- Крис, ну ты же не сделаешь этого? - Не сделаю. - А... Ты всё ещё мечтаешь, что что-то сделают за тебя. - Отстань. - Да. Так и есть. Мечтаешь. Ну ты же уверенна, что любишь больше? - Ну да. - Тогда это должна делать ты. - Я никому ничего не должна. - Ага. Особенно мне. Не сделаешь. - "К тебе не бегут просто так с разбега" - А ты в силах всё изменить. - Я слабая. - Я это уже где-то слышала... Не новость. - Отстань, а... Чего пришла то? - Поболтать. Ты всё чаще вспоминаешь, что в тебе живёт такая замечательная стерва, как я. - И? - Крис... Я боюсь. - Ты? Боишься? Чего? - Раз. И мы месяц не говорим. Я нужна тебе всё меньше, потом ещё меньше, ещё,ещё... А потом... - Дура! - А потом я стану тебе не нужна. И ты будешь бояться это признать. - Заткнись! - Но не забывай, ты писатель. Нет - творец! Один лист бумаги и всё. И я умру красивой, а може нелепой смертью. Моя жизнь у тебя в руках. Во всех смыслах. - Крис, я... - Не говори. Ты или убьёшь меня или станешь мной. Третьего не дано и это вопрос времени. - Только не уходи сама... - Упаси Боже! Ты такое забавное развлечение! - Не иронизируй. - А я серьёзна. Так всё же... Не сделаешь. - не сделаю. - Ну мечтай. - Мечтаю...
Она сидит напротив меня и курит тонкие син=гареты одну за одной. Я напротив - её отражение. Я не сделаю. И она слишком хорошо это знает. Мы обе скучаем по дому и мало говорим друг с другом. Ночью она уходит, она не любит сны и мечты. Там всё хорошо для меня. Для неё - приторно. Она не любит хэппи-энды. Но она так нужна мне. Потому что без неё я не смогла бы так спокойно смотреть, как я загибаюсь. Она даёт мне сил. И наверно рушится сама. Мой друг. Смешно.
- крис, поспорим - не сделаешь? - Не надо. - Как знаешь. Всегда к твоим услугам. Пишешь это? Зачем? Кому это интересно? - Хотя бы мне. - И то ладно.
Она улыбается и тушит сигарету о перила. И уходит. Как всегда не прощаясь, красиво и надолго. В чём-то мы похожи. Она тоже не верит, что кому-то нужна...