я не прощаюсь, нет. но ухожу - в заманчивую синь твоих полотен,
где воздух, как вода, безумно плотен, всё остальное - равно миражу.

...какие-то прелестные цветы, вернее, их прелестные остовы -
они вплестись, внедриться в мозг готовы, чуть не успел, чуть зазевался ты...

в твоих полотнах растворима спесь - спесь разума, не верящего в чудо,
вглядишься - и узнаешь ниоткуда: здесь чудо, неразумное, но здесь.

я не прощаюсь, нет, но... 
ухожу...