Аннотация: Уникально обыденная история любви...есть просто Она и просто Он и золотой хрустальный шар,что их соединил.
О том, что зовут любовью.
Это было с каждым... об этом мечтают миллионы, об этом пишутся песни, снимаются фильмы... ученые пытаются объяснить это, ставят эксперименты, создавая стройные цепочки расчетов.
Но ответ так до сих пор и не найден.
Что это?
Химическая реакция,
Судьба?
Попробуем объяснить это с точки зрения "банальной эрудиции".
Итак, давайте на секундочку представим, что душа-человека - это квартира в многоэтажке (дом, в котором тысячи людей, но при этом каждый со всеми и ни с кем, такое вот одиночество в толпе).
Как-то после тяжелого трудового дня вы возвращаетесь домой, уставшая, надеющаяся на покой и умиротворение. На пороге вы замечаете незнакомые следы, не обратив на них особого внимания, так как устали и размышлять о чем-либо вам уже просто не хочется, проходите в комнату и обнаруживаете, что на вашем стуле небрежно покуривая сигарету, сидит некто, с интересом разглядывая вас, в ожидании реакции на вторжение.
-Что за черт? Что это вы тут делаете?!
-Здравствуйте, будем знакомы, с этого дня я здесь живу,- затушив сигарету в вашем цветочном горшке, отвечает незнакомец.
-ЧТО?! - вы считаете всю эту ситуацию абсурдной и пытаетесь сперва вежливо, тактично и безрезультатно, а затем более грубо, настойчиво, но все также безрезультатно выпроводить оккупанта.
Сдавшись: "Черт с вами, живите...", вы, однако, пытаетесь сохранить остатки достоинства, делая вид, что ничегошеньки ровным счетом не случилось.
Время идет, новый жилец вашей души с каждым днем становится все более ее частью (опустошает ваш холодильник, играет на вашем компьютере, пьет с вами кофе), игнорировать это вы не можете, невольно начиная интересоваться его личностью, прошлым, взглядами на жизнь, интересами, планами на будущее. А этот хитрец, словно специально с каждым днем все больше и больше приручает вас.
Но пока что у вас в рукаве есть козырь, точнее - маленький сейф, надежно спрятанный за картиной в гостиной, в котором хранится самая прекрасная, но, к сожалению, самая хрупкая частица вашей души - сфера, сияющая золотым светом.
Только вот вернувшись однажды с работы уставшая, надеющаяся провести вечер за приятной беседой, вы обнаруживаете теперь уже знакомого незнакомца в своем любимом кресле, поигрывающим вашим маленьким сокровищем.
- Да как вы посмели? Положите на место, разобьете еще...,-вот тут-то вы и начинаете понимать, что ваша душа вам более не принадлежит, теперь у нее новый хозяин, который волен распоряжаться ей так, как ему заблагорассудится...
Как-то так в жизнь каждого из нас однажды врывается Любовь, какой она будет, в полной мере, зависит от того, сумели ли вы сохранить свое сокровище или же оно разбито ударами Жизни.
Довольно грустная вышла история... по крайней мере, мне так сказали люди, которым я ее прочитала. Спустя неделю меня посетила мысль, что у этой истории должен быть конец. Не люблю такие вот "повисшие" ситуации, они заставляют человека переживать, мучиться понапрасну, гораздо проще же "пан или пропал", но так в жизни не всегда бывает, впрочем, все зависит от самого человека, поэтому вернемся к нашей душе-квартире, принадлежащей некой особе...
Совершенно нечаянный Вами сожитель, сидя в вашем любимом кресле, поигрывал вашим сокровищем. Вы, сдерживая в себе целую гамму чувств: от бессильной злости, до нарастающего беспокойства, просите положить вещицу на место. Совершенно неожиданно для вас обоих шар выскальзывает из его рук, падает, осколки разлетаются по комнате...Помертвев, ничего не соображая от шока, Вы застываете на месте. Он, испугавшись того, что натворил, торопливо извиняясь, прощается, говоря, что вроде бы как ему уже пора и вообще засиделся он тут... В том же состоянии отупляющего шока Вы закрываете за ним дверь, приваливаетесь к ней спиной. И вдруг понимаете, что только что потеряли нечто гораздо большее, чем то, что покоилось в вашем сейфе столько лет. От водопада нахлынувших эмоций Вы сползаете вниз по захлопнутой двери, по щеке тихо скатывается слеза- первая среди той реки, что прольется гораздо позже... "Что же я наделала?!"- бьется в вашем воспаленном мозгу мысль, причиняя боль и возрождая в вашей душе ужас с каждым мгновением.
"Нет, нет, нет все еще можно исправить...да, можно..." - шепчете Вы словно в бреду. Вы накидываете на плечи пальто и, выбежав в метель на улицы города, отправляетесь на Его поиски, понятия не имея куда идти (при этом резким движением смахиваете рукавом очередную сползающую по щеке слезинку), но, твердо зная, что не вернетесь домой, пока не найдете то, что за несколько месяцев стало частью вашей жизни.
Вы летаете по городу, не ощущая зимней стужи, ступая босыми ногами по заледеневшей мостовой. Пересекая дороги, обходя нервным шагом, магазины Вы чувствуете, что Вас ведет вперед какое-то ощущение. Воспаленными глазами оглядывая прохожих, Вы задумываетесь над тем, что же это за ощущение. "Сейчас не это важно",- спохватываетесь, с трудом избежав столкновения с очередным "не тем" прохожим.
Наконец, ощутив смертельную усталость, Вы заходите в какой-то общепит, не обратив внимания на вывеску. Стараясь не привлекать внимания, опускаетесь на стул, до боли сжав руками виски. "И что теперь?! Ног уже совсем не чувствуешь, температура точно обеспечена. Ненормальная! Кто же зимой босиком по улицам-то бегает?! Забудь, домой шагай!",- возмущается разум. "Иди к черту! Сказала же не вернусь, пока не найду и будь что будет!"- мысленно спорите с собой. Шарахнувшись от подошедшего официанта, выбегаете в метель и снова бешеный марафон по заснеженным улицам. "Дура, дура, дура! Так тебе и надо, сама виновата...даже если слягу с температурой, так мне и надо будет",- место жалости к самой себе занимает жестокость и ненависть. Перебегая дорогу на красный цвет, поистине чудом избегаете столкновения с пронзительно сигналящей машиной. На секунду Вы приходите в себя: "Что же я делаю?..." Но эта секунда проходит и Вы продолжаете свой рейд.
Неожиданно та самая, едва не сбившая Вас по Вашей же глупости, машина резко останавливается, кто-то кричит ваше имя... Отмахнувшись, Вы собираетесь продолжить свой путь, чья-то сильная рука хватает Вас, резко развернув к себе. "Пустите, мне надо идти...Ты?!". "Садись",- аккуратно впихивает Вас в машину тот, на поиски кого были затрачены полдня. Оказавшись в тепле после пережитого шока и забега по улицам, Вы начинаете терять сознание.
-Э, нет, так дело не пойдет...Объясни мне, зачем ты бегаешь по городу...еще и босиком. Сумасшедшая!
- Ты не говорил, что у тебя есть машина...еще и с шофером...-только сейчас ощутив ломающий кости холод, проникший в каждую клеточку вашего тела слабеющим голосом спрашиваете Вы.
- Это не шофер, это мой друг и его машина, однако ты уходишь от ответа. Что ты делаешь на улице в таком виде?
- Тебя искала...
-Зачем?
-...
- О нет, эй, приди в себя, слышишь, приди в себя!
Полчаса спустя. Комната, осколки аккуратно сметенные покоятся в мусорном ведре, на диване укутанная в плед лежит измотанная женщина, у ее ног сидит мужчина, сосредоточенно растирающий спиртом ее ступни. Он кажется недовольным и возмущенным ее поступком, однако если бы мы могли заглянуть в его душу, то увидели бы, как он улыбается. На секунду лицо спящей женщины искажается гримасой боли и ужаса. "Все хорошо, слышишь, все хорошо",- он крепко сжимает ее руку. Ощутив это, она резко открывает глаза, на дне которых плещется усталость, плохо прикрывающая боль. Крепче стиснув его руку, она, наконец, позволяет себе уснуть выдохнув: "Обещай, что останешься". Его: "Обещаю" она уже не слышит, провалившись в исцеляющий сон без сновидений.
Вот теперь я думаю можно с полной уверенностью сказать "КОНЕЦ!", потому что в сейфе за картиной теперь лежит новое сокровище, принадлежащее теперь уже им обоим.