донести - на Христа есть Иуда.
  О Джульетте печальнее повесть?..
  Иоанн, голова, Ирод, блюдо...
  
  ...А на ветках пустые гнёзда,
  словно шляпы для подаяний.
  Что подам, кроме взгляда к звёздам
  и заплаканных глаз сиянья?..
  
   Расхожее мнение - условные рефлексы. Такое мнение у меня вызывает настороженность. Философское созерцание предоставляет возможность подниматься над инстинктами и рефлексами, выстраивая стратегию развития. Люблю читать философов! Я боюсь растерять то, чего не узнала. Рада, если удалось собрать по крохам нечто своё, тобишь свою философию жизни - не такую, как у Ницше, при всём уважении к его драгоценным находкам. Нет ни одного философа, с которым бы я согласилась целиком и полностью, собственно, как ни одного поэта, о стихах которого можно было бы сказать: "Нравится всё". Я в данном случае - не исключение. В разные годы под разное настроение из-под моего пера выходили противоречивые вещи. Но это правда жизни и диалектика развития.
  
  Воды! Глубин!.. Да каракумов культ,
  "арийцев" сапожище, пуля-дура,
  нацелен жалить мрачный каракурт.
  Мир не спасён словами Эпикура...
  
  Но не пленит сознанье антимир.
  Рабы и рыбы... Лета... К сроку канут
  в ничто в чуму устроившие пир.
  По капле отрицаний век, по кадру...
  
  Проходит "нечто" лабиринтом слав -
  худой и доброй, не прияв догмата.
  Но гений - не распад, - духовный сплав,
  что божество спасает от примата.
  
  Кристаллы соли растворив росой,
  на небо глядя, доверяя былям,
  дрожит душа, пока жизнь за спиной
  умащивает ангельские крылья.
  
  Сказать, лишь из пике. Спираль пружин.
  На пике первородных *экзистенций...
  Порыв войны "Я" против всех - крушить...
  "Мир вам!" - от мирта, выросшего в сердце.
  
  "Мы не рабы и рыбы". Век, встречай!
  О как прекрасно состоялись люди
  от пахоты плугов "здесь" и "сейчас"
  до жатвы между - было, есть и будет...
  
  *экзистенция - бытие конкретного человека здесь и сейчас,
   что его делает уникальным и неповторимым
  
   Смена настроений опережает частоту смены сезонов, оттого у меня и осенью бывает, как весной. Размером стиха движет динамика фразы, порой нарушая гладенький лад. У меня тысячи стихотворений, в которых выдержан классический размер. Это мне даёт полное право ломать его, где считаю нужным. Я не стараюсь оправдать ожидания, мне интереснее быть неожиданной. Где считаю нужным, там скажу открытым текстом, если захочу зашифровать, придётся подбирать код. Не любите сложных задач?.. Значит, найдёте для себя другое стихотворение. Но то, что заставляет подумать и будоражит воображение, подвигает подняться на новую ступень!
  
  ...Как с лица, растворилась листа белизна.
  Буквы образно в битве срезаются - сабельной.
  Препинанья не ведает рифма, как знак.
  Кровью пишут сердца сочинение набело...
  
   Бывают стихи - состояние: души, психики, воображения. Обрывки фраз, осколки слёз, всё смешивается, но вырисовывается определённое состояние поэта, которое точно угадывается читателем, передаваясь импульсом. Как в песне Земфиры - "просто совпало". Клинический бред в другом срезе, конечно же, не превозношу его. Слова, лишённые смысла - совсем иное. Если кусочки разложить по полочкам, упорядочить, подвергнуть анализу логического мышления - это будет уже не то: не то состояние. ЭТО не надо трогать. ЭТО надо чувствовать! Точно также, как не надо развеивать муаровую дымку ассоциативной поэзии, срывать вуаль с этой странной женщины... И обратится вода в вино... Люблю сюрреализм. Не то слово люблю, а иными словами:
  
  Меч в ножны уложила мудро жизнь.
  Сюрреализм, пусти в свою обитель!
  Заходит жизнь-поэт, а не грабитель,
  для вдохновенья душу обнажив.
  
   Мои любимые поэты - почти все из серебряного века. Свет очей моих, их полное затмение от невообразимого счастья - Цветаева. Если быть совсем откровенной, в голову приходит мысль о том, что во мне живёт частица великой Марины. Её негасимый неземной огонь - в вечности, а земной - тоже негасимый, он распался на искры и теперь устраивает в сердцах поджоги и пожары, но во имя Жизни. Я говорю её стихам: "Освятите мой дом, освятите!" Марина - сестра моя, а пишется Я - вспять... Голос мой на твоём замешан... Мы все - аналоги сосуда. Впитываем, скапливаем по капельке, поим.
   Поэзию поэтов недавних лет делю на хорошую и совковую. Последнюю предупреждаю: "Не надо меня учить продавать церковь КГБ, после возведения на престол Зверя усаживать на трон загребущее Чудо-юдо!" Много видела своими глазами и понимаю кому грош цена. Время плодило живых мертвецов, нужно было ох как умудриться, чтобы воспротивиться и ожить... Сколько плакаты ни твердили, что партия - ум, честь и совесть эпохи, поколение не пустило с молотка эти ценности в себе. Как огонь от воды и плевела от зёрен, отделило личностный рост от культа личности. Помню, отправила я в московский журнал своё стихотворение с такой строчкой: "коммунизм - абсцесс на теле страны и надо его вскрыть". В страшном испуге и с просьбой никому не сообщать о нашей короткой переписке, меня попросили не говорить так даже у себя на кухне, стихотворение и письма сжечь. И это ответственное лицо пожалело мою молодость - если бы свершился доклад "куда следует", меня бы посадили. Я, конечно, больше свои протестные тексты не отправляла в журналы, но на кухне заявляла: "Пусть молчат рыбы в аквариуме и рабы в мавзолее!" Я горжусь доблестью полков и героизмом солдата, но периодом сталинизма и застоя - никак.
   Мои любимые поэты для меня не идолы. Это мой космос, в котором я могу жить без скафандра. Это мои сёстры и братья, к которым я могу прийти в минуты радости и печали. Это чистый воздух, которым дышу на земле. Боготворить - не значит быть отброшенной, скорее, это приближение к Абсолюту.
  
  Это как ловить запах донника,
  пред иконами быть иконником,
  в стенах храмовых быть строителем,
  а ходить в него небожителем.
  
   Мы одной крови - с пятым элементом. Дело не в избранности и даже не в осознании своей исключительности. Просто, пошли дорогой поэзии. Равняться или возвышаться - это не причём. Не могу по-другому. Но звук, но голос!.. Есть в числе обожаемых несколько человек из современных авторов. С некоторыми из них знакома лично, общаюсь. Это и микроклимат и макрокосм, среда обитания. Подпитывает и поддерживает.
   Меня нельзя упрекнуть в том, что я всегда жила для себя, а для людей лишь на словах. С детства я была пионервожатой, старостой класса, командиром тимуровской команды школы, то есть заботилась о младших и помогала старикам. Несколько лет тому назад, как председателю Никопольской коллегии предпринимателей и общественных деятелей, мне пришлось схлестнуться с императором и особой, приближённой к императору, тобишь с мэром и его другом - криминальным авторитетом, попросту говоря. В ответ на заступничество в проблеме предпринимателей, мне испортили личное имущество, меня оклеветали в местной прессе, ещё и угроза убийства была. Приходилось обращаться в милицию и прокуратуру, и на шкуре своих упований испытать насколько гнилые эти системы. Благо, и там есть честные порядочные люди, если хорошо поискать. Победу одержать удалось. Если кто-то счёл эту историю хвастовством, то он не понимает, что жизнь - это не роман, никто не знает чем закончится сюжет. Я осязала чувство движущейся мишени. А в коридорах власти в это время беспечно витали "богемной дымки шармовый муар и мемуары лжи провинциальной". Только в одном кабинете мне взялись помочь - непровластные депутаты городского совета. Те события расценивались по шкале нешуточных реалий - дошло до вмешательства СБУ.
   Не так жмёт повязка от лишней головной боли и поправимая лямка быта, как сужающийся круг опасности. Тогда я столкнулась с предательством соратников и тех, на чью защиту встала. Среди них нашлись единицы храбрых людей, умеющих идти до конца. А большинство... Нелегко вести борьбу в такой обстановке...Зеркало говорило: "Не вижу энтузиазма!" Но откуда ему было браться?.. Труднее всего было не озлобиться и не окрыситься, остаться человеком, избегающим грязь и мрак. "Все люди добрые!" - внушал мне Сократ. Я соглашалась: "Да. Просто обстоятельства и тяготы их вынудили на дурные поступки". Но на операционный стол я попала из-за этих событий - не в переносном смысле. Думаю, Бог оставил в живых, потому что перед операцией я просила: "Господи, я же ещё не поставила детей на ноги, не издала книги, подготовленные к печати. И предприниматели без меня не победят!" Отматывая прошлое назад, мне и сегодня грустно, хотя та опасность уже не грозит, отношения даже в какой-то степени наладились. Вернее, с бывшими противниками соблюдается нейтралитет. Просто был такой отрезок жизни - незабываемый.
   К счастью, мои оппоненты не потеряли благоразумия, не перешли все границы, возможно пожалели. По крайней мере, хотелось бы верить, что глубоко в их душах есть доброта, и совесть им не чужда - хотя бы по воскресеньям. На радостях я им даже стихотворение посвятила - без осуждения. Скорее всего, сила духа и твёрдость характера мне передались от отца и мамы. Отец воевал, не раз был на передовой, ранен, но выжил и с осколком в лёгких. Мама в период репрессий открыто выступила на молодёжной стройке в защиту заклеймённых, люди взбунтовались и не отдали чекистам "врагов народа". Чекисты побоялись озлобившейся толпы... Я живу в казацком крае. О доблести и непобедимости казаков ходят легенды. А главное, благодаря им, наш край - вольница. Возможно, и это налагается на характер населения автоматически.
   Любовь... "Говорят: все чувства - ложь. Не полюбишь - не поймёшь". Отвергнут - из сердца вышел, как из Солнечной системы... Тяжело расставаться, невыносимо жить друг без друга. Хорошо, когда в двух половинках всё срослось. Аминь!
  
  Блики высших миров повсюду...
  Слышу нежности жаркое скерцо...
  Я твоей обязательно буду.
  Я хочу жить в таком сердце.
  
  ... Мне хочется: на взмах ресниц
  легко, когда любому поздно,
  ввысь! Превращаться в синих птиц.
  Свет и крыла, где птицы - звёзды...
  Не падать ниц: припасть к ногам
  (твоим) ручьём отрогов горных -
  целительным... Звучит орган
  вершин, и умолкают горны.
  Возьми в подарок сердолик -
  лик сердца той купальской ночи...
  О чём молчание долин?..
  О выси той, что очи в очи!..
  Об этом царстве облаков,
  где след - умелый иероглиф -
  история о нас... Богов
  лучом означенные роли...
  
  ... Заметь. Свист. Белесый вечер -
  так отмечен небесами.
  В знак любви, как звезды, свечи
  и без спичек вспыхнут сами.
  Прикоснёшься, и мир рухнет -
  тот, что был уныл и чёрен.
  Притяженьем полня руки,
  вечер покачнёт, как море.
  Я приду... Разлилось счастье
  на просторах сердца эхом.
  Я мечтала слишком часто
  о тебе, о нас. Об этом!..
  
  ... Иная жизнь, и... обетуй!
  Из-под резца Господней воли -
  Родена голый "Поцелуй"
  и страсть врастающая: в роли
  того, что наша высота
  (не та, что видится в долинах) -
  как основание креста,
  что обнимала Магдалина...
  Не уходи, страсть, обернись
  такой, как на вершине счастья
  Изольду полюбил Матис!..
  Твой опиум губам бы чаще!
  ...И страсть пришла. И страсть была!
  А доказательств?.. Волей Бога
  взорвавшие покой крыла
  и свет, как проповедь пророка...
  
  ... Это пауза на чуть-чуть,
  чтоб не стали друг другу лихом.
  Ты прости, что теперь молчу:
  горько - плачут, в моленьях тихо.
  Пусть разрушатся оползни тьмы!
  Оставаться во тьме нелепо,
  понимая, как целое - "мы"
  начинается возле неба.
  Слов обмен - выживать и жить.
  Между нами мелькают люди.
  Но шаги слышат этажи
  там, где нет нас ещё, но будем...
  
  ... Вновь ракушкой сложились цветов колдовские ладони.
  Хрупкий жемчуг росы в мир лучится под утро...
  Обожди пять минут и красивой запомни -
  я устрою порядок компактною пудрой.
  Заманю в алый омут губною помадой,
  невозвратный покой перепрячу смущённо...
  Полусонным словам буду жаркой и жадной.
  Неподвластная стану к смиренью крещённой...
  Отпусти дать настой - травяной, тёплый, пряный...
  День вчерашний с наклоном - Пизанская башня...
  Жить по линиям склонна - от них не отпряну,
  из ладоней отпив сладких чар до бесстрашья.
  Двое, и фейерверки, феерия, в жёны...
  И бывают прекрасны простые сюжеты!
  ...Обольстительной быть, а тебе - обольщённым.
  Королей выбирают Антуанетты...
  Ставлю точку на каждом излишнем вопросе.
  Без шипов и доспехов со мной - босоногий...
  День весны. Колдовской. На гобое-берёзе
  для любви выдувает луна босанову...
  
  ... А с тобою в Сад идти из сада,
  в шлюбке шлюба радостно причалив.
  Светом быть и солодом, и сладом
  сладким - с тем, что после и в начале.
  Половина, доли пуповина,
  что отрезать, но прошьёт по плоти,
  долька сумасшествия, повинность
  и лавина, что всегда напротив...
  
  ...Это много и мало - во власти Бога.
  Это жгучее - веденьем быть мужчины.
  Нам не будет "забудь!" и греховных отрогов.
  Ятаганом луны отсечёшь все причины.
  
  ...Чудо верности не обманет...
  Кто мы - вырубившие дебри
  ради нимба в растрижном стане?..
  Кто любви на слово поверил!
  Рассмотрели - уже не слепы.
  Мимолётность оставив, вечны.
  Из огня ореолы лепим -
  не из воска угасшей свечки...
  
  ... Колкость, звёзды и ты -
  уводящий в неравную сказку.
  За тобою на край,
  и трепещет, как вереск, душа.
  Сумрак шепчет, доносится вслед:
  "Понапрасну..."
  Слыша только себя,
  за тобою ушла.
  
  Свято верю тебе,
  и не надо при этом креститься.
  Ну а что же поделать
  в листве жухлых календарей (?) -
  сердце бьётся в груди
  и взлетает под небо, как птица,
  не по воле моей, не по Божьей,
  а только твоей...
  
  Познаю по глазам,
  сердце просится всё рассказать...
  
   ***
  
  ... Музыка счастья - не крика.
  Так исполняют Вивальди...
  Чувствуй, я - нежная скрипка!
  Так сотворили, призвали...
  Каждой струной зацелую
  отсвет рождавшие пальцы.
   "Ave!" Струна и вслепую,
  напропалую, и пассы...
  
  ... Виват, любовь, виват! А что король?
  На троне нелюбви... Как мир, старо...
  Тебе, любовь, виват - Игра Игры!
  До дрожи открывать твои миры.
  Ни золото Египта, ни сума,
  ни сутолока дней... Сойти с ума!
  Наплачешься с тобой - слёз через край,
  но мною не осмыслен - обжит рай!
  
  ... Так начинается любовь:
  два взгляда - лунное солучье,
  и сердце знает - не любой,
  а тот, кто всех на свете лучше...
  Умолкли грозы вдалеке;
  дивясь, прошли сомненья мимо.
  Лишь в этой бережной руке
  свечою быть неугасимой.
  Пьянящее не от Клико
  кровь сердцу подаёт по капле.
  Что запылало и влекло,
  не отгорит, в золе не канет.
  Тепло дыханья на груди!..
  Нас раем не увлечь незримым.
  Лишь на твоё "не уходи",
  ответить: "Никогда, любимый".
  Мой оберег - твоё кольцо.
  Той бесконечностью спасалась,
  ведь я узнала смерть в лицо,
  когда ждала и умирала...
  Тебя пою, как богослов.
  В такой любви небезответна...
  Где хлынет мрак со всех углов,
  жить для тебя, добавив света!
  Так начинается любовь...
  Так продолжается любовь...
  Так не кончается любовь...
  
  ... Ширь шуршит парусами ночного фрегата,
  тихий сумрак сочится, стекает по звёздам,
  волны нежат промокшие крылья заката...
  Кто-то сеет мечтанья, и будет мир воздан...
  Суетливый баркас в сказке был, и отчалил.
  Сонмы всплесков... Чш, губы! Ни звука, ни шуток...
  Мы с любимым парим, продлевая молчанье,
  как срывают пониже кольцо парашюта...
  Тайной сердца авгуры наполнили чашу,
  поднесёт демиург - изречённое слово.
  Барабанная дробь, смолкни! Верится счастью.
  Неподвижен, и я тишь спугнуть не готова...
  Нет тревоги людской, даже птичьего крика.
  Замиранье одно - не сражённые молнией...
  На плече у горы стонет облако-скрипка...
  Так рыдал Паганини, исполнив БЕЗМОЛВИЕ...
  
  ... Не надо понимать в одной из комнат Эймса,
  что заповедей рост, но корнем из греха.
  Не благосклонна высь без тени эдельвейса.
  Я обозначу свет из своего стиха...
  Всё преходяще вкруг: и пахота, и зёрна,
  слова из уст моих, плоды из рук твоих...
  Но всё же есть одно - любовь не иллюзорна,
  хоть и казалась вдруг иллюзией двоих.
  В ней верный толк и смысл, ней сладко истомиться.
  Не всё из пустоты, в миру не всё пройдёт -
  любовь и вместе мы, как песней отмолиться,
  как музыки канва из неслучайных нот.
  Сама я, как судьба, беру у пряхи прялку.
  Не причиняю ран, от чувств ещё раним.
  Как никогда, от слёз святых замру, воспряну...
  Но что ещё бы?.. Нас, хочу, как Бог, хранить!
  
   Не называю себя святой, потому что ней не была. Слава Богу, в мучениях не дошло до великомученничества! Нет под солнцем моря солнца, на свободе нет свободы... Вот и я несовершенна, хотя неустанно совершенствуюсь. Боюсь, если б я была идеальной, то моё творчество стало стерильным. Правда жизни с этим не имеет ничего общего. Я не верю стерильным и безгрешным, как они себя преподносят. Каждый имеет право на свой вагон ошибок. Это из моей прозы. В физическом мире - фатальность, в интеллектуальном - тайна, в духовном - вечность... Я не должен соответствовать скудному воображению... Научайтесь, а не спорьте... Современный человек - безнадёжно-больной или надёжно больной?.. Право быть ближе к Богу каждый оставляет за собой... Всё прекрасно даже на фоне чёрных дыр... Самый честный диалог - внутренний. Поговорите с собой!.. Даже если будете стрелять в меня из пушек, мой мир не убьёте... Я послан на землю со своей программой, я отдельная единица... Кто поверит, сам справится с проблемой доказательств... Неужели лучше отсиживаться в сторонке, сплёвывая шелуху семечек на спящую совесть и отмороженное чувство долга?..
   Настоящим не тягощусь, ну а в прошлом виновна молодость... Психологи против самоедства. Люблю читать занимательную психологию. Хотелось поделиться самым необходимым с читателями. Написала целую серию статей для рубрики "Уроки психологии". Вообще опубликовано более сотни моих статей на разные темы. Оттого я и состою в Международном союзе славянских журналистов. Публицистика - обширное поле деятельности. Иногда без шумихи в прессе не помочь решению острых проблем. Четвёртая власть! Но странно наблюдать за теми журналистами, которые не желают или боятся пользоваться дубликатом скипетра, предпочитают заползать в норку покоя и быть тушканчиком...
   Не будем о грустном! Несказанное диво - природа. Постоянные подарки свыше в виде осеннего золота, зимнего серебра, весеннего изумруда, драгоценной летней россыпи. Как не обрадоваться, по каким причинам не возблагодарить?.. Откликаемся на лунные ритмы, на сезонные циклы, кружимся в непреходящем круговороте - от первозданности до неоконченности мира. И слова, слова, слова... Шепчем, плачем, поём - листве, озеру, солнцу, всему живому. Всё на высокой ноте и в довершение ко всему.
  
  Природа. Это ли не милость?
  Всем Богом послана с утра:
  есть клёна высящийся клирос,
  и малахит весенних трав.
  В час омовения безгрешной
  высь позволяет быть земле -
  пусть на секунду в робком, вешнем,
  но диссонансе, как елей.
  И ветер с придыханьем к вербам,
  к ногам - тропинки серпантин,
  то фуэте от птиц для неба,
  то скрипку облака спасти б...
  Поток вальсирующих листьев,
  переходящих в Венский вальс.
  И тополей и вязов мысли
  не вязнут - прорастают в нас.
  Всем с пылу-жару, не жалея,
  заря подарит амулет,
  где полночь в тисовых аллеях,
  где сакура прядёт рассвет.
  Я не поставила здесь точку,
  нельзя - "не приложу ума":
  ложится музыка на строчку,
  как звёздный полог на туман...
  
   ***
  Той красы, что меркнет небыль,
  полотно в прочтенье ветра -
  черноту квадрата неба
  разбивает на три цвета.
  Звёзды с профилем пророчиц -
  осязаемые игры.
  Тьма с полоской лунной ночи
  по оврагам шла, как тигры.
  Всё кружится и сверкает.
  Мрак без наважденья тины.
  Это значит - зазеркалье
  по ту сторону картины...
  
  
  ...Не Пьета. Нет иконографий.
  Пиры природы, как всегда.
  За отрицаньем вьюжных гарпий,
  как лишний пласт, сойдут снега.
  Уже та чёрная манера,
  что для изысканных гравюр.
  Вот mezzo-tinto - марта мера,
  и шквал весенних увертюр!
  
   К ЗАУТРЕННЕЙ
  
  И только синь во власти неба,
  и пасторали облаков
  рисуют невидаль и небыль
  на утренних обрывках снов.
  И в том творении бескрайнем
  ни ропота ветров, ни звёзд.
  Лишь птицы щебетливым раем
  и ниспадающим из гнёзд.
  И листьев тихие терцеты,
  зари в полнеба киноварь.
  И пенье храмное фальцетом
  не допускает к небу хмарь.
  Мир не заснежен, но безгрешней,
  жизнь неизбывная чиста.
  Тетрадку, что забыта вспешке,
  клён, как молитвенник читал...
  И только вера, нега, счастье,
  в руке просвира облаков...
  Благословенная с причастьем
  вновь приворотных жду стихов...
  
   ***
  
  В мольбе тишина-богослов.
  И любит до гулких оваций
  черёмуха белых стихов
  поэзию белых акаций...
  
  
  ...Рванулся ветер - вызвал шок.
  Святая тишь была, как месса,
  но, словно в чашу порошок,
  в неё подсыпан шорох леса.
  Рванулся снова - ширь сломал,
  где сумерки сплетали лозы.
  В высотах властвуют грома,
  сверкая вниз, роятся грозы.
  Зверь озирается в кустах,
  пугливо в дрожь скворец и сойка,
  как будто роль - крыла кусать,
  вздыхать беспомощно и ойкать...
  Разящий тишь неуловим.
  Не зная меры, страшен птицам.
  Но за полёт, что легче с ним,
  ему всё, что творил, простится...
  
   ***
  
  ...Весна, тебе особое "ура"!
  Я буду положительной с утра -
  рождённая дарить во тьме рассвет -
  так состоящая с весной в родстве.
  Неясно? Станет ясно и тепло.
  Неясыть ставят ночи на крыло...
  Уже в душе галдёж не обо дном,
  как споры галки с мокрым воробьём...
  
  *неясыть - птица из семейства совиных
  
   ***
  
  Истаяли в небе руны.
  Жду ветра - его полона.
  Лучи - золотые струны
  томятся на деке клёна.
  Ловил ветер звуки моря
  пророчества от Сивиллы.
  Шептал о мелодике силы,
  обвальным снегам вторя.
  У нот - аромат орхидеи,
  у нот - целина сновиденья...
  Был ветер знаком с Амадеем,
  природным талантом владея.
  По сколам читал на скалах,
  он слышал как чайка пела.
  И знает, чего искала
  луна, став под утро белой...
  Сплетает звук "веди, вицы"...
  Как синее небо, грозы
  в картине дня огневицей
  мои разрежают слёзы...
  
   Поэзия - Храм, в котором раздают стихи, как свечки, позволяют приложиться к иконе губами, к Замыслу - сердцем, к Таинству - душой; целительный Источник, в коем молекулы сложились в святую воду; кровь и плоть поэта. С ней ближе невесомость вышины и больше притяжение глуби. Её заслугам несть числа. Душа на алтарном камне - одна из заслуг. "Поэзия, как всхлип весла... Ой лэлэ, ладо! Мой белый лебедь и трислав, моя услада!" Ещё много-много нужно сказать, но... Я брала стихи, практически, из одной книги, а у меня их десять, а страниц в рассказе уже много. Наверное, рано мне исповедоваться с полным обзором. В другой раз. В этот раз закончу стихотворением - знаковым для себя, надеюсь, и для моей поэзии.
  
   ЧИСЛО СИ
   или НА РОДУ ВЫСЕЧЕНО
  
  Сидоренко значит в обратном порядке -
  род в центре - славянский возлюбленный Бог-
  Создатель. Таков палиндром... Ясно вряд ли...
  Представьте, есть сан у исчёрканных строк!
  
  Я там, где аскезы, посошник, орланы,
  псаломы ветров и сатурность колец,
  и колокол вторит рыданьям органным,
  и звёзды поранить не властен Стрелец.
  
  Помазанник грёз в необжитом пространстве,
  в надмирном полёте. И в этом миру
  слова подбираю без "как бы" и "разве" -
  с невинной оглядкой на Бога беру.
  
  Созревшую память и сорванный голос,
  как душу, вдыхаю во то, что желать.
  Надломлена ось?.. Выпрямляется гордо -
  со мною не так ей Земля тяжела...
  
  Мне с грозным "нельзя" никогда не стерпеться.
  Молчи, кто Христа в небесах не открыл!..
  Точнее сказать о себе? Кто я с детства?
  Летящая в данность, парящая в сердце,
  число Си в поэзии - *атомы крыл!
  
  *атомы крыл - по типу атомов сознания
 Ваша оценка:

Связаться с программистом сайта.

Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати:
О.Болдырева "Крадуш. Чужие души" М.Николаев "Вторжение на Землю"

Как попасть в этoт список

Кожевенное мастерство | Сайт "Художники" | Доска об'явлений "Книги"