Красива. Мимолётна, будто тень,
которую отбрасывают тучи.
Однажды... Нет, в один прекрасный день
подниметесь по лестнице скрипучей.

Шуршат минуты нежно, как песок,
и пыли серебрятся сталактиты.
И скрипнет пол, и нежный голосок
насмешливо промолвит: "Что ж, входите."

...Она предложит кофе или чай,
расскажет со слезой о бывшем муже -
какой он был подлец и негодяй,
а может быть, и что-нибудь похуже...

Потом, присев на краешек стола,
чуть запахнув халатик в этой позе,
признается: "В душе давно зола,
но...(пауза) цвести в ней могут розы..."

Журчанье слов и поволока глаз,
короткий легкомысленный халатик...
Забудете, зачем пришли сейчас,
зачем придёте завтра. 
...как накатит.

И в сладком наважденьи месяц, год
пройдёт, умчится вдаль, бесследно тая - 
пока она свой образ не сотрёт:
"Прощай. Такая, да. Я не святая."

И вы очнётесь вмиг, как пионер,
команды "будь готов!" принявший дозу.
Вздохнёте лишь на оперный манер:
"Как хороши, как свежи были розы..."