Зачем тебе знать, о чем сегодня грустят мои стихи? О чем плачут мои строчки, задыхаясь под грузом рифм?
Ты всегда стремишься узнать и познать меня, несмотря на мой слабый протест. Раскладываешь мою душу на атомы, рационально, как лучший ученик материального мира. Моя Муза уже давно пришпилена острыми булавками к стенду, дабы ты мог лучше понять, что сегодня у меня на уме.
Мне печально и смешно.
Ты делаешь мне больно, прикрываясь извечным "так будет лучше".
Именно это ты говорил, когда обрезал мои крылья.
Оно же звучало, когда ты закрывал мою дверь в иные мира.
Самое страшное, что ты действительно меня любишь. Но как тебе объяснить, что при всем желании, у птицы и змеи не может быть ничего общего?
Я стерплю, закрыв глаза, твое перекапывание моих стихов. Твои нахмуренные брови на серебряные перья, опять пробивающиеся между моих лопаток. Твой обеспокоенный взгляд на пока еще запертую дверь.
Ты наперекор всему своему материализму чувствуешь, как временной песок уходит сквозь пальцы.
В один из дней, когда ты найдешь в своей квартире настежь открытую дверь и несколько серебряных перьев, валяющихся на ее пороге, вспомни мои слова, которые я так часто тебе повторяла...
"Я не могу быть такой, какой ты хочешь меня видеть..."