Научите меня писать стихи, научите!
Как водить по бумаге рукой белой и гладкой,
Ловко вкладывая слова-кирпичи в стену стиха, и при этом сладко
Губами бантиком причмокивать от оскомного плезира - получите!
"Вот вам мой новый chef d"ouvre на все времена,
Ну, или хотя бы на день или два - ведь, тоже нехило.
Мне поэзия-наука по книжкам знакома... Ах, как мило,
Весьма мило, вы слагаете, мой юный друг. Да
Что там, пустое. И Вам мерси, что зашли. От души".

"А это что? Кто-то не захлебывается от всеобщего двухстрочного восторга?!
И ему слова стиха - как мертвые выкидыши изнасилованной поэзии,
Ловко забальзамированные по всем канонам стихирной профессии?!
Да как он смел!? Я, может, новый Бродский, Байрон, на худой конец Лорка!
Бестолочь! Бездарь! Вы ни черта не смыслите ..."
Delete. Дезинфекция. Запах хлорки.

Шагаю дальше... 
Вот нью-Маяковский мечет лососем революционную слоган-икру весьма метко,
Намазывая ее в промежутках безбожно на батоны читательской похоти.
А это романтик 21-го каменного века Сережа Есенин походя,
Выдает на гора томные вирши - пасторальные стихо-конфетки.

Ну, а этот? Хмм... Совсем недурен! Просто браво! Только читателей очень уж мало.
Непропиарен. И неклонирован. Баллы капают уксусной кислотой мимо...
Мимо его стихов. Мимо сердца, стреляющего пушкой. Так надо! Незримо,
И не славы ради, поэт пашет в поте поле-поэзию вручную священным оралом.