Опять лучи будят меня. На самом деле это вовсе не лучи, просто кто-то зашёл ко мне в палату и светит фонариком в глаза.
Рефлексы проверяют.
После того, как я стал стимулировать сознание, у меня появилось много друзей в белом, таких любезных и милых, таких отзывчивых и заботливых.
Всегда, когда после признания положительности ты меняешь себя, сразу появляется какой-нибудь савок, говорящий, что всё не так безразлично и серо. Стараются вытянуть или втянуть...этого я ещё не понял.
Но не страшно, после того как на моём теле появились новые шрамы от бритвы, меня приковали к "царскому ложу" странными ремнями, очень жесткими и холодными.
Зато это дало мне отдых и покой, неведомый доселе.
Время.
Всё в него упёрлось. Решётка. Зачем заковывать себя?
Я не брал от этого времени ничего своего, зато теперь целиком и полностью в собственном дерьме.
Класс.
У кого-то эволюция проходит мирно и красиво: ползаешь, приподнимаешься, встаёшь и под конец, соответственно, ложишься на постоянный покой.
Но не у меня.
Я был помешан на своей личности, потому и подарил себя стимуляторам.
И мой "творческий путь эволюции" тоже пошёл немного другим чередом: ползал, приподнимался, вставал и карабкался, чтобы лечь. Снова вставал и повторял: я скоро усну навсегда, но это не пугает.
Нет страха смерти, есть страх отсутствия стимула.
Глаза болят.
Зубы сводит.
Вместо крови - томатный сок.
Вместо мозга - водоросли фунчёзы. Только не такие, как всегда: прозрачные и не вместе, наоборот, света не пропускают, зато едины.
Мне плевать на эти лица и на их слова.
А они всё равно любезные. Может, им просто приказывают?
Может, они просто боятся, что я, такое странное высушенное растение типа гербарий, вдруг резко расцвету и дам им отпор?
Мне не нужно.
Зачем?
Я и так уже всё сосчитал.
А глаза всё-таки чертовски болят. Когда же уже таблетки дадут?
Жизнь, хотя это неверное слово, существование на стимуляторах забавно раскрывает тебе глаза на мир. Нет, ничего не становится сильно широким, ничего не становится сильно узким, просто погружаешь себя в другую камеру, в ней нет решёток, и ты постоянно можешь находиться в ней.
Это приятно.
Потому что нет убого городского натюрморта, монолита тел и камня, потому что при том, что каждый день миллионы людей проходят мимо и тысячи машин продолжают отравлять твою атмосферу, ты всё равно остаешься в себе.
В мире прекрасных иллюзий. В мире, где ты никогда не умрёшь. Где ни один существующий не сможет тебе приказать.
Я художник, к тому же интроверт, а ещё и меланхолик, ну чем не анатомическое пособие?
Никогда не думал, почему мне страшно в переполненной комнате.
А когда, кто-то меня отправил по почте сюда, понял.
Перегруз - вот что меня всегда пугало в этом мире. Слишком сильное мельтешение перед глазами. Я не Босх, всего лишь просто запуганный обманчивыми стимулами. Худшими врагами и лучшими друзьями.
Глаза болят.
Зубы сводит.
Вместо крови - томатный сок.
Вместо мозга - водоросли фунчёзы. Только не такие, как всегда: прозрачные и не вместе, наоборот, света не пропускают, зато едины.
Зато это дало мне отдых и покой, неведомый доселе.
Время.
Всё в него упёрлось. Решётка. Зачем заковывать себя?
Я не брал от этого времени ничего своего, зато теперь целиком и полностью в собственном дерьме.