Ему что-то передалось от неё - необъяснимое, потянувшее к немедленному отклику. Лицо его переменилось, глаза стали прекрасными, а слова проникали в самую глубину души:
Ничего не поделаешь - осень.
Ничего не попишешь - дожди.
Ветер листья куда-то уносит.
И не крикнешь ему: "Подожди!"
Ну, а если и крикнешь - что толку! -
Будут рощи всё так же редеть,
Будут листья всё так же лететь.
Если б листья одни, да и только.
Может, с ними летят мои дни.
Может, с ними проносятся годы...
Да не может, а точно - они,
Это явственно так в непогоду.
Ничего не поделаешь, годы,
Ничего не попишешь, летят...
Вот и строки об этом из моды
Всё-то выйти никак не хотят.
- Ой, как здорово! А ещё - можно?..
Увидев теперь в её глазах не напряжённое удивление, а счастливый восторг, он рванулся в чтение, как в сладкий дурман: