Сидел у дороги оборванный нищий,
Человек, потерявший отеческий кров,
Не евший давно человеческой пищи,
Не слышавший добрых и ласковых слов.
Он молча сидит и слез не роняет,
Родней и друзьями давно позабыт.
О черством кусочке он хлеба мечтает.
Безногий, не нужный стране инвалид.
Подаяний коробка почти что пустая -
Скупые сердца не спешат подавать.
И под ноги плюют, зло бомжом называя,
Его не пытаясь нисколько понять.
Из Афгана вернулся живым, но безногим.
И стоило разве за тех воевать,
Кто заставил теперь прозябать у дороги,
За страну, которой на всех наплевать?!
Иномарки чинуш проносятся мимо - 
Слуги народа глядят свысока.
Рядом блондинка, у уха "мобила",
Мохнатая золотом блещет рука.
Лишь старушка в платочке остановилась
И с тоской посмотрела афганцу в глаза,
Вздохнув тяжело - перекрестилась.
И на землю упала состраданья слеза.
Отсчитала копейки - не много их было -
И тихо сказала: " Возьми их, сынок.
Я голод сама до сих пор не забыла.
Помолюсь за тебя. Да хранит тебя Бог".
И дальше пошла, немного хромая.
А он только смог ей вслед прокричать,
От боли душевной в голос рыдая:
"Спасибо за все! Спасибо вам, мать!"
Средь бездушья людского с трудом выживая,
Он истину понял одну и навек - 
Не толстый чиновник, а старушка простая
С буквы большой и есть Человек.