Столбы, как гренадёры держат ряд.
Разлился вензелями соловей.
Нелепо в сером в воздухе висят
слепые лица ранних фонарей.

Весна рисует слёзы на кустах -
и небом пахнут капельки дождя.
А воробьи на мокрых проводах
в чужие окна, грустно так, глядят.

И Бог с ним, кто там прав, кто виноват -
мы не сожгли ещё своих мостов.
Апрель на вкус немного горьковат.
А может быть горчит недолюбовь?..

Пасхально золочён Охотный ряд -
окраинам унылым вопреки.
И Ангелы за городом следят
сквозь дымку у серебряной реки.

Черёмуха вовсю струит дурман
в потухший мир остаточных теней.
Московский дворик, скрипка и туман...
Ну, разве что-то есть ещё важней?

Стекает в руки раненый закат,
по куполам, багряным кумачом.
Хранители встревоженно кружат...

... Но, мы с тобой, как видно, ни при чём.