Аннотация: Стоит сказать любимым о своих чувствах. Пусть это будет смешно, по-детски... Иначе просто будет поздно.
"Создание здраво, глаза открыты, слепо верю в идеалы свободы, все годы сплелись в один день, измученный гоненьям нерешенных проблем, рыщут в потёмках голодные волки, дома-иголки, проткнувшие небо образовали зону холодного гнева, нет они не гангстеры, выросшие в гетто, всего лишь масса серого цвета и нет просвета в этой жизни..." - где-то в отдаленной комнате качали рэп колонки компьютера. Молодой человек сидел за письменным столом и грустно рассматривал старые фотографии. Где-то на кухне текла вода из крана, он не был закрыт. Ну и хрен с ним. Собственно, уже всё равно... Рука дрожала. Глаза, темно синие глаза, тяжелый взгляд. От этого взгляда казалось, что парню было лет сто, а не его законные двадцать пять. Форточка была открыта. Легкий холодный ветер тяжелым потоком пробивался в полутемную комнату.
Небо было черным. Тяжелая, черно-синяя туча заполнила всю противоположную земле воздушную поверхность. Яркие под солнечным светом зеленые листья казались особо свежими, но с каким-то темноватым оттенком. Легкие капли дождя бились о стёкла. Постепенно дождь усиливался. Вместе с ним усиливался и ветер. Уже приклоняя деревья к земле, буря продолжала своё движение. Стекла звенели, посуда в старом шкафу странно звенела.
"Ну и пусть, ну и черт с ней, ну и... Да что?! Что я несу?!" - парень сжал голову, словно тисками, жесткими пальцами. Локти побелели, упираясь в холодную поверхность стола.
- Почему? Почему такая жизнь? Кто в этом виноват? Я? Да... Наверное, во всём виноват я сам... как обычно... Всем, всем от меня одни проблемы... Одни сплошные проблемы... И зачем?! Зачем мне вообще жить?! К чему?! Для того, чтобы доставлять боль? Страх? Обиды?! Жизнь сама кидает... Поднимает в воздух и тяжело бросает о землю, о каменный пол... Всегда... всегда я... я был причиной глубоких депрессий девушек... Но мне не доставляло это ни малейшего удовольствия. Я мучил их своими действиями, но в итоге ничего не выигрывал...
За окном мелькнула яркая молния, то и красного, то ли синего цвета. Через секунды две разделся оглушительный грохот. Стекла задрожали, казалось, они вылетят мельчайшими осколками и зазвенят по мокрому, черному, холодному асфальту.
- И вообще... что это за жизнь? Когда не могу сказать, то, что думаю, то, что хочу?! Я ненавижу этот хренов мир!!!
Парень ударил кулаком по столу. Одна ручка, серебристого цвета, кажется, "Паркер", покатилось направо и упала на пол.
Молодой человек не отреагировал. Ему было всё равно. Он видел только дождь. Бурю. Ветер. Холодную комнату. Без света. Достаточно дорогой дубовый письменный стол. И черный пистолет.
- А эти все... - парень посмотрел на самую новую фотографию, где изображен он вместе с какой-то девушкой. - А эти все... Они же... я... я ненавижу таких! У них... у них ничего нет в душе... Пустота! Вакуум! Им всем нужны деньги. Только деньги. И ничего более! Они готовы бросить любого, ради того, у кого четыре машины, квартира в центре столицы и не малая зарплата. Им насрать на чувства! Да какие на хрен чувства?! Мне кажется, что эти бездушные существа не умеют чувствовать... Так, наверное, и она...
Парень долго вглядывался в фотографию.
- Я... я думал, она... - голос парня дрогнул. - я думал, она не такая, я думал... я думал, у неё были хоть какие-то чувства... Но... ошибся... В нашем мире нет девушек, способных любить. Любить по-настоящему. Не из-за денег, престижных машин, положения в обществе... Нет девушек, способных жить с любимым где угодно... лишь бы с ЛЮБИМЫМ...
Рука дрогнула и скинула со стола цветную фотографию. Та кружась, словно с эффектом замедления, упала на пол.
Парень зло посмотрел на неё:
- И всё... и все надежды... в прах... к черту... Я? Да, наверное я виноват... Виноват в том, что не люблю меркантильных девушек. Ну и ладно. Значит, мне нет места в этом озлобленном мире. Я устал бороться. Просто устал.
Буря усиливалась. Черные тучи настолько низко опустились к земле, словно давили, давили на дома, стремящиеся в небо, давили на людей...
Рука молодого человека сама нашла холодную рукоятку пистолета.
Две секунды, щелчок и выстрел...
А где-то, в другом конце города, в холодной и темной комнате сидела, подогнув ноги под себя, на диване девушка. В левой руке она держала фотографию. Такую же фотографию. А указательным пальцем правой, точнее, его верхней стороной гладила изображение. Глаза наполнились слезами. Как-то странно всё получилось.
Девушка вновь посмотрела на лицо парня. Синие глаза... Казалось, она смогла смотреть вот так бесконечно... И любоваться...
Ей было в сущности всё равно, что у молодого человека абсолютно нет денег, что он перебивается на подработках, что живет в общежитиях (хотя... странно, но ни разу та мне была)... Ей было всё равно... Потому что была ЛЮБОВЬ. Именно любовь...
Мокрая зелёная листва за окном звенела, наверное, этот звук можно назвать звоном...
Где-то далеко ударила молния... На сердце у девушки почему-то стало тяжело...
Через две секунды все звуки слились в гром, который одним грохотом разнесся по всему городу...