Белого платья не будет. В тридцать пять это глупо. Много, впрочем, не будет, как говорят, не судьба. Я дерево. У меня здесь корни. А ты перекати-поле, случайно запутавшийся в моих руках-ветках. Пусть даже на целых десять лет. Только это не в твоей сути - пускать корни... И не в моей - вырвать свои, я для этого слишком взрослое дерево. А тебя позвал ветер. Эх, ветер ветер, вольный бродяга... Я ведь любила когда ты качал мои ветки, и когда играл цветными листьями, ласковым шорохом обещая нежность... Что же ты, ветер? И ты Брут... И я не в силах уйти, а ты не в силах остаться, но мир не рухнет, всего лишь качнется грустью. И в небе осень, и в душе осень, и хриплой песнею плачет чайка о неслучившемся счастье...