Тебе кидают стихи, спрошивают твое мнение.
И ты неловко пишешь после прочтения
"Это что-то с кем-то". Хотя ты прекрасно знаешь,
Что это всего лишь водка с томатным соком.
Ты оглядываешь комнату, в поисках Бога
И бросаешь ему распечатку с пометкой-указом "Ты это прочитаешь".
А у тебя в штаб-квартире живут бомжи.
Они ещё никуда не вошли.
Пока не герои ни повести, ни рассказа.
Ты собираешь им пустые бутылки,
Потом отправляешь другим по рассылке.
Может кому-то они пригодятся сразу.
А у тебя в голове всегда свои тараканы.
Носятся в поисках марихуанны.
Находят только остатки, но тебе хватает.
А другие снова кидают свои творенья	
Им опять интересно именно Ваше мненье.
И ты отвечаешь "Это меня убивает".
Но почему-то ты остаёшься жива.
Только раскалывается голова
И ты, как бармен, мешаешь своё "что-то-с-чем-то".
И ни у кого ничего не спросив,
Ты просто читаешь вслух этот стих.
И медленно пополняется твоя френд-лента.