Точилка для карандаша или одна спасенная жизнь. Один день мага.
Сегодня я спас одну человеческую жизнь.
Много это или мало?
Тут как смотреть.
В масштабах человечества - это мало.
Но в масштабах этого самого отдельного конкретного человека все меняет свою оценку и масштабность.
Хотя самому этому человеку это на фиг не было нужно.
Сейчас...
Не нужно...
Но будет ли так всегда вот в чем вопрос.
Пройдет много лет и вспомнит ли она меня эта самая спасенная?
Может и вспомнит...
Хотелось бы.
Это все как вопросы любви - любит, не любит... будет ли любить всю жизнь? Или нет.
День начался как обычно. Я встал с трудом. Отвел пацана в сад. С трудом проснулся. Потом смотался по каким-то дурацким совершенно делам в Верховный суд.
Оно мне надо?
Козе понятно, нет. Но будь проклята моя мягкость, и данное слово. Всё утряслось.
Совесть гложет и что-то своё бормочет, что нельзя так делать.
Ты затыкаешь ей рот, после чего настроение портится совершенно окончательно.
Хочется блевать, ругаться матом и одновременно выть на луну.
Сто раз говорил себе - не имей никаких дел с бандитами. И не имею. И не хочу иметь. И не буду иметь. Но настроение от этих чертей портится у меня больше всего. Не люблю никого убивать, а бандитов тем более. Но что делать приходится это делать. Отстрел ведется без правил. Но совесть бляха-муха... замучила.
И с таким настроением я поехал в дом художника.
В магазин.
За красками для сына. И за точилкой для карандашей.
Он их точит как заводной. И потерял свою точилку. Нужно купить ему самую лучшую.
Обещал.
Транспорта все нет.
Какой идет в ту сторону весь как один не доходит до места.
Водилы как один говорят: "Идет до Вермишева".
Но мне-то нужно дальше.
Стою полчаса.
Загадываю если еще три машины не идут туда, то никуда не еду.
Два троллейбуса идущие по маршруту, куда мне надо решили не ехать.
Обеденный перерыв у них.
Суки!!!
Обед у них.
Да простит их Аллах!
Аллах Акбар, твою мать!
Третья маршрутка чуть не отвалила от меня, но я проявив чудеса эквилибристики скользнул внутрь заорав: "до Дома Художника довезешь, шэф?"
- А садись, поехали, коль хороший человек!
- Да будет удача вечно с тобой, Путник, благодарю его, отдавая деньги.
Через полчаса доезжаю до места, нахожу магазин.
И покупаю пацану: карандаши, точилку, краски и кисти. Денег не остается. Всё дико дорого.
Вижу продавщицу: 20 лет, вся в черном, круги под глазами.
А аура!?
Вы давно были на похоронах?
И знаете какая аура у покойника?
А видели самоубийц?
И их астральные тела?
Если видели, то вы такое никогда не забудете, и тем более никогда не перепутаете эту смесь цветов.
Девушка решила покончить собой весьма оригинальным образом.
Как только выпадет снег, она решила броситься с высотки вниз головой.
Купила одежду соответсвующую.
Наплела любовнику о том, что у неё рак головного мозга. Попросила любовника помочь матери похоронить её.
Написала сценарий своих похорон.
А чего?
Я вот тоже его в своё время писал.
Сценарий был простой и незамысловатый.
Хочу, чтобы кремировали меня, и чтобы пожарче было пламя в печи. Хоть напоследок погреться, бляха-муха. Пока там речи всякие, цветы, трава-мурава, конопля там разная в связках, хочу, чтобы играл "Биттлз" "Естедей".
Народ пил пиво, и натурально так веселился. К чему печаль?
Тело умерло!
Да здравствует смерть!!!
У продавщицы же было все красивей и помнезней.
У меня всегда возникает вопрос кода видишь что-то необычное на улице - подойти , сказать, или нет.
Иногда подхожу, чаще нет.
Народ шарахается и ждет, что им сейчас будут лапшу вешать обманывать, и так далее.
Цыган все боятся.
Я на цыгана похож.
Цыгане меня за своего считают.
Читал лекции в десятках стран, и сотне городов.
Где бы не был, даже в Африке, везде за своего принимают.
Итак, идти к ней, или нет.
Ну упадет с крыши...
Делов-то, мало что ли у нас самоубийц.
Мне-то какое дело.
А совесть...
Подленько...
Так...
Мне...
Поет...:
"Подойти. Спаси!"
Я ей:
"Я ж не спаситель, е. твою мать! У меня времени нет!"
А совесть...
Подленько...
Так...
Мне...
Поет...:
"Подойти. Спаси!"
Я ей:
"Я ж не спаситель, е. твою мать! У меня времени нет! И вообще пошлет она меня! Не поверит. Я ж не бог, чтобы мне все верили беспрекословно!"
А совесть...
Подленько...
Так...
Мне...
Поет...:
"Подойти. Спаси!"
Я ей:
"Я ж не спаситель, е. твою мать! У меня времени нет! И вообще - ОНО МНЕ НАДО?"
А совесть...
Подленько...
Так...
Мне...
Поет...:
"Подойти. Спаси!"
Я ей:
"Я ж не спаситель, е. твою мать! У меня времени нет! Не хочу вообще!!!"
А совесть...
Подленько...
Так...
Мне...
Поет...:
"Подойти. Спаси!"
Я ей:
"Я ж не спаситель, е. твою мать! У меня времени нет! А, черт с тобой!"
- Девушка, - говорю, а сам чувствую себя идиот идиотом, - А какие у вас краски есть для четырехлетнего ребенка?
И думаю: " - ты бы еще атлас Украины спросил для 5-го класса".
А совесть...
Подленько...
Так...
Мне...
Поет...:
"Подойти. Спаси!"
Я ей:
"Я ж не спаситель, е. твою мать! У меня времени нет! Что ж ты, сука совестливая привязалась ко мне?"
И девушка мне все про краски рассказала. Чек выписала. Иду к кассе, а сам думаю:
" - Ну и на фига мне эти краски?"
А совесть...
Подленько...
Так...
Мне...
Поет...:
"Подойти. Спаси!"
Я ей:
"Я ж не спаситель, е. твою мать! У меня времени нет! И вообще не хочет она со мной общаться!!!"
А совесть...
Подленько...
Так...
Мне...
Поет...:
"Подойти. Спаси!"
Я ей:
"Я ж не спаситель, е. твою мать! У меня времени нет! Желания, и денег на краски!!!"
Тем не менее краски я эти ненужные покупаю, выбиваю чек.
И с головой кидаюсь в омут, рассказывая продавщице про всю её "несчастную жизнь".
Народ мне иногда за это деньги платит, приходя на прием, желая узнать о будущем.
Рассказываю продавщице еще о своей совести, о её ауре, судьбе, и о том, что она сегодня может умереть, так как пойдет первый снег.