Любовь - болезнь, любовь - лекарство, 
Но лишь - ответная любовь. 
Зачем же, ошибаясь вновь, 
Ты страстью исцеляешь кровь, 
Любовь, меняя на коварство? 

Его целительный набор: 
Свеча, веревка и топор. 
И, сверх того, до полной меры - 
Иезуитские манеры: 

Сначала - небо подарить, 
Затем - молчаньем оглушить, 
Узлом сковать немое тело, 
Топор - поближе к наглецу, 
И свечку поднести к лицу. 

Потом, когда уж надоело, 
Слегка удавку отпустить, 
С тоской о чем-то попросить, 
С обворожительной улыбкой 
Простить себе свои ошибки, 
Пнуть нежно ножкой подлеца 
И вновь сначала, без конца... 

Какое верное леченье, 
Какой испытанный рецепт. 
Больной дошел до исступленья 
И гибнет сам в расцвете лет... 

Чуть дышит страждущий птенец, 
Он ждет спасенья - пощадите. 
Иль сбросьте путы, наконец, 
Иль топором его свершите... 

Беда, коль разум с сердцем в ссоре: 
Душа не вынесет вердикт. 
Она заложник в этом споре, 
Она и стонет, и болит. 

И нет надежного лекарства, 
Чтоб не лилась из сердца кровь... 
Возможно, в мире нет коварства, 
Но знаю точно: есть любовь.