# С С С Р 3.0

Илья Соколов

В мутной полутьме комнаты сидел человек и говорил бодрым голосом в микрофон, стоявший перед ним на столе:

- Дорогой слушатель, ты спросишь: "А что же дальше?", и я отвечу тебе: новая жизнь в нашей великой стране Советов!..

Послышались подложенные аплодисменты. Подложный звук... Диктор волнительно сглотнул подступивший комок и продолжил:

- Жизнь, в которой все потери будут оправданы. Жизнь, для которой не останется лишних сомнений. В ней будет всё: эксперименты с карательной шизофренией, бесплатные аборты, фотографии с умершими родственниками, которых вы погубили из-за квартиры, гаража или же дачи, сверхдорогие рестораны для бедных в очереди перед витринами в час-пик, обострение чувств предательства, предательский понос на свадьбе, химические гробы, алхимия Гермесовых птиц, отсутствие температурного режима, дети-миллионеры из пробирки для богатых и знаменитых, баня с пауками-проститутками каждую вечность, свидания с Богом за отдельную плату и в приватной кабинке, парк развлечений имени Берии, искусственное увеличение возраста, реальная прописка в трущобах города-героя, секс-фото в зеркалах, халявные такси с водкой в багажнике, закрыватели неуместных тем в нем же, музыка громких смертей и так далее... Вспоминайте о своих любимых. И хранит вас Союз...

Диктор закончил почти что в поту. Опять зазвучали поддельные аплодисменты, трансляция эфира завершилась. Открылась стальная дверь, протяжно скрипнув засовом. В комнату вошли тени в форме. И потащили диктора на выход.


- Проклят... Как вы не понимаете? Он проклят... - строго чеканит слова доктор Красовский. Посетительница (молодая особа с зареванным лицом) сокрушенно глядит на него, даже не пробуя поверить в страшную правду.

- Милочка вы моя... - вздыхает врач. - Ваш муж пал жертвой Проклятья Значка... Что вы, в конце концов, от меня-то хотите?!

Девушка испуганно вздрагивает и начинает рыдать. Доктор Красовский закрывает больничную карточку и устало снимает очки...

В соседней палате тихо постанывает муж несчастной гражданки. С каждым ударом ослабевшего пульса на его груди проявляются (а затем исчезают) десятки красноватых значков с профилем Ленина и буквами ВЛКСМ под ним.


Зайдя в эту дверь, ты понимаешь, что исчезнешь...

Летний лагерь у моря, старый сарай в тенях деревьев (будто не хочет, чтобы его заметили, как жалкий извращенец, следящий за детьми на берегу). Ты стоишь перед ним, открытая дверь давно рассохлась. Ты хочешь зайти, но понимаешь, что просто пропадешь внутри. Тебе почти не страшно...

Все с твоей смены знают об этом строении...

Однажды там пропал мальчик. Зашел в сарай на закате и растворился во тьме. Постройку пытались снести, затем сжечь, уничтожить - всё тщетно. Он был здесь всегда, как говорили вожатые. Еще до основания лагеря...

И ты теперь стоишь перед ним. Внутри полутьма, рядом мягкий плеск волн. Что же ты ищешь в этом сарае?

Возможно, отца, сгинувшего в лагерях (но не оздоровительных, а несколько другого свойства: в них люди гниют заживо, умирают каждый день, сходят с ума, калечат себя, чтобы на время, хоть на недолго, попасть в спасительный госпиталь).

Быть может, ты хочешь найти свою подружку по двору. Папа ее был военным, они переезжали часто. Она ведь запомнилась тебе, та девочка с черными косичками и странной привычкой бояться луны... Возможно, ты ищешь другого себя, настоящего. Другого... Который не знает про смерть и потери. Который забудет плохое, запомнив хорошее. Который будет красивым и смелым. И сможет повлиять на мир.

Протянув руку в пространство сарая, ты видишь, что она растворилась по локоть. Исчезла, пропала!..

Сильно зажмурившись, судорожно сглотнув слюну (почему-то ставшую очень кислой), ты делаешь шаг в сарай... Уходит шум моря. Стихают все прочие звуки. Ты медленно и пугливо открываешь глаза: ветхие доски, старая удочка в углу (похоже, что сломанная), простая скамья у стены, сдутый мяч...

Ты почти разочарован, собираешься выйти наружу, но вдруг картинка словно сгорает, как испорченная кем-то кинопленка. Следует быстрая смена цветов (синий, желтый, зеленый, красный), затем просто мигание тьмы, мелькание света...

Вот проявляется иное:

Пустыня пепла и пыли. Суровые звезды на сломанном небе. Перекореженное время забытого пути. В никуда. Навсегда...

Смерть осветила комнату мою. Достаточно лежать под чьим-то камнем и видеть сны чужих людей...

Острая боль в разорванном сердце. И просто пустота (любых) надежд...

Ты видишь того самого мальчика, что пропал в проклятом сарае множество лет тому назад.

- А что на полдник?.. - угрюмо спрашивает он, уносясь в пространство иных параллелей. Ты в отчаянии. Пытаешься бежать куда-то, но ног как будто нет. Тело вязнет в тумане, который сменяет дым, загробный ветер, пустота дождя, сырая смерть пустыни, утро, сразу ночь. Встречаешь бесконечный вечер.

Страна вечных сумерек... Мистер Ворон поправляет цилиндр на голове, расправляет крылья, строго каркает и улетает во мглу (должно быть, искать забытые души).

- Когда я выберусь отсюда?!

- Когда Союз развалится.

- Так то есть - никогда?..

Неясное предчувствие будущего: смута, танки в Москве, развал страны, передел власти... Поблекшие звезды Кремля... Орды чумных солдат маршируют по разрушенной площади, постепенно (с каждым прощальным шагом) превращаясь в испуганных граждан под странные звуки балета...

Голубой героин вызвал меня на бой с самим собой. Слякоть, пустота листьев осени. Усталый дождь забрызгал стены, пол и потолок.

Грязные силуэты бредут вдаль по улице... Хозяева твоих мозгов, хозяева твоей пизды... Основатели мира.

Гигантская колонна, уходящая в небо, в середине которого чье-то зеркало. Ты видишь в нем большинство своих воплощений (они смотрят без глаз и слышат без ушей сейчас)...

Кот Барбарис и киска Ириска: играются друг с другом, бегая по комнате какого-то дома; костяное существо снаружи загородило свет своей высокой фигурой...

Ты истошно кричишь беззвучием времени, но никто тебя, конечно же, уже не услышит... Твоя душа как будто порвалась, напоровшись на гвоздь.

Палая листва на заброшенном кладбище среди старого леса. Летний луч закатного солнца на стене в одинокой комнате. Черная пустота затмений за белками глаз и закрытыми веками. Ветер застрял в небе, как нож в спине, как ком червей в горле трупа, как слабый вскрик пропавшего без вести...

Натрахавшись в кустах за скалой, двое вожатых (парень и девушка), поправляя одежду, выходят на берег и глядят на зловещий сарай.

- А когда он отсюда исчезнет? - спрашивает девушка, торопливо расчесывая волосы (почти что тщетно стараясь привести прическу в порядок)...

- Когда Союз развалится... - с усмешкой отвечает парень, повязывая на груди красный галстук.


Конец ознакомительного отрывка.