Каждый ждёт чего-то от жизни.
Кто-то - денег, кто-то - вина.
Ну, а я - собираю мысли,
Превращая их в письмена.

Может быть, они пригодятся.
Нет, не мне. Кому-то. Потом.
Я ловлю их. Они роятся
В моём черепе, под колпаком.

Мысли разные: грозные, тихие.
Выбирай любую на вкус.
И, лишь, недоступны - дикие.
Этих, диких, я сам боюсь.

Пожалуй, совсем запутался.
Неужели схожу с ума?
Неужели страдаю глупостью,
Превращая себя в письмена?

Нет. Не верю я в это. Не верю.
К чёрту деньги. К чёрту вино.
Каждый день я считаю потери
На фронтах этой жизни. Давно.

То один, то другой уходят,
Письмена, оставляя нам.
Я почти позабыл о Боге,
Собирая по душам хлам.

Я почти позабыл ту радость,
Что весной будоражит кровь.
Я почти позабыл ту сладость,
Называют её: "Любовь".

А вокруг молвят: "Вот так дело...
Ну, кому ты нужён такой.
Что бумага? Пшик и... сгорела.
И вся жизнь вместе с ней - золой".

Ну, и пусть. Я люблю, что мысли
Превращаются в письмена.
Мне не нужно другого в жизни.
Мне  этого хватит, сполна.