Сегодня идет снег. И завывает ветер, резкий, как слова разлюбившего. 
Холод, пробиваясь сквозь щели, убаюкивает своей мелодией. Но этот холод едва ощутим, 
потому что внутри все покрылось льдом. Горящее солнце или сердце стало просто звездой, 
оно светит, но не греет. И перестало существовать 'мы', оно испарилось, как сахар в стакане, 
оставив легкий осадок 'я' на дне. 
   Развалившись на этом плоском и неуютном дне (своего бытия), я достаю сигарету 
и легким движением пальцев зажигаю ее. 
А может, я была светлячком в прошлой жизни? - проносится, не задевая сознания, мысль. 
Но и этот маленький огонек не в силах согреть душу, он лишь едва освещает уста, 
которые опять молчат о главном. 
   В ход идет тяжелая артиллерия. Стакан, омытый от чая, наполняется вином. 
И темно-красная жидкость накрывает мои русые волосы, хранящие тайны. А ведь здесь 
не так уж и плохо - вдруг без стука приходит осознание. И весело булькая в море, 
цвета бордо, тело уносится к свету зеленых глаз. И они настоящие. И они чувствуют. 
И они твои.  
   Вывод: если бы мне не довелось почувствовать боль, я бы узнала, 
как хорошо плавать с тобой в стакане сливового вина.