# Sine dubio*

Михаил Илларионович Скубилин

Стылый ветер утюжит дворы.

Отгремели осенние грозы.

И дымят под луною костры,

подбирая янтарные слёзы.


Снег податливый, мягкий как воск -

прячет шорохи капель хрустальных,

придавая изысканный лоск

перезвоннице ноток прощальных.


И душа просветлела сквозь грусть.

(воронью не понять это вовсе)

Моя милая, вечная Русь.

Моя тихая, поздняя осень.


Разве что, в этот раз, октябрю

Свыше выпало больше ненастья.

Но к родному припасть алтарю -

несказанные радость и счастье.


Дождь закатные краски размыл

и пролился шпинелью в рябины.

Постаревший октябрь уплыл,

на крылах журавлиного клина.


Над пастелью вечерних холстов,

наше небо на миг замирает.

И по вантам провисших мостов

в отраженье своё истекает.


* вне сомнения