Говорят старожилы, что вроде бы
Далеко-далеко на восток
Вдруг однажды в одном пыльном городе
Среди улицы вырос цветок,

И когда с неба падали сумерки,
На минуту в полуночный час
Раскрывал он бутон свой голубенький,
Человеческий радуя глаз.

Хоть не редко глухими невеждами
Был срываем он зря, каждый раз
Вырастал он за день, краше прежнего
Расцветая в полуночный час.

Отчего-то тогда глупой яростью
Загорелись люди к цветку.
Рвать, топтать его стали безжалостно,
Истребляя его красоту,

И однажды сырым серым утром
Он остался недвижим в пыли.
Люди шли. Было дико и пусто.
Пряча в землю глаза, люди шли.

Были злы, раздражительны, нищи.
Чуждой стала сердцам доброта.
Суетливо отдушину ищут -
Только что это? - нету цветка...

Говорят старожилы, что вроде бы
Эти люди привыкли опять
Доживать жизнь в безжизненном городе,
Порождать, хоронить, умирать.

Только в полночь украдкою каждый,
Словно узник, в решетке ночной
Все пытается - пусть хоть однажды -
Разглядеть маячок голубой.

***
Ещё светла в воспоминаниях дорога,
Не позабыт ещё полуночный вокзал.
Мерцанье фонарей и рокот стёкол.
Зал ожиданья. А мне - так просто зал.

Я помню ждал. Я помню смутно грезил,
Что ты успеешь мне шепнуть своё "прощай",
Что ты придёшь...
                               Фаланги красных кресел.
Перрон. Гудки. Проводники. Остывший чай.

И ночь, испещренная строками,
Поспешно уходящими во тьму...
Я помню, что-то было между нами,
Но что конкретно... нет, не вспомню... не смогу...