... Яркие, такие невесомые на ощупь бабочки садятся на твои ресницы, наверное, им нравится заглядывать тебе в глаза... какое-то странное и такое ведомое чувство живет в моей груди, в каждой клеточки моего тела, пропитано насквозь этим чувством.
Скажи, а это может быть правдой?
Действительно, достаточно странные ощущения. Какая-то психоделическая красота затмила природу, это так давит.... Звуки сигналящих машин, плача детей на улице, чьи-то крики сейчас не мешают, а добавляют что-то свое в мои мысли, которые плавно перетекают на бумагу.
А ты знал, что мне повсюду мерещится твой запах?... да, такой редкий, какой-то свой, горько-сладкий.... Иногда я считаю себя психом.
Мои бабочки связывают меня с моим горем. Горем, которое я не смог забыть. Я с нетерпением жду встреч нашей группы, потому что именно тогда я ощущаю себя полноценным. Хорошо с ними... Мне страшно представить, что бы было со мной, если бы тогда мы распались. Как хорошо, что мы это выдержали.
Наблюдать за жизнью других людей очень интересно. А, в частности, за их ложью. Да, именно так. Одни, чтобы избавить себя от хлопот, другие, чтобы выбить себе место в этой жизни. И сами же потом перестают понимать, где она, это правда.
Маскарад.... Вся жизнь, все события и воспоминания.... Просто маскарад. Правда?
Можно ждать сколько угодно. В голове крутятся вопросы, хочется взять и попросить себя же самого замолчать, разве этого хочется только мне? Думаю, нет.
На завтра мои стихи, выгравированные из моей души, лягут на твои ноты, так, как никогда бы не легли на чужие. Совпадение? Это никогда не будет ошибкой или ложью. Где она, правда?
Ждать много лет, радоваться тому, что могу творить, творить вместе с тобой, творить тобой. Я растворяюсь в музыке, она рождается внутри меня. Это где-то внутри, так же, как и у тебя. Из-за этого нас тогда толкнуло друг к другу, не так ли?
Плач, крик, стон.... Но он уже не достигает моих ушей. Строчки, плавая перед глазами, видят тебя, задумчиво придумывающего какой-то переход, в каком-нибудь такте...отняв частичку души, она скоро восстановится, так на протяжении многих лет. А потом, лежа в твоих объятиях и перебирая рыжие, непослушные волосы, буду повторять: " Где она? Скажи мне, где, правда?..."