Ботинки гулко застучали по асфальту, звук отражался от высоких стен, дробился и метался по переулку.
Вот черт.
Я сосредоточился, выбросил из головы лишние мысли и дальше бежал уже бесшумно. Ну, почти бесшумно. Все-таки сложно представить совершенно бесшумное передвижение, когда у тебя на ногах - тяжеленные армейские берцы.
Бег - это хорошо. Это полезно для здоровья. Когда ты тихонечно трюхаешь по набережной, утренний ветерок ерошит волосы, грудастые фитоняшки пробегают мимо, вверх-вниз, вверх-вниз...
А когда за тобой гонится полиция - бег полезен только если тебе есть куда бежать.
Мне - некуда.
Вернее, есть, конечно, но ребята не скажут мне спасибо, если я наведу копов на наше логово. Могут даже покритиковать из четырех стволов, а я не люблю, когда по мне стреляют. Особенно когда попадают.
Для того чтобы спокойно добраться до одной тихой квартиры в старом кирпичном доме в одном замечательном районе, нужно стряхнуть полицию с хвоста. А сели они плотно, и стряхнуть их не проще, чем смыть татуировки.
Я поднажал. Где-то в отдалении слышались голоса и вроде бы даже что-то похожее на выстрелы. Похоже, еще кто-то нарвался. Зайка ушла по крышам сразу, ловкая девчонка, Краш и Робби свинтили еще до начала заварухи, все по плану, так что копам остался только я да Винни...
Вот черт.
Только я.
Перестрелка заткнулась, как выключенная, а, значит, мой приятель либо отбросил ласты, либо его таки скрутили. Второе - паршиво, потому что логово может внезапно оказаться ловушкой, если Винни раскроет рот. Впрочем, паршиво - в любом случае. Потому что копы сосредоточатся на мне.
Щель!
Я юркнул в узкий, как ножом разрезанный проход между двумя домами и запетлял мимо зеленых мусорных баков. Если повезет, то можно выйти в промзоны, где спокойно спрячется конная армия, не то что один невезучий грабитель банков.
Если повезет...
Если повезет...
Если...
Не повезло.
Я чуть не взвыл, уставившись на высоченную серую стену, надежно перегородившую мне проход. Слева - стена, справа - стена и впереди, как я уже сказал - стена. Сзади - переулок, прямой как стрела и просматривающийся из конца в конец, так что копы в момент заметят придурка, рискнувшего скрыть от них по пустой улице. А летать я не умею.
Конец.
Влип.
Я порылся в карманах, как будто там могла внезапно обнаружиться дверь на свободу.
Разумеется, нет.
Пара мятых баксов, три мешка с деньгами, бутерброд, велосипед, пустая бутылка от колы, полблока сигарет... Ну и моя верная крупнокалиберная подружка.
Из которой я могу только застрелиться. Ну или крутануть барабан и сыграть в русскую рулетку. В полиции ребята серьезные и смогут проигнорировать выстрелы даже из "Бетси". А у них самих вполне могут найтись револьверы Ди.
У меня же из всего многообразия Ди, вон, один карман. Да хоть два - все не то.
Я сел на землю и обхватил голову руками.
Вот за что мне это?!
Ладно, пока копы не добрались до моей задницы, может вам хоть рассказать, кто я такой, да откуда взялся? Я, когда нервничаю, всегда много болтаю, а в нынешней ситуации, я вообще должен тарахтеть как пулемет. Только жаль - не с кем пообщаться, всей аудитории, только я да "Бетси". Хорошо хоть вы есть...
Слушаете?
Ну, значит, так...
Я, вообще-то не местный. Из России я. Да, ваш земляк, точно. Вы меня даже знать должны, не? Актер Валерий Розмыслов, слышали про такого? Нет? Ну, как же... Сериалы "Таежная тишина", "Волки бетонных джунглей", "Кариатиды", "Блокадные тени"... Нет? "Озорные невесты"? Тоже нет? Ну и хорошо, я тогда молодой был, во всякой фигне снимался... Короче, не суть.
Не самый я знаменитый актер, скажем так.
В тот раз мне подфартило. Не в сериале, а в полном метре предложили сняться. По модной сейчас серии лит-РПГ. Роль, прямо скажем, не главная, но и не третий богатырь во втором ряду. По сути - помощник главного антагониста... Нет, не антигероя, что вы, блин! Начитаются статеек от журналюшек, которые значения слов по написанию угадывают. Антагонист - это противник главного героя, сиречь, протагониста. А антигерой - это герой, лишенный героических черт. Змей Плисскин, например, Джек Воробей или Грязный Гарри. Так что если увидите где-нибудь "Рейтинг антигероев чегототам", в котором собраны злодеи - киньте в того, кто его составил камнем.
Что-то я отвлекся...
Короче, попал я в фильм. Денег на него выделили порядком, так что режиссер решил сваять очередной "ответ Голливуду". Который замаялся объяснять, что он никого ни о чем не спрашивал. Но, к чести, стоит признать: в этот раз ответ задумали солидный. Не только сюжет оригинальный, вместо очередной переделки, так еще и новейшая технология. "Трехмерная маска". Крутая вещь: над съемочной площадкой повисает этакая хрень, похожая на стального осьминога, у которого брюхо усыпано камерами, а каждая присоска на щупальце - это лазерный луч, создающий голограмму прямо на тебе. Причем и в движении тоже. Нажал режиссер на кнопку и хоба! - ты уже не ты, а мускулистый варвар или зеленый орк. Можешь бегать, прыгать, мечом размахивать - все будут видеть все того же орка. Нажал режиссер другую кнопочку и дабл хоба! - вокруг тебя не павильон, пустой и пыльный, а замок волшебной принцессы. Можешь ходить туда-сюда и со стражниками биться. Главное - в стену не войти и из камина не выйти.
Технология, конечно, полной натуральности не дает, и выглядишь ты в этой трехмерной маске, как персонаж мультика. Но режиссер и это в фичу превратил: лит-РПГ же экранизируем? Вот пусть реал в реале будем снимать, а все события в компьютерной игре - в маске. Персонажи виртуальной реальности и не должны как нормальные люди выглядеть.
Я в облике этакого припанкованного прихвостня выступал: включалась маска и у меня появлялись татуировки, кожаный жилет, футболка, ирокез на голове...
Вот на этот самый ирокез мне во время съемок эта самая осьминогоподобная хрень и рухнула.
Я так понимаю, очередной пьяный дядя Вася решил: "И так сойдет" и забил болты кувалдой.
Точно, уж простите, не скажу: после того как тебе на голову упадут 200 килограмм металла, думать не очень-то получается.
А вот у меня, как ни странно, получилось...
Как сейчас помню, стою я тогда на коленях, асфальт рассматриваю и думаю: "Я уже умер или еще нет? А если умер, то где я?" Потому что пыльный асфальт, на котором валяется банановая кожура, знаете ли, ни в один из возможных вариантов не вписывается.
Потому что я как бы понимаю, что выжить было невозможно. Но я почему-то живой и даже голова не болит. Не то, чтобы я сильно расстроился по этому поводу, но все-таки как-то не по себе...
Тут я голову поднял и понял, что до сих пор все было нормально.
Стою я, значит, на улице. С виду - обычная вроде бы улочка, асфальт, дома вокруг в три этажа, людей не видно... А по факту - улочка из разряда "Не может быть".
Почему? Потому что она - из мультфильма.
Не-ет, не похожа на улицу из какого-то мультфильма. А выглядит так, как будто вокруг меня - гребаный мульт!
Не-ет, не похожа на улицу из какого-то мультфильма. А выглядит так, как будто вокруг меня - гребаный мульт!
Гребаная улица из гребаного мультика!
Причем не из современных, тридэшных, типа "Зверополиса" или там "Блохи в Париже". Не-ет, в них заморачиваются для того, чтобы хотя бы пейзажи сделать похожими на реальность, там и пятна на стенах видны и трещины на асфальте. А здесь - все как в диснеевских мультфильмах восьмидесятых-девяностых. Когда рисовали от руки и выкозюливать каждую щербинку и каждую выбоинку просто рехнулись бы.
Вот стена дома, который ближе ко мне. Видно, что он - кирпичный, можно рассмотреть каждый кирпич. При этом каждый этот самый кирпич выглядит так, как будто его выровняли и отшлифовали: ни точечки, ни черточки, ни сбитого края. И следующий по улице дом - такой же. А вот дальше кирпичи исчезают и стена дома, при сохранении четких очертаний и границ, от крыши до фундамента выглядит как сплошной монолит ровного кирпичного цвета. И опять - ни пятнышка.
Еще дальше исчезают рамы и переплеты окон, окна начинают выглядеть как простые прямоугольники. И в самом конце улицы уже не видно и окон, дома становятся простыми параллелипипедами. Но при этом, мать его, сохраняются четкие границы и ровный цвет! Из-за этого окружающая меня действительность выглядит несколько плоской, в точности как в каком-нибудь "Черном плаще".
Потом-то я узнал, что это особенность здешней атмосферы, но тогда я, то ли от неожиданности, то ли от последствий удара, воспринял происходящее как должное. Встал на ноги, отряхнул пыль с колен, посмотрел на руки...
Руки не мои.
С ними творится та же фигня, что и с домами: поднесешь чуть поближе к глазам - видно и складочки и волоски и родинки и шрамики. Отодвинешь чуть подальше - и все мелкие детали исчезают, остается только ровный фон телесного цвета. Ну еще татуировки. Которых у меня не было, а вот у моего персонажа были.
То есть я каким-то боком превратился в того, кого играл - мелкого панка.
Почему-то это тоже не вызвало у меня особых эмоций, видимо, я все таки находился в шоке. Потому что поднявшись я побрел по улице в сторону, откуда слышался шум машин, звук шагов, голоса...
В сторону больших улиц.
Я брел себе и брел, спокойно относясь ко всему, что видел. Даже если видел что-то очень и очень странное.
Облака на небе четких очертаний? Ну и что?
Деревья вдалеке как будто вырезаны из зеленой бумаги? Без разницы.
Прохожие выглядят так, как будто сбежали из тридцатых: в плащах, шляпах, длинных платьях? Пусть.
Среди них попадаются не люди, а... кхм... как там фурри правильно называются? А, антропоморфные животные, точно. Вот они и попадаются. На двух ногах, в одежде, но с головами быков, зайцев, тигров? Плевать.
Ребенок заигрался и выскочил на проезжую часть, но отчаянно закричавшая мать вытянула руку, метра так на три-четыре и выхватила его практически из-под колес? Пофиг.
Пофиг. Мне все пофиг. Пофигам.
Именно такие мысли крутились в моей ушибленной голове. Вернее, выражался я несколько грубее, как-то подзабыв, что по... тому, о чем я подумал... бывает и больно.
Ну и, разумеется, нарвался.
Панком я и по молодости не был, но крутился в околопанковских кругах. И не так уж давно это и было, мог бы и вспомнить, что цивилы не любят таких, как я сейчас.
Скрежетнули колеса, коротко взмяукнула сирена и рядом со мной остановился черно-белый полицейский автомобиль. Из которого влезли, понятное дело, не девочки-чирлидерши.
Копы.
Типичные такие, в синей форме, многоугольных фуражках, пузатые. Один - человек, а у другого - голова свина, кабана, хряка.
- Документы, господинчик.
Тут, наконец-то, проснулись старые рефлексы. Я резко развернулся и бросился по улице.
Шага два, наверное, успел сделать...
Здоровенная рука ухватила меня за воротник кожаной жилетки, мгновенно остановив. И "мгновенно" означает именно мгновенно, как будто инерция в этом мире полностью отсутствовала.
Ну, о вывертах здешней физики я тоже узнал чуть позже.
- Шустрый, - хмыкнул Свин, а это он меня схватил, после чего без замаха двинул мне кулаком в живот.
Не копытом, хоть и Свин, а именно кулаком. Но, честно говоря, наверное, лучше уж копытом.
Кулак вошел мне в живот чуть ли не по локоть и это не фигуральное выражение. Если бы рука погрузилась в мой живот в нормальном мире, то у меня была бы пробита брюшная полость, перемешаны кишки с печенью и почками, проломлен позвоночник и окровавленный кулак копа торчал бы из спины.
А здесь - ничего. Только отпружинило, как будто живот мой стал сделан из мягкой резины.
И больно, конечно.
Очень, мать его больно!
Копы ловко защелкнули у меня на руках наручники. Идиотические по виду: два широченных кольца, которые на моих достаточно тощих запястьях болтались как обручи. Опустить руки - и соскользнут...
Руки то я опустил. А вот с "соскользнут" - фиг. Браслеты свободно болтались на руках, но даже не думали сползать. Даже вытащить руку из браслета - я потом попробовал - невозможно.