Впрочем, попытайся он меня учить жить - лучше не будет.
Сколько твоих женщин станцевали Ту-Ауте? "Бабочки-однодневки"?
Каким "генетически обусловленным" изменением тебе вдарило в голову, что ты можешь меня добиться вот так?
А-ах, приказ Хранительницы. Во имя уничтожения уязвимых, мы пляшем дуэли со смертельным исходом. Или. Ха! Принудительным браком.
Никогда я так отчётливо не осязаю свою ненависть к этой "эпохе", как после очередного вызова.
Он думает, мы будем драться "честно".
Где только такого маразма понахватался?
Он готовится к схватке.
Он идёт на арену.
Угу.
На территории моего сна.
"Баю-баюшки-баю... Не ложися - тут я сплю!"
Песенка расплетающих.
Полетели!
Чего боятся древнейшие?
Чего боятся древнейшие засранцы, привыкшие, что счёт их жизни платят другие?
Чего боятся мужчины Эль-ин?
Худшие из них.
Хранительница, вы очертили не те критерии при последнем изменении нашего народа, раз конкретно этот его представитель всё ещё жив!
Чего ты боишься, мальчик?
Сколько девочек умерло за тебя?
Сколько твоих детей не родилось?
Сколько твоих детей не пришло в наш жестокий, но такой удивительный и прекрасный - ты же видишь это каждый день, вот уже несколько тысяч лет - мир?
Чего ты боишься?
Смотри, мы на арене, как ты и хотел.
Мы - на арене.
Арена - это такое место...
Здесь остаются только двое.
Отсечённые от Небес Эль.
От других Эль-ин.
Отчасти, даже от Эль.
Во избежание.
У нашей арены есть пол - широкий песчанный круг - это его фантазия, я бы выбрала сферу.
Впрочем.
Песок под нашими ногами раскалывается. В никуда - куда же ещё? Как сухая корка, посыпанная сверху коричной пылью. Эй, мальчик, хочешь корицы? А я хочу. Пусть будет корица и запах - сладкий, дразнящий, упоительный. Коричная бездна, ах-ха.
И ещё, мальчик - ты не умеешь летать.
Понеслась.
А-ааа!
Да, это колба.
Мы так долго летели. Кто сказал "падали"? А. Ты старой закалки - думаешь, что "полёт" - это всегда на крыльях. Ха! Консерватор.
Ну смотри - дно, новое дно - на.
Да, это стеклянные стены. Чего это тебе не нравится? Да, такие, вот, стены. Для тебя старалась, между прочим.
Я?! Да мне эта твоя дуэль и в кошмарном сне... Хм... Не нужна.
Ну, как тебе наша новая арена, мальчик?
Да, да. Стеклянные стены, за которыми всё как за толщей тёмной воды, сужаются кверху.
Да-ааа!
Да. Сверху продолжается сыпатся песок...
Как "песок"?!
А я хочу - чтобы корица.
Точка.
Да.
А мы стоим внизу.
И ты не умеешь летать.
Да, мальчик, да.
Это время.
Оно сыплется на нас сверху.
И удушающе - в таком-то количестве - пахнет корицей.
Ты, кстати, это... Хотел драться.
Что значит: "Как мы выберемся отсюда?!"
Я - в любой миг.
Я, знаешь ли, леди-эль - бабочка-однодневка - сейчас мой срок подойдёт к концу - и - порх - я улетела, меня нет здесь.
Меня уже почти нет здесь.
Что ты кричишь? О чём?
О том, что не хочешь оставаться один? В этой колбе... Наконец-то ты понял - песочных часов.
Древнего, человеческого ещё символа времени. И вечности. И бесконечности. И быстротечности.
Впрочем, что для вечноживущего "быстро".
Не бойся, ты не задохнёшься - нужно просто очень быстро перебирать руками и ногами - какие "крылья"? - забудь, когда песок начнёт засыпать тебя с головой. И правильно упасть и сразу откатиться, когда часы перевернут.
Да, какая разница тебе - "Кто?"?!
Да, их переворачивают. Регулярно.
Да, песка не до верху.
Что ты как маленький - как такие часы будут работать, если их забить песком до верху?!
Тебе досыпать?
Дней, часов, тысячелетий, лет, минут?
Так мне не жалко!
Хочешь - добавлю молотого имбиря в состав?
Не хочешь... Ну, ладно. Странный...
Такой странный мальчик.
Кстати, ребёнок, ты хоть знаешь, сколько мне лет?
"Не старше последней эпохи."?
Старше. Немного, но... достаточно.
Тс-ссс, это секрет.
Ещё немного, и все леди-эль будут такими.
Мне кажется - красота.
Да. Да, мы "взрослеем быстрее" - близость смерти, она, знаешь ли, обязывает.
Обязывает...
Да, я прошла обучение в Эошаан.
Может, закончим?
Признай себя побеждённым, откажись от вызова, всё такое - никто не узнает, глупый - это ведь всё - сон - мой и... твой.
Нет?
Время, малыш, всё решает время.
У тебя его теперь - сколько угодно.
А я?
А я пошла. Мой срок здесь вышел. До встреч в следующих жизнях.
Милостивая Ауте - чего только не приходится объяснять разумным, казалось бы, существам, чтобы тебя оставили в покое!
Да, вытащу я его оттуда, вытащу.
Недельки через две... Эээ... Кто-нибудь может мне объяснить хотя бы сейчас - для дела надо - как на Небесах мерять "недельки"?!
Да, нет, пожалуйста - я могу и по субъективному.
Своему субъективному - другого из Ауте не залетело.
Оказывается, этот - боялся времени.
Вечности.
И... остаться в ней одному.
Он не помнит теперь прежних своих страхов.
Он не помнит большую часть своей прежней жизни - такой долгой, почти бесконечной - в другую, в прошлое, сторону.
Он поменял клан с Атакующих на Говорящих-во-времени.
У него очень странные отношения с корицей.
Большую часть времени он постоянно носит с собой мешочек свежепомолотой - достаёт его беспричинно, досыпает во всё подряд, просто нюхает - улыбается чему-то блаженно.
Но иногда - боится. До крика.
Ну, это не такая большая плата за то, чтобы меня оставили в покое.