Осенью,когда начинают жечь костры в убранных огородах,когда дым от сжигаемой,в нарушение всех экологических предписаний,стерни хлебов заполняет лога и овраги,-мне по особенному грустно вспоминается моя Родина-Казахстан.Запах горящей соломы отдаленно,где-то в глубине запомнившейся за долгую жизнь гаммы чувств,напоминает мне дым моего Отечества,который,как известно,и сладок и приятен...
Я вырос в далекой ныне от меня стране,в бывшей окраине огромной Российской империи,которую на протяжении многих поколений мои предки защищали от набегов воинственных соседей,где сеяли хлеб и строили дома,торговали,любили,рождались,умирали и просто- жили.Но судьбой было уготовано так,что мне,как и сотням тысяч моих соотечественников,пришлось покинуть тот милый сердцу край...Но тоска,сосущая тоска по родным местам,по прошедшей на родине молодости,по могилам предков,не дает моей душе покоя.
В той оставленной мною стране,где мне суждено было родиться и прожить большую,и,как я теперь понимаю,лучшую часть моей жизни,есть безбрежные степи,реки и озера,пустыни и горы.И живут там прекрасные люди,среди которых жил и я, и в гостях у которых я бывал множество раз.Теплота их гостеприимства не поддается описанию.
Особая любовь сохранилась в моем сердце к горам,где я частенько бывал на охоте,на отдыхе,по службе.До сих пор,хотя с тех времен прошло немало лет,мне живо помнится красота высокогорных пастбищах-джайляу. На каждом из этих джайляу-стойбище чабана,пасущего немалую отару овец,до глубокой осени нагуливающих здесь тонкую и нежную шерсть,привесы и приплод.Жизнь и быт на стойбище размерены и неторопливы.День чабана проходит в заботах об отаре,а по вечерам,когда сытые овцы лежат прикрытые в загоне,когда тишина,не нарушаемая ни блеянием овец ни лаем собак,разбавлена только мягким рокотом бегущей неподалеку горной речки да редким вскриком вечерней птицы,большая семья чабана собирается на ужин под открытым небом возле жаркой печки,сложенной из камня,варят в котле-казане молодую баранину,пьют чай,немногословно делятся дневными событиями,намечают работу на завтра. Если же среди них окажется случайный гость,что бывает здесь очень нечасто и которому,даже незнакомцу,хозяева всегда рады,-разговаривать о деле не будут,не принято при госте,а будут слушать лишь его,в согласии кивая гостю и с достоинством его угощая.Случалось и мне проводить вечера у чабанов.
Тишина.Ни ветринки!Дымок от печи тянется по горной щели на многие километры,заполняя ее аппетитнейшим запахом свежей баранины.Кто не бывал в горах,кому не приходилось принять гостеприимства чабанов,кто,в конце концов,не ел баранины,сваренной под открытым небом,в казане,топливом под которым служит высушенный бараний кизяк,-тот вряд ли поймет мои чувства,которые посещают меня при воспоминании вечеров и ночлегов в горах.Тот же,кто хотя бы раз вдохнул этого дыма,кто хотя бы однажды бывал в горах в те вечерние часы,когда наступает неожиданная ночь и вдруг,в течение мгновений,на расстоянии вытянутой руки загораются звезды и сказочный лунный свет причудливо изменяет силуэты гор,а под казаном тлеют угли,иногда ярко вспыхивая и на миг освещая лица сидящих у медленно угасающего очага,отчего они кажутся привнесенными в этот мир из мира другого,сказочного и жутковатого,а воздух наполнен неповторимым ароматом костра,-тот сразу и навсегда будет влюблен в горы,в живущих там людей с их обычаями и легендами,в вечерние беседы,звуки и запахи.И дым костра вперемежку с ароматом кипящей баранины будет тому гостю гор сладким и по- отечески приятным даже если гость родом из какого-либо далека...
А иногда бывает и так:к вечеру на вершины гор опустятся рваные серые тучи,заморосит мелкий дождь,больше похожий на густой сплошной туман,и станет вам даже у горящего очага немного зябко.В такой промозглый вечер не возбраняется выпить немного водки под беседу и баранину,поесть надо плотно, от души,и запить свой ужин огненно-горячей сурпой,в которой варилось мясо.Посидите,отдохните,-и вы почувствуете,как по всему телу у вас разольется блаженное тепло.Куда и подевается промозглость осеннего вечера! Сон,сладкий сон,будет клонить вашу голову.Морфей медленно,ласковым дуновением, смежит вам веки...Но нет!-найдите в себе силы подняться от костра и войдите в жилище чабана-юрту,где вас уж ждет приготовленная постель...Вряд ли вам,уставшему и сытому, будут сниться в эту ночь сны,но все-же -пусть бы вам приснились эти горы и живущие здесь люди,этот вечер и продолжение беседы с вашими мудрыми собеседниками,их радушие.А быть может,бог снов проявит к вам особую ласку и пошлет вам видения юной девы,взгляд монгольских агатовых глаз которой лишил вас этим вечером покоя...Все может быть,все может быть...
Ах этот осенний дым,так живо всколыхнувший во мне воспоминания о моем отечестве!И какие же мысли навеял он...
... Утром,отдохнувший и взбодренный ароматным обжигающим чаем,вы с удовольствием ощутите,что вчерашний вечер не только обогрел ваше уставшее тело,но и согрел,да и очистил своей теплотой,вашу душу.
А тут и утреннее солнышко подоспеет.Вмиг рассеет оно остатки ночных туч,отразится яркими лучами от гладких от времени и мокрых от утренней росы валунов. Тени,падающие от склонов, начнут свой стремительный бег к основаниям горных вершин и вскоре исчезнут вовсе,разом заиграет алмазными отблесками говорунья-речка. Весь окружающий вас мир наполнится движением,дыханием освежающего воздуха,в лазори неба запоют птицы,зазвенят пчелы,запорхают бабочки.Все оживает,дышит,цветет...
Вокруг вас поется песня жизни.Звенит она и в вашем сердце.Это песня -ваша,песня вашей обновленной,очищенной и вылеченной души.Вы непременно ощутите,насколько и вы созвучны и и гармоничны окружающему вас миру.
... Ну вот еще,хмыкнет читатель,начал,мол,с дымка соломы,а заканчивает душой...Простите мне,и не покривите губ в высокомерной ухмылке те,кому непонятны и неизвестны такие чувства,какие испытывал я ,бывая в горах и находя приют у чабанов.Эти светлые чувства,и поныне теснящиеся в моей груди,хотелось мне описать и подарить вам.Может быть,мне не совсем это удалось.Может быть...Чувства пересказать сложно.Но знаю для себя одно-и эти чувства,и эти люди,горы,реки,вся жизнь,-все это навеки задержало мою душу там,в родном Отечестве. Навсегда завязла она в прохладе гор,в дыму костра,слилась с горячим дыханием красавицы,растворилась в шуме говоруньи-речки,заплутала в облачных вершинах,залюбовалась низкими звездами...С неописуемой грустью душа моя ждет,когда же я,теперь уже старый и больной,приволочу туда свои ноги...