А я всё сижу и думаю, почему мне так нравятся эти две царапины на руке. Ну не мазохистка же я в самом деле. И сколько бы не говорила, не стану... Что за извращённые понятия красоты?
Я сижу и думаю, ну как так вышло, что у вас один аватар на две любви... "Крис, это мелочи. Опять придераешься к судьбе?". Да нет... Просто это странно. Нет, даже не так. Нелепо. То слово.
"Крис, если ты просидишь час с трубкой в руке это ничего не изменит!" Заботишься? "Боже упаси, Крис...". Ну да... В доме невыносимо холодно и я знаю, что будет завтра. Но всё равно жду с невыносимой тоской ещё одного дня... "Крис, не надо вот только лирики. Не то настроение". Ты снова права. А помнишь я писала о Боге? Конечно помнишь. Мы вместе писали.
Это-то и важно. Я пытаюсь найти зацепки, спасительные соломинки, хотя бы границы. А то идёшь протягивя вперёд руку и ни на что не натыкаешься. И думаешь, что мир безграничен. Что возможны и чудеса и счастье. А это не так. Есть границы. Причём не только свои, но и чужие. Очень важно протянуть руку вперёд и нащупать их издали. А не с размаха стукнуться об них лбом. И тебе шишка и человеку неприятно... "Крис. Снова сравнения? Может просто признаешь, что..." Резко включаю музыку на полную.
- Даже слышать тебя не хочу, - тихо говорю я. И понимаю, что говорю с собой. Полуулыбка. Псих.
Мне даже не страшно сейчас. Мне просто зло. Даже не обидно. Я зло набираю какие-то буковки. И так смешно, что эти маленькие кнопочки с закорючками уходят вниз под моими пальцами... А получаются какие-то главные слова. "Крис, ты - дура...!" И как она перекричала музыку? Машу на неё рукой, чтоб отстала и смотрю в экран. Я просто злюсь.
"Крис, а кого ты сейчас убеждаешь?" ухмыляюсь. А правда.
- А ты иногда полезна. Но если ты часть меня, я должна быть сильнее. - Фыркаю и отворчачиваюсь.
Понимаю, что всё больше и больше проигрываю ей. Всё больше и больше становлюсь ей.
Да. И только эти цве царапин на руке. Я там, на нашей крыше сорвала руку. И видела кровь. И остались едва заметные царапины. Паралельные друг-другу. За это я и цепляюсь. Я пока не стала ей... Мне ещё может быть больно. "Крис, это мелочи. Опять придираешься к судьбе?". Да. Я люблю крутовое построение. Занавес. За этот дождь я больше ничего не успею сказать.... Я злюсь, а не скучаю до одури. Верите?