По грязной улице, хромая,
Идет кривая Бормогля.
Бредет она, едва живая,
Не отличая день от дня.

Она уже давно не знает,
Какая же сейчас пора,
Совсем она не ощущает,
Что значит холод и жара.

В плену безумства и обмана
Сама не знает кто она,
Идет как в сумерках тумана
И ищет, где ее нора.

Идет и смотрит, как немая,
Прохожих лапой тормоша,
И грустным взглядом вопрошает,
О помощи ее душа.

Но ни один не помогает,
Проходит мимо не спеша,
А Бормогля уж умирает,
Лежит согнувшись, не дыша.

И тело плавно покидает,
Душа умершей Бормогли,
И вид ее напоминает,
Что ведь помочь вы ей могли.

Но вместо пламенного сердца,
В груди у вас потухшие угли,
И потому вы, иноверцы,
Бедняжке той не помогли.

И эти строчки завершая,
Рыдать охота уже мне
Ведь нет истории печальней,
Чем этот стих о Бормогле.

2000г.