Ленинградского неба прочерк, 
Долгих набережных слюда... 
Это мая прозрачный почерк, 
Где не воздух вокруг - вода. 

Здесь безденежье и разлука 
Белой ночью нырнут с моста. 
Их подхватят господни руки, 
Ведь молитва не та, не та...

Тает клинопись мокрых сосен, 
Растворяясь как белый дым. 
Если в жизнь по монетке бросить, 
Волны жадно слизнут калым. 

Будут ливни звенеть о грозах, 
И дожди как змея шуршать...
Будут буквы ложиться в прозу,
И, рифмуясь, слова вставать.