Муза приоткрыла шторку душа.
Вот, облом - совсем я не готов...
Отдавила наглухо преддушье
бл@дская резинка от трусов.

Тётка, гнойным глазом, подмигнула:
- Ты мне больше нравишься такой.
С присвистом, щербато придохнула:
- 'Всё-таки, пора бы на покой!'

Может быть, всё было так как надо
в первой половине... И вообще -
не воруй чужие листопады -
каждой, чьей-то осени в ущерб.

Прижигай ты этот зуд блошиный
парой добрых стопок с утреца -
скрасится вторая половина
эндорфинной стадией конца...

(Ну, а мне, до одури паскудно.
Нет сюжетов, рифм и просто слов.
Понту мало от карги приблудной...
Да, ещё резинка от трусов)

Что ж тебе сказать, мадам Тартилла?
Разгребу дерьмо, пожалуй, сам.
Где тебя мотало и носило?
С кем за жизнь ты тёрла по ночам?

Я, возможно, не такой хороший
и отвечу скоро за грехи.
Ну, скажи мне, старая калоша,
Шо ты понимаешь за стихи?

... За окном гудела автострада.
А меня несло - и я грешил...
Воровал чужие листопады
внаглую, с размахом...

... Для души.