Рвёт февраль гармонь, (по-русски, в общем)
сыплет снегом сквозь дырявый купол.
В хлам поизносился - но не ропщет.
Между делом лепит снежных кукол.

Брошенный, испитый, отлюбивший,
спиленный ветрами до изнанки,
вывесил над папертью остывшей
облака, как рваные портянки.

Пятый день, с украденной субботы,
календарь у марта отрывая,
по обледеневшему намёту
вусмерть жжёт (так до смерти ж гуляет)...

Если честно - сил совсем немного
Но он бесшабашно безрассуден.
До весны дожил - и, Слава Богу!
Ну, а дальше - будь оно, что будет.

Солнышко встаёт всё выше, выше...
В марте снег - ну, право же, забавно!
Скоро убежит по мокрой крыше,
всё, что февралём звалось недавно.

Отойдёт - никто и не заметит.
Быть последним - незавидный жребий...

... И залижет добрый доктор ветер
раны на душе и в рваном небе.