Дождь с утра и гнобит энтропия.
Нет порядка - кругом беспредел.
Повезло, что родился в России.
Бог не выдал - никто и не съел.

Ветер стылый с мятежных окраин,
горько пыхнув сгоревшим жильём,
просвистел, что взбесившийся Каин
ждёт с удавкой меня за углом.

Пиво старое, пахнет рогожей.
Жалко стольник - но это не суть...
Мне успеть бы в продажную рожу
этой кислой бурдою плеснуть.

Гонит всех из шинка тётя Муза.
Гроши прячет в свой лиф, от греха -
ей шепнул дезертир, что французы,
пустят в ночь по ларькам петуха.

Приземлил я дебила. При этом,
наглушняк отстраняясь молвы,
притворился голодным поэтом -
чтоб шакалить стихи у Москвы.

У неё в октябре их навалом.
С неба сыплются - чéрпай ведром.
Пусть Пегас спит в шинке у вокзала.
Там тепло - Муза топит углём.

Отдохнёт - и мы двинем к Арбату,
с багажом наших лет и проблем...

... И надеюсь, не встретимся с "братом" -
Ну, не нужно нам это совсем.