Почувствуйте холод под сердцем. Тревогу, неизвестность, ожидание. Получилось? Умножьте эти ощущения на два и поймете, что чувствую я, встречаясь с отцом Таси. Познакомьтесь с ним, не стесняйтесь: Никита Сергеевич. Немного лысины, немного кудряшек, глаза внимательные и печальные.
Раньше Н.С. занимал скользкую должность при Минобороны и после октябрьского путча угодил в тюрьму. Не столько за преступления, сколько за отказ их совершать, впрочем, уже через полтора года мужчину амнистировали. Теперь он преподает географию и пишет труд о Беллинсгаузене, теперь семья и дом, и никакой политики.
Мы встречаемся с Н.С. в кафе на станции "Университет". Снег густой, небо черное, души бродят в потемках между огнями витрин и фонарей. Мне холодно и не по себе, а Н.С. впереди, Н.С. кивает и улыбается. Это очень нервирует, поверьте.
- Денис, ты никак подрос?
Руки у Н.С. в белых пятнах. Кажется, это называется витилиго.
- Здрасьте! Нет. Нет, вроде бы. Ну и как? Вы? У вас?
Да, знаю, глупо звучит. Рукопожатие получается под стать - до ломоты в скулах неловкое. Мы немного разговариваем о том о сем. Из окна кафе виднеется цирк и ряды монументальных советских высоток - этакая полустертая дорога в никуда.
О себе: я пилотирую суда гражданской авиации. Раньше возил туристов в восточную Азию, а теперь - одну-единственную бизнеследи в Техас и обратно, в Техас и обратно, как будто догоняю солнца восход. У Марии в Техасе вышка, а у меня - бессрочная медстраховка и карточка в спа-салон.
Чаще всего я живу в небе или отелях с охраной начальницы, но иногда ей надоедает быть финансистом - тыкву ставят в гараж, золушка отправляется на море. Мы как сомнамбулы бродим по полупустым квартирам, к которым никак не можем привыкнуть, и ждем заветного звонка: "У меня встреча на Тенерифе".
- Денис, - Н.С. переходит к делу, и лицо мужчины едва заметно напрягается, - я хочу, чтобы ты поговорил с Тасей.
Ну вот, я нервничаю еще больше, хотя поводов, казалось бы, нет. С Тасей мы разошлись около года назад: она любила меня, а я - некий идеальный, несуществующий образ. Расставались мы тяжело, но каким-то чудом сохранили нейтральные отношения. Поздравляли друг друга с праздниками, не обзывались и старались избегать общих компаний. И вот пришел Н.С..
- Никита Сергеевич, зачем? Ей только труднее будет.
Н.С. достает телефон (рука чуть дрожит) и показывает фото. Там Тася с белыми, под снег, волосами. Смотреть на снимок приятно, но иногда прошлое лучше оставлять позади. Тот самый случай.
- Она покрасилась? - я улыбаюсь. - Передайте, что ей идет. Впрочем, нет, лучше не передавайте, это зря. Да, зря.
Я слишком много говорю. Ем и пью, чтобы замолчать; в зале мигает свет, и столешницу орошает тяжелым, в пол-накала сиянием.
- Сейчас все восстановится! - объявляет официант. - Приносим извинения за временные неудобства!
- Сначала я тоже думал, что покрасилась, но супруга сказала, что корни седые.
Мне становится нехорошо. Щеки в жар, сердце в холод.
- То есть, Тася поседела? - спрашиваю я недоверчиво. - В двадцать три года? Поседела? Вот так, ни с того ни с сего?
Н.С. сердито кивает.
- Еще громче не можешь? Как раз когда мы в Швецию летали на новогодние праздники. Вот и оставляй вас одних. Двадцать лет, а ума ни на грош. И спрашивали, что случилось, но она молчит. "Покрасилась и точка". Ты же понимаешь, Денис, что человек так просто не поседеет? Что-то вот... Тася и поститься тогда вздумала. Никогда не была религиозной, а тут... Мы уже все извелись, особенно Маргарита Сергеевна. Я-то догадываюсь, что дела любовные, но ты попробуй матери объясни, почему это ее дочь в двадцать лет как смерть белая. Понимаешь?
Я понимаю. Выходит, Тасю очень сильно огорчили или напугали, и мне ее искренне жаль.
- Никита Сергеевич, не лучше ли без меня? - спрашиваю я с набитым ртом. - Она подумает...
- Прожуй.
Взгляд у Н.С. такой, что я едва не давлюсь. Спорю, за похожее его и ушатали по этапу.
- Он... сек... она подумает, что я изменил отношение, начнет надеяться. Те же грабли, что и раньше. Я что? Я к ней хорошо отношусь, и к вам, конечно, но я не лучшая кандидатура, чтобы разбираться в ее личной жизни. Сейчас. Да и... вообще.
Лицо Н.С. едва заметно черствеет. Не такой он ждал реакции, ну, да что уж поделать.
- Денис, тут, говорится, страна сказала "иди", и ты идешь, потому что больше некому.
- Страна ошиблась в выборе кандидатуры.
- Да Бог с ней! Тася тебе доверяет, ты пойми. Ты ее не обманывал, не предавал - тебе она скорее расскажет, чем кому бы то ни было. Мы с Маргаритой Сергеевной уже и подруг опробовали, и друзей - все без толку. Она говорит, что с ними была на новогодние и на Рождество, а они говорят, что нет. Что там?.. Поговори с ней, Денис, я тебя как человека прошу. Нам деталей-то никаких не надо. Главное, чтобы у нее проблем не было, понимаешь?
Я отвожу взгляд: уж больно тревожный у Н.С. вид. Вот и что делать?
Смотрю за окно, где мигает и гаснет уличный фонарь, а случайного прохожего пожирает зимняя мгла. Меня пробирает озноб.
- Денис, - зовет Н.С., - как говорится, страна тебя просит. Только узнай, что все хорошо у Таси, и проблемы кончились. Вот тебе последний аргумент: в моей комнате, если помнишь, стоит сейф с пистолетом. Богом клянусь, Царем-батюшкой, что его открывали после новогодних праздников. Ни жена, ни Тася не признаются, но кому ты будешь верить?
Меня одолевает любопытство.
- Давно вы сами им пользовались?
- Да на Новый год, я там, кроме "маузера", фейрверки положил. И вантус. И сырковую массу, и свечи, и ножницы, и двести пятьдесят грамм краковской колбасы. Вот что ты смотришь? - Н.С. кивает в мою сторону здоровенным чизкейком. Ест он его не ложкой, как все нормальные люди, а руками. - Выпивши был. И закрываю обычно только на кодовый замок, но тут на штурвал закручено оказалось. Получается или я сам сморозил, или кто-то другой открывал. Ну? Поможешь?
Мне становится вконец неловко, что пожилой и в общем-то приятный человек уговаривает насчет такой мелочи. Я достаю телефон и набираю коротенькое SMS: "Помнишь мост на Тульской?"
Ответ приходит буквально через минуту, только два слова: "4mak ☺ Vo skol"ko?"
Акт 2 Смерть тебе к лицу
На подбородке ямочка, а глаза всегда лукавые и будто прищуренные.
Метет крупный снег.
Волосы седые, сапоги длинные, пальтишко куцее. На правой ноге нет мизинца - отморозила во время лыжных соревнований.
В детстве у Таси была задержка речевого развития. Из-за этого девушка плохо училась, а потом взяла и выбрала самую неподходящую профессию, где только и надо, что говорить, - журналистику. С тех пор болезнь сошла на нет, и лишь иногда находит на Тасю некая окаменелость: ни звука, ни жеста, и в глазах мертвая тишина.
- Привет, аутичная душа.
- Привет, Токио, - голос у Таси веселый, но взгляд странный, "с душком". Лицо румяное с холода.
- Мимикрируешь под сугробы?
Вместо ответа она целует меня в щеку, и это горячо, это приятно, это немного дольше, чем следует.
Ощущение от прогулки по железнодорожным путям странные. Я чувствую себя на невидимом канате, где достаточно одного неосторожного слово, чтобы все началось вновь. Честное слово, как в какой-то дурацкой песне.
- А знаешь, Дениска, у меня теперь новый мальчик, - вдруг заявляет Тася.
Я смотрю на девушку и искренне улыбаюсь.
- Да? Кому не повезло?
Лицо ее чуть темнеет.
- Ух, зачем ты так говоришь? Я у него как-то интервью брала. Стартапер. Миленький такой. И серьезный!
Ужаснее сочетания не придумаешь: "Стартапер", "миленький", "серьезный". Быть может, в нем и проблема?
- У тебя с ним все хорошо? Скажи честно, - тихо спрашиваю я. Тася улыбается и резко стопорит. Мы на пешеходном переходе, светофор показывает зеленые цифры 11, 10, 9. Я стою в луже.
- Тебя папа попросил? А я-то, дуреха.
Это столь неожиданно, что мои мысли замирают от смущения. Как же ответить? 8, 7.
- Давай перейдем? - я тяну Тасю вперед, но она качает головой. Лицо красивое, немного обиженное. Цифры светофора доходят до пяти, и раздается мерзкий писк.
Девушка испуганно оглядывается на звук, затем поворачивается ко мне: настороженная, хмурая.
- Дениска, у меня все чудесно, поверь. Впервые в жизни. Я потому и встретилась с тобой, чтобы ты больше не боялся. Я больше не буду тебя преследовать, никогда. У меня все чудесно.
Тася говорит это, а глаза темные, бездонные, как воронка смерча. Не верю.
Желтый на светофоре. Где-то сбоку взбрыкивает двигатель.
- А волосы?
- Так мне же идет.
- Да, уж, смерть тебе к лицу.
Красный.
Акт 3 Да какого черта?
- Никита Сергеевич, - дозваниваюсь я с третьей попытки. Иду быстро, сквозь наносы снега, и дыхание сбивается. - Он.. она меня раскусила. Ну, что от вас.
В ответ слышится тяжелый вздох. Мол, понадеялись на дурака. Слева от меня вырастает колокольня Свято-Даниловского монастыря: стены розовые, наличники белые, как у упаковке разноцветной пастилы.
- Сказала что-нибудь? - спрашивает Н.С.. Чуть резче, чем следует, но я решаю не заострять внимание.
- Вообще-то да. Что у нее все "чудесно". И знаете что? Это ведь и странно. Она же так никогда не говорила. "Неплохо", "нормально", но "чудесно"? Либо она изменилась, либо она и в самом деле счастлива, либо...
- Либо творится что-то жутковатое. Ладно, Денис, и на том спасибо. Родина в долгу не останется, - Н.С. звучит примирительно и устало. - Я посмотрю, подумаю. Я...
Голос его становится совсем уж тихим. Сбоку гремит желтобокий трамвай, и я инстинктивно ускоряю шаг, будто иду не по тротуару, а по проезжей части.
- Послушайте, может, в полицию обратитесь? - предлагаю я. - Или к частному сыщику.
- Денис, я уже сам как частный сыщик. Выпотрошил консьержку на записи видеокамеры в подъезде, сижу, как дурак, смотрю.
Я с улыбкой представляю эту картину, и тут меня ослепляет светом фар с боковой улицы. Приходится отойти в сторону.
- Хочешь, присоединяйся, - добавляет Н.С.
"Присоединяйся"! Грузовик с визгом проносится мимо и окатывает вонью выхлопных.
Да какого черта?
Акт 4 На запах круглое, на вкус квадратное
Итак, нужно проглядеть диски с третьего по девятое число. То есть, около 160 часов зануднейшего действа, а-ля день рождения Иа: входит - выходит, входит - выходит.
Мы с Н.С. решаем поделить задачу надвое. Смотрим ночью, созваниваемся днем, чтобы Тася ничего не заподозрила. На записях ее черноволосая копия ходит от лифта и обратно - то с пакетами, то с сумками, то с невзрачной подругой.
Сбор данных я провожу у себя. В полупустой квартире, которая всегда кажется чужой, где только холодильник, кровать и плазма во всю стену. Шелестят батареи, гудит дисковод проигрывателя, а я то и дело включаю перемотку. Иногда складываю бумажные самолетики. У меня такое хобби - уже полторы тысячи семьсот две штуки белых, никому не нужных порхунов. Они валяются на полу, подоконнике, кровати - везде; словно печальное кладбище бумажного авиапрома.
Третье января - мимо. Девятое - мимо. Наших с Тасей общих друзей я уже аккуратно обзвонил и уточнил, что с ними она в новогодние праздники не была. Откуда же та подруга?
Четвертое, восьмое - мимо. Нет, вот странность: Тася, уже седая, приближается к лифту и вдруг делает шаг назад, словно увидела что-то настораживающее или пугающее. Я просматриваю несколько минут до и после: по видео в кабинке никого. Что ж, попробуем с другой стороны. Н.С. по моей просьбе проверяет лифт, но странностей не находит, только полустертую надпись: "Я и огонь. Агония". Это лишь строчки из песни "Сожженная заживо", и так обычно пишут воинствующие подростки. Тупик.
Я проверяю соцсети. С подругой ничего не получается, зато новый "мальчик" Таси там. Странная вещь: общих фотографий не видно, и знакомцев у него почти нет. Я случайно нахожу наши с Таси снимки и на пару часов улетаю в прошлое. Вот Берлин, вот Копенгаген, вот Глазго. Нет лишь Токио, а встретились мы осенью 2008 там, в зале ожидания аэропорта Нарита. Тася возвращалась со стажировки, а я был вторым пилотом на московском рейсе. Потом авиакомпания разорилась, и я стал водить частный самолет у Марии. Полеты легче, зарплата больше, а удовольствия нет. И нас с Тасей нет. На старых фото мы выглядим красиво, и от этого как-то особенно грустно. Странное дело, счастливые моменты были, а любви не нашлось.
Я создаю поддельный аккаунт и пишу стартаперу в духе "а помнишь, в пятом классе". Ответ приходит через день, латиницей:
"Zdravstvuyte, Petr
Boyus" ya vas ne pomnyu. Vi ni4ego ne pereputali?"
Стилистика транслита как у Таси. Они так похожи, или?..
- Никита Сергеевич, - звоню я, и голос заметно дрожит, - а вы ее стартапера лично видели?
В ответ тишина. Видимо, Н.С. подумал о том же.
- Нет. Это что, это она и с ним макарон навешала?
- Да похоже, - я сумбурно рассказываю про аккаунт. - Вы на каком дне видео?
- Рождество. Еще темная. Ничего такого. Разве что надпись на пакете была странная: "На запах круглое, на вкус квадратное". Я у нас такого не видел, запомнил бы. А ты?
- На пятом. Опять споткнулась.
- Она, когда первый раз пошла ребенком, разбежалась - и в батарею. У меня чуть инфаркт не случился, а она сидит с шишкой на макушке и "гугу".
Мы смеемся и продолжаем осмотр. Созваниваемся, сверяем данные - и опять. Итог такой: седьмого числа в 19:11 Тася заходит в лифт нормальная, а восьмого в 14:42 выходит седая. Получается, что бы ни произошло, оно имело место в их квартире.
Акт 5 Сердце в рамочке
Осмотр мы с Н.С. ведем по комнатам. За окнами завывает метель, а холодильник то стонет, то квакает. Меня то и дело продирает озноб - кажется, что открою ящик, а там мертвец или половина мертвеца. Или одна восьмая.
Задача: "Сколько дробных частей дерзко убиенного трупа влезают в среднестатистический комод?"
В холле ничего, в гостиной и кухне - ничего.
Тут, словно у Таси камера наблюдения, приходит сообщение на мой мобильный:
"(транслитерация) Ты меня часто вспоминаешь? Только не ври".
Я Тасю не вспоминал два года. Кроме праздников, конечно, когда отсылал ей поздравления среди вереницы других одинаковых "смс". Врать не хочется, отвечать - не знаю что. Я убираю мобильный в карман.
- Кофейку? - предлагает взмыленный Н.С..
- Не-а.
- Чайку?
- Не-а.
- Денис, ты меня извести хочешь?
С балкона вид на Тасин велосипед, реку и набережную Киевского вокзала. Машины и троллейбусы вязнут в липкой мгле, верещат и никак не могут разъехаться. Справа метромост, над городом серая пелена. В руке чашка, и она горячая, и пар клубится, смешиваясь с дымом сигареты Н.С.. Сквозняк охаживает ноги льдом, и я шевелю пальцами.
- Лукумчика?
- Премного благодарен.
Новое сообщение от Таси:
"(транслитерация) Извини, что спросила, лучше не отвечай".
Мне немного ее жалко, и я даю слабину:
"Нет, не вспоминаю. Хотя вчера ты мне снилась".
Да, снилась, и это странно. Сон был теплый и нежный, такой не хочется отпускать, а он уже почти забылся - нечто призрачное, светлое, грустное, ускользнувшее вслед за луной.
- Знаешь, Денис, - голос Н.С. сипловат, - вот подумаю, что буду в вещах дочери копаться, и противно на душе, что хоть... Да-а.
Комната Таси похожа на воронку от взрыва конфетти. Все какое-то яркое, кругленькое. С бюро тошнит семечками тыквенную голову, на спинке стула - желтые носки с паровозиками, на стене - пакет из Токийского duty free в рамочке: "Narita Nakamise". Первый терминал, северное крыло, зал ожидания. У меня сдавливает горло.
Чтобы скрыть эмоции, быстро открываю ноутбук: клавиши маленькие, гладенькие, не для мужской руки. Н.С. забирается в шкаф.
- Ядрить твою налево. Зачем ей столько босоножек?
- Зачем ей паролить дома почту и соцсети?
- А штанов?! Я в одних десять лет хожу, еще в Польше купил.
Он говорит о Польше, как о чем-то древнем, вроде Шумерского царства, пока я копирую на флешку папку 'Библиотеки'. Запускаю поиск за 07.01 - 08.01: аудио, видео, картинки - Тасе явно было нечем заняться, и она целыми днями сидела в интернете. В Новый год. Зачем? Файлов столько, что глаза идут кругом. Ладно, попробуем папку 'Работа'. Последний репортаж, над которым работала Тася, датируется февралем, предпоследний - декабрем-январем. Тема - новогодние и рождественские традиции: колядование и пост, гадания и блюда. В файле есть дата интервью - 20:00 07.01.12. Но с кем и где? И как можно проскользнуть мимо камер? У меня по спине начинают бегать мурашки.
Мы просматриваем видео по новой. Ошибки нет: седьмого числа в 19:11 Тася заходит в лифт, а восьмого числа в 14:42 выходит. Седая.
- Погоди! - Н.С. победно вздымает руку с очередной босоножкой. - Видео тут пишут на диски, а диски могут закончиться. Тогда между концом записи седьмого числа и началом восьмого будет промежуток.
Я проверяю время: 00.16 и 6:12. То есть, Тася ездила брать интервью в ночь после Рождества? Странное и другое: на диске еще оставалось свободное место, но запись остановилась раньше.
- Это я знаю, почему, - говорит Н.С., - у соседей часы на музцентре в это же время встали часы. Электричество в доме пропало, видимо, на несколько минут.
В тумбочке мы находим желто-лилово-полосатый пакет с той надписью про круглое. Внутри - треснувшее, оплавленное зеркало и товарный чек на 1250 рублей. Магазин "Мистер Х", наименование: "Бледно-синий перелом". Пахнет китайским пластиком.
Н.С. сопит над ухом, кладет на стол ладонь в пятнах витилиго. Вроде маленький, а до чего же с ним тесно.
- Ну? - спрашивает Н.С. - Страна уже знает, что это?
Я качаю головой и набираю сайт магазина. Ответ - трехмерная гирлянда. Нудное описание в духе "это изменит ваш праздник" и всякие предупреждения - мол, не суйте в микроволновку, не надевайте на кошку, больных эпилепсией или себе на голову.
"Для активации сломайте посередине".
- Сразу видно, американцы писали, - замечает Н.С., и тут приходит новое сообщение от Таси:
"(транслитерация)Да, я тоже стараюсь не вспоминать, хотя иногда ловлю твой запах в метро и начинаю озираться, а тебя, конечно, нет. Как будто вижу призрака. Брр!"
Не знаю, как ответить. Н.С. смотрит через плечо, чем изрядно выводит из себя, и советует:
- "В метро". Денис, ты к нам не приходи больше немытым, хорошо?
- Хорошо, - смеюсь я в ответ и тут соображаю: - Если интервью в восемь, а в семь Тася вернулась домой, то либо встреча была по "скайпу", либо здесь, в доме.
Н.С. хмурится, как порченое яблоко.
- С кем? Тут одна молодежь почти, а в традициях вы, гм, не лучше, чем свиньи в апельсинах.
Кажется, у Н.С. было иное сравнение на языке. Я проверяю "скайп" - звонков на Рождество нет. Значит, тут, в подъезде? Н.С. пытается вспомнить, дружила ли с кем-то из местных Тася. По всему видать, не дружила.
- А что если устроить очную ставку? - предлагаю я.
- С Царем-Батюшкой?
- Сначала со мной, это просто. Потом с лифтом, это посложнее.
Акт 6 То, чего больше нет
Наоборот. Это Тася не хочет встретиться. Странно, унизительно, и раньше такое случалось только в обратную сторону.
- Денис, зачем? - голос в телефоне усталый. - Я счастлива, не мучай меня, я тебя прошу. Живи своей жизнью, а папа... папа всегда волнуется не по делу.
Телефон пищит - смс от Марии: "Хватай самолет и забери меня с Родоса. Мише скажи, чтобы заехал за одеждой для Насти. Настю заберете в Москву. Напиши время прибытия".
Как обычно все не вовремя.
- Денис? Ты здесь? - голос Таси чуть ломается. - Леди-вышка?
Я шумно выдыхаю.
- Да. Зовет в полет. Как ты узнала?
Тася судорожно вздыхает и, кажется, перекладывает телефон в другую руку.
- Вспоминаешь Токио? - спрашивает девушка через некоторое время.
У меня непроизвольная улыбка на лице. Я подхожу к окну и упираюсь лбом в холодное стекло. За ним вихрится снежная крошка, за ним низкое зимнее солнце, за ним дамба и водоканал, и баржа, заснувшая во льдах.
- Иногда. Так я там больше и не был. Хотя, если бы в "Аэрофлот" взяли...
- Если бы хотел, взяли бы, - вспоминает Тася старую ссору, а я почему-то едва не смеюсь, будто накипает, будто сейчас разорвет от какого-то давнего, забытого чувства. - Я тоже собиралась, но все никак.
- Да? То крыло закрывают, кажется, на ремонт.
Тася молчит, шуршит чем-то. У меня начинает жужжать холодильник, и хочется вышвырнуть его в окно.
- Кажется, - Тася зевает, - у всех есть такое место и время, в которое очень хочется вернуться, но уже никак. У нас с тобой, видимо, Токио.
- А что, неплохое место.
- Уга. Далекое и непонятное.
- Слушай, пока будут готовить самолет и остальное, - я не соображу, как подобрать правильные слова. - В общем, есть пара часов. Может, по кофе? Заглажу вину. Мне все равно от Киевского.
- Денис! - из голоса Таси исчезают смешинки. - Да зачем?
- Потому что я знаю кафе, где вторая чашка бесплатно?
Акт 7 Какой этаж?
Пока еду в центр, возобновляю переписку с Тасей-стартапером. Мало ли. Она и впрямь постаралась - выдумала ему биографию (Вася: сирота, тугодум, пьяница), накопала снимков. Вот что значит журналист. И только когда спрашиваешься о бизнесе, в сообщениях явно сквозит википидишность. Я не то чтобы разбираюсь в этом, но, полетав с Марией, поневоле набрался знаний. Да и проект для стартапа банальный до неприличия - социальная сеть. Зачем? Шеф говорила, что на конкурсах под инвестирование (видите, какие слова знаю?) половина - пресловутые клоны "Facebook".
Я добираюсь до кафе и жду Тасю. За окном наваливается седая ночь; в помещении тепло, и меня утягивает в дрему. Кресло слишком удобное, официант слишком вежливый. Из динамиков накрапывает тихая музыка, под которую, наверное, неплохо помирать, но совсем ничего не хочется делать. Чтобы не уснуть, я развлекаюсь ловлей альтер-эго Таси на экономических глупостях, затем она появляется на самом деле. Мы немного сидим, и я чуть нервничаю, сам не знаю, почему. Нервничаю и несу чушь.
Вспышка: улица, подъезд.
- Ух, ты меня до квартиры, как маленькую? - грустно улыбается Тася. Щеки от мороза красные, на веках иней. Белые волосы, белый снег. Я что-то шепчу в ответ. Мне уже пора в аэропорт, и план кажется донельзя глупым.
Лифт. Я пропускаю Тасю вперед и начинаю водить подрагивающим пальцем вдоль кнопок. Ее этаж семнадцатый, но он-то и не нужен.
- Осуществляю поиск. Ошибка. Поиск, - голосом я пытаюсь изобразить робота, а звучит кисло, ненатурально. 10, 9... 2, 3. Двери лифта с шорохом закрываются, пол проседает. Нет, надо медленнее и следить за взглядом девушки. Медленнее! Успокоиться!
Тася наблюдает за мной с полускрытым весельем. 8-ой. Пауза. 7-ой. Пауза. 6-ой. Пауза. Лицо Таси чуть вытягивается. Шестой? Я нажимаю на кнопку и пальцем чувствую рельефную цифру. Лифт, жужжа, едет вверх.
- Ты забыл, где я живу? - немного обидчиво спрашивает девушка.
- Нет, мы едем туда, где это случилось, - я беру прядь ее волос и показываю. Эффект жутковатый: фигура Таси каменеет, губы сжимаются.
- Де... Что? И я снова повелась?
Девушка поднимает руку, чтобы меня хлопнуть, затем щипается.
- За что? - я тщетно пытаюсь увернуться.
Снова щипается.
- Чтобы не врал!
- Так я не врал. Я сначала загладил вину, а теперь ее совершаю.
Тася качает головой. Лицо серьезное и даже немного раздраженное.
- И что ты будешь делать, вумник?
- Буду звонить в каждую дверь и спрашивать, знают ли они тебя. А дальше...
Дальше, если честно, я и не думал. Лифт неторопливо и важно доезжает до шестого, крякает и останавливается.
- Дениска, - Тася говорит тихо, как больному, - я не выйду.
Об этом я тоже не подумал. Неувязочка. Не тащить же силой, в самом деле?
- Тогда расскажи, что случилось? Пожалуйста.
- Вам вверх или вниз? - спрашивают сзади. Я оборачиваюсь: семейная пара. Наорать на них, что лезут не вовремя? Пошли к черту!!!
- Вверх, - отвечает Тася. Голос какой-то странный, и на гостей она смотрит как приговоренная - с печалью и безнадегой.
- Вот и ладно, вместе веселей, - хмыкает мужчина. - Подвиньтесь, если можно? Извините, мы, кажется, переели, еще немного.
Семейная пара заталкивается внутрь, и мне приходится встать впритык к Тасе - лицом к лицу. Вроде бы, знакомо и приятно, но очень не по себе. Лифт гудит, скрипят тросы. Девушка опускает голову и утыкается носом мне в плечо, как будто мы вернулись на два года назад.
Я чувствую, как дрожь пробегает по телу Таси.
- Ты вкусно пахнешь, - говорит она.
Не знаю, что ответить. Не знаю. От тесноты и близости у меня срабатывают низменные инстинкты, и хочется под ледяной душ.
Я маразматично смотрю в одну точку на макушке Таси и тщетно стараюсь ни о чем не думать. Корни и впрямь седые. Седые. Седые. Зачем оставлять седые волосы, если скрываешь причину и знаешь, что это привлечет внимание? Меня бросает в жар, я наклоняюсь к уху Таси и шепчу:
- Ты оставила волосы седыми, чтобы заметили? Ты не можешь рассказать, потому что кто-то угрожает? Тебе? Кому-то еще?
- Дениска, щекотно.
Тася, не поднимая головы, чешет ухо. Глаза закрыты, нос упирается мне в плечо.
- Просто сожми мою руку один раз. Хорошо?
Я подхватываю ладошку Таси - горячую, вспотевшую.
- Хорошо?
Никакой реакции.
- Просто со...
Лифт дзенькает, и Тася поднимает страшное белое лицо. Наигранно смеется:
- Ой, придержите, нам здесь.
Девушка выталкивает меня, испуганного и ошалелого, на площадку, судорожно ищет ключи. Лифт закрывается и уезжает.
- Тася, да что с тобой?
Тася смотрит на меня туманными глазами. Будто решается? Голос придушенный, тусклый:
- Тебе пора в аэропорт. Как ты любишь говорить? "Небо, женщины, Техас"?
- А это тут причем?
- Надеюсь, ты с ней счастлив.
От последней фразы я краснею, словно школьник на первом балу.
- Я больше не с ней. То есть, только работаю. То есть...
Тася морщится, как от горькой таблетки.
- Опаздаешь, Дениска. Лети.
Акт 8 Оленина
Две недели в небе и чужих городах. Много времени, чтобы подумать. Слишком много. Я тогда спустился на шестой этаж и проверил - ничего особенного, квартиры как квартиры. Звонить с дурацкими вопросами я постеснялся. А вдруг не шестой? Мой палец - не самый точный измеритель. Может, Тася среагировала на пятый или седьмой? Куда я шел - вверх или вниз? Или Тася смотрела на соседний ряд? Тогда получается тринадцатый этаж.
Н.С. заново пересматривает видео, но уже с меньшим рвением. После его звонков мне кажется, будто сейчас вспомню какую-то важную деталь, но она ускользает. И еще: Тася всем говорила, что была с друзьями в праздники? Положим, интервью, но зачем в остальные дни торчать дома одной? Или не дома?
Временами Тася мне снится, и тогда лицо ее близко-близко, и губы почти касаются моих. Временами меня душат седые волосы. Временами я пытаюсь разговорить Тасю в образе стартапера Василия и не понимаю, зачем эта игра. Пожалуй, самое забавное, как часто теперь Тася пишет мне от его имени. Подружились, значит.
Когда я возвращаюсь в Москву, на улицах тридцатисантиметровый снег, и солнце донельзя яркое. Н.С. забросил наше расследование, а я нет. Не могу забыть белое лицо Таси, то, как она смотрела.
Я прихожу в свою высокоэтажную могилу и заново пускаю видео. Это уже какая-то одержимость. Двери открываются и закрываются, мельтешат люди. Пятое, шестое, седьмое января. Я делаю самолетики, сплю и смотрю бредовое кино. По новой? По новой.
Вдруг в кадре появляется смутно знакомая девушка, одна. Как говорится: "Ой!" Я вспоминаю, что замечал ее с Тасей - та подруга, о которой никто не знал. Если она без Таси забредает в подъезд, значит, там и живет? Так?
Я скидываю снимок на принтер и вспоминаю о копии файлов Таси. Пару раз я их просматривал, но так ничего толкового и не нашел - ни фото стартапера (что лишь подтвердило его фальшивость), ни информации о контакте для интервью. Пока принтер гудит и чихает, я включаю поиск по папкам Таси. Фильтр - за 07.01 - 08.01. Индикаторная полоса медленно ползет к концу, окно результатов затапливается файлами. Также было и в предыдущие попытки. Я упрямо чищу то, что явно не относится к делу, - и фильмы, и музыку, и картинки, но все равно черт ногу сломит.
Принтер плюется бумажкой, я тянусь выключить компьютер, когда в столбце 'Дата изменения' вижу 08.01.12 00:16. Напротив - иконка видео. Странно, Н.С. же говорил, что электричество падало. Или он только думал, что падало?
На записи поначалу какая-то каша. Снимали, видимо, на камеру ноутбука или телефона, и качество картинки ужасное - деталей не разобрать. Кажется, некто (Тася?) впопыхах несет камеру, затем ставит. Видны на пару секунд цветы, затем темный коридор, даже черный, словно после пожара, и слева сильный засвет, от которого кажется, что смотришь через окно. Я включаю звук, но слышен лишь белый шум. Картинка дергается, и в кадре появляются светлые пятна, они приближаются асинхронными рывками, превращаясь в каталки скорой помощи. Мне становится нехорошо. Под белыми простынями явно лежат останки, и вот свесилась рука, белая, как мел, правая рука, и я тщетно вглядываюсь в пиксельный вихрь, чтобы разглядеть не то тату, не то шрам. Изображение лопается и гаснет.
Я оглядываюсь по сторонам, точно не верю, настоящая моя квартира или нет. Желудок сводит, в комнате холодно. Непослушными руками я звоню Н.С..
Нет, он не слышал ни о каком пожаре. Нет записей об отключении электричества в энергоснабжающей компании не было, он узнавал.
Ладно, успокаиваемся и возвращаемся к старой версии. Фото - консъерж - удивленные глаза.
- О, эту помню, - женщина надевает треугольные очки и покачивает головой, чтобы получше рассмотреть, - конечно, помню. Это припадошная. Оля. Или Оксана? С тринадцатого.
У меня такое чувство, будто по спине пустили электрический разряд.
- Припадошная?
- Ну да. Падает она ни с того ни с сего. Эпилептик. Давно уже ее не видела. Кажется, с праздников.
Я вспоминаю гирлянду с предупреждением. Тася сделал подарок, а тот обернулся трагедией? Пожаром?
- Она, кажется, историк, - добавляет консьерж.
Голова идет кругом. Лифт. Тринадцатый этаж. Квартира 517. Пахнет гнилью и чем-то еще. Гарью. Запах становится невыносимым, меня мутит, коридор шатается перед глазами.